Días de Sol Y Birra

No tiene mayor trascendencia pero me llamó la atención, por eso lo cuento.

Aeropuerto de Alicante, de mañanita. En llegadas, justo delante de la puerta que vomita a todos los damnificados de las lineas aéreas. Servidor niquelado: camisa y chaqueta con una camiseta clandestina para combatir los rigores del calendario. Y comienza el espectáculo.

Justo a mi vera se acomoda un guiri, con toda seguridad un contribuyente de la señora Merkel, vestido de guiri de invierno: camiseta mangacorta, pantalones piratas y sandalias (no era camiseta de tirantes ni pantalones cortos strictu sensu). Dato para que se hagan una idea de la edad: no llevaba calcetines blancos con las sandalias, lo que les sugerirá que era menor de 35. Hasta aquí nada llamativo.

Lo que me hizo girar y elevar la cabeza -el tío usaba talla alemán estándar- fue lo que llevaba en la mano como presente para recibir a su amigo/a o familiar/ra. ¿Un ramo de flores?, ¡quita, quita!; ¿una caja de bombones?, ¡mariconadas!; ¿un sombrero cordobés?, ¡de qué vas, tío!. El nota llevaba un cubo...¡de cerveza!. Un enorme vaso de cerveza amarillita con su espuma y todo recién tirada en la cafetería del aeropuerto. Imagino que su amigo/a o familiar/ra le habría llamado mientras buscaba sus maletas en la cinta perdedora de idem, "Bingham, vete  pidiendo una caña tamaño teutón que no llego a Benidorm". Y allí estaba  Bingham con al caña magnum. Para entonces servidor estaba con la curiosidad subida y me quedé pendiente de la llegada del colega. Y llegó.

Era amiga. Una alemana más tipo Torremolinos de madrugada que tipo Marbella a la hora del aperitivo: grande, fondona, desbordante y de un color como trasparente. Se acercó a su amigo, le arrebató el pedazo cubocerveza y se lo zampó como si fuese un chupito de Anís del Mono. Se limpio los morros, morreó a su amigo y suspuró un "¡viva spanien!" muy sentido.

Y es que, me sorprendí reflexionando, no hay quien nos quite el marchamo de sol y birra. ¡Y a Benidorm!

Ojo a la fecha. Es una inocentada, seguro

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Un pasito más.

Nos van a poner uniforme de policía

Esto va a ser al final del camino, y ya llevamos un buen trecho recorrido.

Lo pensaba al ver por TV un anuncio de la DGT en la que nos piden que no conduzcamos si bebemos...y que no dejemos coger el coche a quien haya bebido. Como si fuéramos polis. No nos piden que no  montemos con el suicida o que le pidamos que no haga el gilipollas al volante; nos dicen que no lo dejemos montarse en el asiento del conductor. Doy por sentado que nos habrán revestido de una autoridad provisional para poder secuestrar a ciudadanos borrachos. Supongo que si el beodo nos denuncia por detenerlo, el gobierno pondrá a nuestro servicio al fiscal general de Estado o reformará el código penal autorizándonos a  esposar al volante a todo el que huela a cerveza.

En estas estaba cuando he leído el artículo de esta semana de Pérez-Reverte: Chivatos ejemplares se titula. Me gustaría que reparasen en la historia que cuenta en el segundo párrafo. Lo resumo: una charla de café entre estudiantes en Palma de Mallorca; uno de ellos se atreve a opinar que no veía la necesidad de saber catalán para trabajar en la sanidad pública balear. Los otros estudiantes (¡unos patriotas!) se chivan a la profesora y acaban por expulsar al díscolo y deslenguado alumno. Es de imaginar que los chivatos lameculos, los comisarios populares que encuadrados en brigadas del pueblo velan por la puridad de la raza, habrán obtenido algún crédito extra para sus estudios.

Lo triste no es que ver a cuatro iletrados haciéndole la pelota a quien le pueda aprobar o le pueda proporcionar un plato de lentejas (pigmeos cobardes siempre los ha habido). Lo peor de lo malo es el ambiente de delación y acojonamiento contra los que la moral dominante no considere un "buen ciudadano del benefactor estado socialdemócrata".

Ahora nos colocan el uniforme de policía. Pronto nos llevarán a cursos de reeducación ciudadana. Al tiempo. La moral se impone.

En twitter apenas se menciona (en  español) el atentado frustrado en  Detroit. 

Si se introduce la palabra "atentado" en el buscador de twitter apenas se encuentran referencias en castellano al atentado fallido contra un avión comercial en Estados Unidos.

No debe de ser de buen rollo echarle en cara a nuestra civilización aliada que hayan intentado una masacre de yankis. Porque esa es otra: el objetivo eran americanos, y probablemente votantes de Bush. Cosa distinta es que hubiesen atentado contra un vuelo de bajo costo lleno de paraguayos o contra un convoy de Renfe repleto de ugetistas camino de una manifestación contra el éter. El dolor que provoca la muerte está en relación directa a la proximidad del fallecido; el fallecimiento de un vecino de escalera nos afecta más que mil muertos en una accidente de tren en la India. Y aquí, en el fondo, han intentado asesinar a un puñado de gringos con los que no tenemos nada en común, como con los del tren de la India. Ni el idioma.

También cabe pensar que no es bueno molestar a los radicales islamistas en esta época navideña. Ni en otra. Al fin y al cabo lo único que hacen es defender con sus métodos habituales la esencia de sus costumbres. Y claro, contra los americanos, que en el fondo lo que quieren es despersonalizar esta cultura ancestral de la que tanto tenemos que aprender. Es lo progre.

PD.- me doy una vuelta por los foros antes de publicar este post y veo que ya se comienza a hablar del atentado. Sobretodo de la condición del terrorista...es hijo de un banquero. La conciencia progre ya no sangra.

Árbol de Navidad del blog de S. Gonzalez

El blog de Santiago Gonzalez, en el que participo en el  divertido apartado de comentarios, ha aglutinado un montoncito de blogueros aficionados con afilado ingenio y notas de autentico talento. Uno de los participantes (remeros, en la jerga) ha montado un árbol de navidad adornado con el nombre de los remeros. Mi sorpresa es que me ha incluido a pesar de que apenas he intervenido un par de veces

Peor que te pierdan el equipaje es que te tomen el pelo. Iberia sabe hacer bien las dos cosas.

Y se aplica en su talento. El vuelo no era complicado. Un vuelo nacional. Los lumbreras pierden las maletas desde Madrid hasta Alicante.

Lo peor vino después. Te dan un código de cinco letras y cinco números con la única finalidad de que lo memorices a fuerza de repetírselo unas mil veces a una maquina que tiene grabada un burla que empieza diciéndote que te van a grabar y que al finalizar la conversación te harán un par de preguntas para que evalúes la atención al cliente. Y eso es lo que más te irrita, que no consigues llegar al final para decirles lo que piensas. Puedes llamar tantas veces como te permita la paciencia -pagando- y siempre te encontrarás a los operadores ocupados. Nadie da la cara.

Otra opción: un sms. Vale, y qué. Ves salir el mensaje, tranquilizas tu conciencia pensando que has hecho todo lo posible y te tomas un poleo.

Otra opción: una página web donde se supone que puedes reclamar tus maletas. Pertenece a una empresa externa y es pararrayos de las iras de los damnificados de cualquier compañia. Entras y te dice que no te conoce. Lo vuelves a intentar y no te valida.

Si vuelves a llamar te vuelves a cabrear. ¿Qué coño haces?. Te tomas otro poleo, intentas dormir y al día siguiente, cuando compruebas que te siguen tomando el pelo, llamas a un taxi y te plantas en el aeropuerto. Los empleados de Iberia de carne y hueso te entiende, demuestran paciencia y, en general, profesionalidad, pero no te pueden dar más solución que un chute de paciencia en vena.

Como somos como somos, cuando aparecen la maletas le das gracias a dios. No por fe ciega sino porque no saber a quién agradecérselo. Nadie da la cara.

"Yo no soy de la ´ceja´y al que lo diga lo mato"

(Pilar Bardem, en un acto público de la fundación AISGE, que preside)

Patético.

Los hay que tienen una estufa por lengua y se calientan a la primera de cambio. Tiene antecedentes: el añom pasado llamó hijos de puta a unos periodistas. Y además no dice la verdad. Al menos en la primera parte, en lo de la ´ceja´, que sobre su capacidad para matar no la conozco como para saber si mataría o no perdonaría la vida.

Esta gilipollez de la señora Bardem, 70, no tendría mayor importancia si no fuese seguida de una catarata de declaraciones del tercio de la ceja disculpando o justificando la salida de pata de banco. Cierto, esto está por ver ssucede, pero me apuesto caña y tapa de jamón a que le reirán la gracia. O se la justificarán.

Ya digo, patético.

El Crisma de la reconciliación

Imaginen que este post es una tarjeta de Navidad. De las de felicitar. Sigan imaginando un muñeco de nieve, con gorro de lana, zanahoria por nariz y una escoba en la mano.  Al fondo un paisaje nevado con una casita a lo lejos con la chimenea humeante. Debajo, con ese gracejo que inspira la época, un "Feliz Navidad" lleno de buenos deseos y tal. Eso es lo que hacemos la gente normal. Luego están los políticos.

Un periódico ha captado la foto que he colocado al fondo de esta entrada. No, no vayan a creer que se trata de  de una comida cualquiera, de las que se celebran entre compis de oficina o cuñados en vía de reconciliación. Es una comida de hermandad, de "pelillos a la mar"; de vamos a hablar de nuestro futuro, que es el futuro de todos;  de olvidemos viejas rencillas y dejémonos llevar por el espíritu de las fechas; de agua pasada no mueve molino; de hermanos que se reencuentran...de elecciones que se aceran.

Son los exsocialistas en funciones, los becarios de lo no adscrito de Benidorm que sacrificaron su militancia para no mancillar en buen nombre del partido cuando capturaron el Ayuntamiento levantino con la ayuda de un popular arrepentido. Todo de muy buen rollo. Los "ex" y los dirigentes en ejercicio, que quien tuvo retuvo Las elecciones están más cerca de los que parece y la calle es dura. Todos somos hermanos.

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El esperpento del no a los toros

No, no me refiero al resultado. Estaba dentro del guión que los ultras dijeran no. Hablo de la reacción del Gobierno de la nación.

El líder se tropezó en los jardines de su casa con Blanco y la videlíder, que discutian dónde pasar las vacaciones del solsticio de invierno.
-Hombre, Blanco, a ti te quería yo ver
-A tus ordenes, líder -contestó Pepiño cuadrándose
-Podías hacer unas declaración en plan me creo lo que estoy diciendo y quitarle hierro a lo de los toros en Cataluña, que me ha dicho la Pajín que en Benidorm, nuestra última plaza reconquistada, siempre hay llenazo
-Esto...excelso líder...si me permites..
-Habla habla, Maritere. Hay confianza.
-Que digo yo, veras, que el tema tiene enjundia y no sobraría que una  fuera una instancia mayor la que se posicionara.
-Bien hablado. Encárgate tú.

La señora Fernandez de la Vega se acomodó delante de los micrófonos de la televisión que Berlusconi le ha comprado a ha Prisa y engolando la voz y con la solemnidad del momento exigía, dijo:

-Este Gobierno no está por las prohibiciones

Al líder, que tenía un día lúcido, se le escapó..."ya se ha pasado".

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Y participo en los comentarios del blog de Santiago Gonzalez

No hagan sangre,remeros. ZP busca su "soy un berlines más", o su "he tenido un sueño esta noche", o su "puedo prometer y prometo". Es lo que queda para la historia.

Si la constancia, que la tiene, se tropieza con el talento, que lo espera, dejará de perder el tiempo ensayando delante del espejo.

9:35 AM

A una bloguera llamada Candela le ha gustado

Si la constancia, que la tiene, se tropieza con el talento, que lo espera, dejará de perder el tiempo ensayando delante del espejo
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¡Qué bueno, PLINIO!

9:42 AM

Le doy las gracias a la bloguera

Gracias, ondulada Candela (9.42), pero no tiene más mérito que el de la capacidad de observación. El namberguan es una musa.

12:22 PM

Otra participación a media tarde

Bibiana Aido muestra su malestar ante el namberguan por haber marginado a las vientas en el reparto de la Tierra.

-Queda mucho camino y camina por recorrer -Ha manifestado la ministra de Igualdad

3:16 PM

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Otros vientos: 

Vientos del pueblo me llevan, 

vientos del pueblo me arrastran,

me esparcen el corazón

y me aventan la garganta (...)

(Miguel Hernández)

(Viento que lleva y arrastra...¿una profecía, líder?)

-¡Qué querrá decir este con lo de la profecía, Maritere?
-Ni caso, líder. Por el bien de la humanidad céntrate en salvar el planeta Tierra que nosotros nos  encargaremos de los asuntos terrenales
-No me líes, Maritere, no me líes. Por cierto, Pajin, tú que eres joven y estas sobradamente preparada, ¿qué te ha parecido lo del viento?.
-¡ Bárbaro, cósmico, contundente, galáctico,  imbatible! -dijo la Pajín leyendo la chuleta.
-Es duro, pero hay que oír los comentarios críticos, es debe del líder.
-Esto... líder -Pepiño, el sucesor de Maneli Alvarez,  pidió permiso
-Di, ministro, di. Pero cuidado con lo dices que no tienes la preparación de la Pajin
-No, que digo yo que os ha faltado, excelso líder, una referencia al PP. Decir algo así como que nosotros captamos el viento de la vida y del futuro mientras que la derechona capitalista y decadente sólo se preocupa del viento del aire acondicionado.
-Pepiño, eres un menstruo, de verdad. Y yo más, por elegirte. ¡Cómo nos venimos arriba!. ¡Darle aire a la idea!

Y ustedes me disculpen, pero no se me ocurre nada "serio". Será el viento, que te descoloca las neuronas.

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Los que nos perdimos el mayo del 68 y no tuvimos edad de correr delante de los grises y leíamos Cambio16 a la muerte del Innombrable. ¡Qué edad más tonta!

Buena gente eramos. Soportábamos con estoicismo las aburridísimas canciones-protesta y mentíamos como bellacos presumiendo de haber pasado la frontera para ver películas verdes. Y mucho Berman, mucho Ingman Bergman y mucho Buñuel. Buena gente eramos.

Cuando sí poníamos el corazón era al soñar con un país donde pudiéramos ver las películas que nos diera la gana sin salir de España, donde pudiéremos machacarnos las neuronas y los tímpanos con las canciones que quisiéramos, donde no existiera el nihil obstat para leer libros, donde la libertad de cada españolito no fuera revisada y actualizada por ningún gobierno sino que estuviera garantizada por las leyes. Eran sueños húmedos, sueños orgásmicos de poder vivir en una país donde ningún iluminado nos organizara la vida...

...y todavía seguimos soñando con un país sin iluminados, sin gobiernos que en lugar de jurar sobre la biblia juran sobre un diccionario abierto por la letra prohibir...seguimos soñando, pero nos pilla en una edad muy tonta...

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Generalizada multiporatada en la prensa nacional. Cada uno a lo suyo. Será porque no pasa nada.

EL País y Público resaltan que el Congreso se ha enterado de los de Haidar, la señora sahariana. ABC nos recuerda que somos la miseria de los países avanzados. El Mundo le sigue dando vueltas al 11-M. La Gaceta se ocupa de los curas vascos. Y la Razón desvela que la ministra de defensa ha prohibido a Franco. Tanta variedad significa que no hay nada resaltable.

Pero puestos a elegir yo me quedo con lo del Innombrable que nombra La Razón. La cosa tiene su miga. Con esta nueva disposición del Ministerio de la Verdad de próxima creación (de nada, Líder, la idea se la he copiado a Orwel), la guerra civil la perdió la República sin enemigo al frente; hubo una dictadura sin dictador; hubo un movimiento próximo al fascismo llamado franquismo sin fundador; hubo un Jefe del Estado con Estado pero sin jefe, y hubo una represión sin represor. Vale, lumbreras.

Para los jóvenes que están en al universidad, el Innombrable (me la voy a jugar: Franco) es como para mi generación el General Prim. Es decir, que ¡plim!.

Un favor, Líder, reparta juego entre sus secretarios que se aburren y nos vuelven locos. Gracias.

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Un Rey en la cumbre

Noche cerrada y a trabajar. Y frío, un frío de narices que hasta la lente de la cámara echó una lagrimita. Pero lo llamativo no es que vayan a trabajar de noche y con frío; millones de españoles lo hacen a diario. Lo que te hace volver la vista es esta foto en la que del Rey abajo ninguno...sin abrigo. El Rey desabrigado y con 72 tacos. Ya se sabe que este año le han congelado los ingresos (la subida) a la Zarzuela, pero vamos que no es por eso. Es porque el tío -Su Majestad- está como una roca. Aún así creo que debería de cuidarse un poco, estos fríos son muy traicioneros a ciertas edades.

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El sábado en que las Organizaciones Sindicales 
Españolas hicieron una demostración de las fuerzas 
productivas y de adhesión inquebrantable al 
régimen.

Las Demostraciones Sindicales, revisadas y actualizadas, son, aquí y allá, un reconocimiento que el mundo del trabajo le hace al líder. Las fases son dos: la búsqueda de un enemigo (y aunque el manual aconseja que sea anterior y/o extranjero, en este caso el objetivo ha sido nacional, presente y difuminado. Alguien olvidó a Bush. Error) y de reconocimiento, agradecimiento...y guía del timonel (aquí se clavó). ¡Pero ay!, la disciplina no es lo que era y faltaron señores productores. O es que no quedan. Olvidaba una tercera fase: la propaganda. Debe de ser cosa de los malditos enanos infiltrados, pero la he visto floja. Lo dicho, esto no es lo que era.

Y el domingo en que las fuerzas regionales se pusieron sus mejores galas para "reafirmar" sus ancestrales usos y costumbres.

Y para ello concedieron voz a algunos paisanos. ¡Pero ay!, sólo acudieron los que tenían memoria de los ancestrales usos y costumbres propios de la tierra. Pocos. Y es que los paisanos tienen sorbido el seso con modernidades diabólicas como la televisión o el Internet, que no hacen más que ensuciar la memoria y las mentes de nuestros adustos, abnegados y prometedores jóvenes. Lo dicho y repetido, esto no es lo que era.

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Una mani contra los sumellieres

-¿contra quién nos manifestamosos?
-Contra los sumellieres
-¿Y por qué?
-Porque en tiempos de crisis no se puede tener una profesión con un nombre tan raro, es discriminatorio para los que no hemos viajado al extranjero.
-Ah, vale...pues nada...¡trabajos raros fuera, trabajos raros fuera!

Palabrita del niño Jesús que he oído con atención a los jefes sindicales y no he conseguido averiguar contra quién es la mani. Contra los empresarios, o contra los gobiernos de la comunidades autónomas o contra la mismísima crisis, sí; pero sin desenredar unos motivos que tienen guardados bajo siete llaves y de los que sólo enseñan su puntita. Y postiza.


Estaré equivocado, pero para mi que es un trailer que han montado para justificar las oceánicas subvenciones que reciben. Subvenciones -en parte- bien empleadas, ya que un sistema democrático no se sostiene sin unos sindicatos fuertes que encaucen y dirijan el pulso de los trabajadores. Y subvenciones -en parte- bien empleadas por el servicio callado e invisible de los sindicatos en el día a día. Pero claro, a veces hace falta una campaña de imagen. Pues aquí está.


Les digo la verdad, con Marcelino Camacho era todo más fácil: la culpa es "del gran capital y la gran banca". Y punto.

Referéndum en el Principado

Que yo me entere, ¿los referéndums fingidos que están organizando los independentistas catalanes tiene alguna similitud con el que pretendía Ibarretxe hace unos años?

Supongo que no, y perdón por responderme a mi mismo pero es a quien tengo más a mano. Y lo supongo por dos razones.


El primero es un motivo puramente estético. Ibarretxe se ponía serio como recién salido de un entierro, y trascendental como si hubiese descubierto la penicilina. En Cataluña, en cambio, los rostros son los de Esquerra, con sus pintorescos lideres que juguetean con la corona de espinas, y Laporta, que parece buscar cualquier pretexto para descorchar una botella de champan y marcarse unos pasos. Servidumbres de la imagen. Y no es lo mismo.

Un segundo motivo es la reacción de los políticos con poso y peso. Mientras que en el caso catalán silban y miran hacia otro lado, en el vasco se batalló en el Parlamento y Alfonso Guerra pidió la aplicación del articulo 155 de la Constitución. Cosa seria.

Lo malo sería que el aparente divertimento del independentismo catalán desorientase al Parlamento y a los Alfonsosguerras y se perjudicara a buena parte de los ciudadanos de Cataluña.

Siempre nos quedará la Constitución, ¡pero vaya usted a saber!.

El Nobel, por novel. Anexo 2

Regate en corto de Obama, desconcierto del líder en primera instancia y jolgorio al leer su nombre en los labios del namberguan

Y Obama lo dijo: "en ocasiones la guerra está justificada".


Y al líder se le quedaron los ojos como platos:


-¡Coño, Pajín, que el namberguan se ha hecho un lío! llámalo al móvil y préstale una de esas frases tuyas que nos dejan a todos boquiabiertos. Ya me encargaré yo de que todo el mundo sepa que nosotros hemos salvado al namberguan.
-No tengo su número, líder
-Caguenlaleche que todo lo tengo que hacer yo....espera, creo que el namberguan está hablando de mi.. Y Obama dijo: "Hay otros que merecen el premio más que yo"
-¡Ahí está, Maritere, el namberguan me está nombrando!
-¿Pero dónde, líder? -La vicelider se puso la cara de diario

-¿No oyes...? hay otros más merecedores del premio que él, dice. ¿Y quién va a ser si no soy yo?....¡yujuuuuuu....Obama me nombra!!!!

Y ahora en serio: Obama les ha dado un capón en los dientes a los sabios que le regalaron el Nobel. Sin complejos y ejerciendo como el hombre más poderoso del planeta. Para eso es el namberguan.

El Nobel, por novel

Estoy en un sinvivir. Obama tiene que agradecer la concesión del Nobel de la paz después de anunciar la gran ofensiva sobre Afganistán.

Peor está el líder. Cuentan que ha hecho acopio de folios para tomar nota de los argumentos del namberguan.

-Pajín, vete pensando un par de frases en las que quede claro que Obama está en nuestra onda de paz y buen rollito.

-Esto...lider, el namberguan acaba de pedirnos más soldados para lo de Afganistán.

-Detalles, detalles, os perdéis en los detalles. Lo importante es la impostura de la voz. Tú practica a ver si te sale tono de convencida. Eso es lo importante.

Ahora en serio. Para mi que los del Nobel se han pasado de listos, "a este lo jodemos bien jodio -debieron de pensar-, le damos el Nobel de la Paz y le rompemos todos los planes para guerrear." Y Obama, que lo pillaron en el precalentamiento, aceptó. Lo que no sabían los suecos es que un Presidente de Estados Unidos es, antes que nada, Presidente de los Estados Unidos, y si tiene que ir a la guerra, a la guerra que se va sin complejos.

De esta aprenderán a premiar a los políticos después de su mandato. Y si el de la Paz chirria un poco le dan el de Literatura y santas pascuas. Como a Churchill.