28 oct 2011

QuinceEme



Aviso para navegantes: el QuinceEme no es una alternativa política; es un buzón de sugerencias, una hoja de reclamaciones. Poco más. Entiendo que se vaya con ilusión y tal, pero luego pasa lo que pasa: la gran decepción.

Muchas de las propuestas quinceemistas son asumibles, deseables y exigibles. Pero no es obligatorio okupar la Puerta de Sol durante meses para reivindicar las listas abiertas, el fin de la corrupción, la supresión del Senado, de las Diputaciones, las Mancomunidades y demás mandangas que solo sirven para colocar a los amigos; basta con apostar  por la decencia. En Monóvar, sin ir más lejos, incluso se podría pedir la supresión del Ayuntamiento, ese agujero negro al que se le pierde un millón de euros, coloca a los amigos y censura a los enemigos. La  corrupción. Y no es necesario pertenecer al QuinceEme para oponerse a la corrupción; liberales templados vomitamos cuando vemos cómo han pervertido el sistema frivolizando con la ley y con los principios del buen gobierno.  Perversión  no solo causada por el establimet político; los quincemeros  tampoco muestras mucho respeto por el invento del imperio de la ley, de la separación de poderes,  la democracia representativa o por el concepto de la soberanía nacional. El Estado de derecho. Ellos, eso dicen, son lo que `realmente´ representan al pueblo, de ahí que exijan “democracia real”, sin explicar de qué va la ocurrencia. Pues que se presenten a las elecciones. Habrá sorpresas.

Mención aparte merece la derecha local. Nadie ha hecho tanto daño al pensamiento liberal como el PP de Monóvar. Ellos solitos han consumado su degradación política despojándose de ideas molestas para abrazar al poder puro y duro. El poder por el poder.  Cargos por principios.

Más, quizá otro día.

Plinio.

18 oct 2011

El nacionalismo dispara estupideces o balas


El nacionalismo dispara estupideces o balas

Del discurso de Vargas Llosa con ocasión del premio Nobel:

Ojalá que los nacionalismos, plaga incurable del mundo moderno y también de España, no estropeen esta historia feliz
(En referencia a “una  de las mejores historias de los tiempos modernos”: la transición española de la dictadura a la democracia)


Sigue el Nobel peruano:

“Detesto toda forma de nacionalismo, ideología –o, más bien, religión– provinciana, de corto vuelo, excluyente, que recorta el horizonte intelectual y disimula en su seno prejuicios étnicos y racistas, pues convierte en valor supremo, en privilegio moral y ontológico, la circunstancia fortuita del lugar de nacimiento. Junto con la religión, el nacionalismo ha sido la causa de las peores carnicerías de la historia, como las de las dos guerras mundiales y la sangría actual del Medio Oriente…”

Estos días he recordado las palabras de Vargas Llosa en dos momentos.

El primero con ocasión de unas manifestaciones estúpidas de un político nacionalista catalán al asegurar no entender a los niños andaluces o gallegos cuando hablan en castellano con acento de su región. Y de la misma hornada y catadura, la afirmación de otro nacionalista catalán acusando a los andaluces de vivir a costa de ellos, de los laboriosos catalanes. Nacionalistas, of course.

El otro momento es más doloroso. Son las balas. He recordado la existencia de la “ideología provinciana y de corto vuelo” cuando un grupo de turistas de pago han llegado a tierras vascas para declarar, entre la comida y la siesta, que el terror organizado de los asesinos etarras es un “conflicto político”, que  los verdugos de ETA son una “organización armada” y que existe una guerra que ha de terminar en unas “conversaciones de paz negociada”. Como si España fuese Somalia. O Irlanda. Por si alguien se distrae: ETA es una organización terrorista de raíces nacionalista.

También yo detesto toda clase de nacionalismo.

PLINIO

5 oct 2011

20-, día del niño



El anarquista Durruti y el falangista Primo de Rivera mueren el veinte de noviembre del 36. Los matan, cosas de la guerra. Franco, dictador con más de cuarenta años de ejercicio profesional muere otro 20-N con 83 tacos y rodeado de médicos. Cosas de la posguerra. También nace gente el 20-N, pero siendo como somos en este país más de muertos que de vivos mejor dejamos  los nacimientos.

Entre muertos y matados, el más siniestro veinte de noviembre sucedió en el año 1500, en Cádiz: Colón Don Cristóbal y sus hermanos llegan encadenados a la Tacita de Plata presos de un tal Bobadilla, gobernador de la Indias nombrado por los Reyes Católicos y desaparecido en 1502 en las frías y negras aguas de, no sé, pongamos el Atlántico. ¡Toma ya! No digo yo que no se pasaran un pelo los Colón en la Española, isla, y tampoco digo que no se merecieran un castigo, cosa que desconozco, pero de ahí a llevarlos atados de pies y manos nada menos a Cádiz con la guasa que se traen allí las murgas… eso, Sr. Bobadilla, eso es ensañamiento y mala leche.

Cosas de la España que mancilla a sus titanes y ensalza a sus mediocres. Una España que muere y otra España que bosteza, Machado dixit. ¡Ufff… qué pereza de país!

No digo lo dicho por decir, lo digo por salirme del guión “VeinteEne”  y saltarme el tema de las elecciones. ¡Y por Dios que casi lo consigo!, pero en el último minuto he descubierto que el 20-N se celebra el “Día Universal del niño” -y de la niña, ya te vale Bibiana-, y claro, es inevitable la asociación de ideas: ¿Habrá elegido Zapatero –antiguo Presidente del Gobierno y actual portero del Palacio de la Moncloa- el 20 de noviembre para las elecciones porque los políticos disfrutan como niños?  Yo no diría que no. Los políticos, ya se sabe, van a su rollo y a pasarlo lo más mejor posible. Y es que son como niños. Como niños caros. Muy caros.

¡Cosas de España!

PLINIO

1 oct 2011

¡Se abre el baile!



Felipe, memoria histórica, se lanza a la pista y saca a bailar a Alfredo (llámame Sr Rubalcaba) mientas que  José Luís, ¡ehh, ehh, ¿qué es lo que pasa?!, se muere de celos.  Suena la música  – para que nooomeolvidesss nisiquieraun momento…-.  Alfredo (llámame Rubalcaba) no olvida que fueron coleguillas cuando los gal y otras travesuras.  Ahora viene Felipe, sin poder  y con autoridad, a echarle una mano a Alfredo (llámame Rubalcaba). José Luís, ZP, ¡ay qué dolor, qué dolor! se acopla y chupa cámara. El equipo del  Rubal (Rubalcaba, plis) araña las paredes con su nombre mi  amor: ¡vete, pega la vuelta y vete, ahora quiero estar sin ti!

Click, otro parado. Clock, otro recorte

Where is  Mr. Asnar?  ¡chap, chap, kazachok; chap, chap, kazachok!  El primer “ex” voluntario de la democracia, temen, se cala la montera hasta las cejas y levanta el capote tapando la nariz por si hay que salir al quite.  Vigila al heredero desde la barrera. Ocho años hijo mío, ocho años y la herencia sin partir. Mariano insinúa que nada me consuela si tú no estás. Y Aznar confiesa que no sé tú, pero yo no dejo de pensar si hice bien o si hice mal. Rato, Rato. Rajoy implora por lo bajini que no te vayas, Josemari, no te vayas todavía, no te vayas por favor que los días de reflexión los carga el Rubal  y el belcebú.

Click, otro parado. Clock, otro recorte

El 20N -lo que nos gusta un funeral en este país- el coleguilla o el heredero, uno de los dos  y no  los dos que esto no es Alemania  -click, otro parado; clock, otro recorte- nos contarán que la cosa está más malita de lo que parecía y que ahhhh cómo hemos cambiado, que lejos ha quedado aquella subvención…

Mientras que la gente normal y Doris Day nos preguntamos qué será, será, whatever  will be, will be, pregunta retórica pues todos sabemos que será heredero –click, otro parado; clock otro recorte- , ellos, los protas, echan un euro a la gramola...¡¡Bailen señores!!

a bailar a bailar, a bailar y a bailar alegres sevillanas, todo el mundo a bailar, a bailar y a bailar…
Click, otro parado. Clock, otro recorte.

Plinio
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