Orgilés le quitó el `sentio´ a SP

Salvador Poveda le ha tomado el gusto a eso de disfrutar del cargo sin ejercerlo. Orgilés, Ginés y ahora el PSOE le han marcado el camino. Le cuenta SP a la prensa que desde la ruptura con el GIM está como más lúcido. No digo que no, ¡pero qué lo diga él! Vamos, que está reconociendo que no pinta nada en el Ayuntamiento, y  un alcalde que no pinta nada, estorba. Ahora dice estar cómodo, y con sus antecedentes lo que la lógica aconseja es pensar que Picó le ha dicho que diga que está cómodo. Sí buana, así lo digo, dirá él.

SP reconoce que Orgilés le quitó el sentio al Ayuntamiento, que lo cameló,que  lo volvió loco. Y Salvador, mirando desde lejos y con nostalgia a Orgilés, canturrea por lo bajo:

No sé que tienen tus ojitos que me vuelven loco

que me vuelven loco, cuando me miran 

muy poquito a poco, muy poquito a poco

Será tu forma de ser 

o tu manera  de ver, mis sentimientos

La forma de comprender

o el modo d adivinar mis pensamientos.

No sé, no sé, no sé, no sé qué tienen tus ojitos que me vuelven loco

que me vuelven loco...

Ahora que le toca gobernar a Picó y ejecutar a SP, el alcalde se estará preguntando: Quousque tandem abutere, Paco Picó, amore nostrun?

Se lo pido por favor Sr. Picó, no abuse de D. Salvador, que confiesa ser sensible a las rupturas y aún queda mucha legislatura.

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Pasado sin historia

¿Y a quién le gusta? Me lo he preguntado después de leer en MONOVER.COM el delicioso artículo de Alfonso Armada publicado en ABC. Habla de Azorín (esa tilde) y de los monoveros.

Y de Monóvar, el lugar donde sobrevivimos, donde tenemos a la familia, a los amigos y a los enemigos. Lugar de saludos en la calle y habladurías en las casas. El lugar donde soñamos con ir a otra parte. El sitio de donde salen los más jóvenes con el sabio propósito de convertirse en `monoveros ausentes´, la mayor distinción que puede ostentar un monovero en tiempos de paz o de guerra. Signo de inteligencia y de éxito.

Monóvar es un pasado sin historia y un futuro ficticio. No hay huellas que demuestren nuestra existencia. Una pared que hemos acordado llamar castillo y que bien pudiera ser el almacén de desecho del castillo que tiene cada uno de los pueblos vecinos. No sorprende que no tengamos fiesta de Moros y Cristianos, sorprendería descubrir que moros y cristianos han convivido y luchado en Monóvar. Son impresiones de un pasado que sucedió sin historia. Cuentan que el pueblo está minado de túneles, cuentan que surcan el pueblo desde el Ayuntamiento hasta la viejas escuelas, desde la Iglesia hasta no sé dónde. Lo cuentan, pero no conozco a nadie que los haya visitado, ni fotografiado, ni restaurado. Solo sé que lo cuentan, solo sé que una posible prueba de que este pueblo tiene historia, está bajo tierra, agazapada. Callado, tal vez avergonzado, así me dicen que ven al pueblo. Son gent de fora quienes lo dicen. ¡Bah, qué sabrán! A mi, en cambio, el pueblo siempre me ha recordado a un funcionario de los antiguos, de los que el primer día de trabajo echan números para saber cuánto tiempo les falta para la prejubilación y qué renta se les va a quedar. Que las ambiciones de la juventud no estropee una rutinaria jubilación.

Monóvar, como parte de esa España permanentemente prejubilada, sólo conserva rastros de cristiandad. La Iglesia de San Juan Bautista, la ermita de Santa Bárbara, el convento de los Capuchinos…el siglo XVIII. O no, sin siglo; después de todo la Santa Madre Iglesia es intemporal. Como la prejubilación de un funcionario de los antiguos.

Pero no pierdan el tiempo con un pasado sin historia y lean, lean el artículo de Alfonso Armada y contéstense, ¿y a quién le gusta? Habla de Monóvar.

Las razones de los bandoleros

Lo de Écija lo entiendo, es por aquello de los siete niños bandidos, seguro. El atraco en Arcos de la Frontera, en cambio, me descoloca; si buscas conexión la encuentras, pero no veo yo a la cuadrilla del Gordillo hilar tan fino como para unir al torero arcense `El Tragabuches´ con  Ronda, donde el banderillero abrazó el bandolerismo cuando descubrió que lucía más cuernos que los morlacos a los que toreaba, y a Ronda con Écija, cuartel general de los` 7 niños de Écija´, partida de bandoleros con los que `El Tragabuches´ trabajó en provecho propio.  Y no es por desmerecer, pero como serranía bandolerista, a la gaditana le falta la solera y la tradición que le sobra a la serranía rondeña  . Y es ahí, en la Serranía de Ronda, donde se esperaba el asalto de los bandoleros. Hombres despechados que se echan al monte, se cobijan en la accidentada orografía de la sierra, asaltan a los viajeros en los caminos y bajan al pueblo para aprovisionarse de pan y vino. Es lo suyo, pero. Tampoco creo, les soy sincero, que los gordillistas hayan pretendido evitar la comparación del Bosque de Sherwood y Robin Hood con la Serranía de Ronda y Sánchez Gordillo. Hay matices que no son para los revolusionarios. Más me inclino por una teoría mucho más pedestre: la conocida rivalidad entre Málaga y Sevilla. Aunque la etiqueta de mala follá es de los granadinos, los sevillanos, cuando de Málaga se trata, no se andan con chiquitas. A la yugular. Y viceversa. Para no perder la perspectiva: Ronda es de Málaga y el caudillo de Marinaleda, esa leyenda agraria , es sevillano. Es solo una teoría,  pero no veo otras razones para que los bandoleros renuncien  a la legendaria Serranía de Ronda.

Otra duda: ¿Por qué Mercadona y Carrefour y no SuperSol, por ejemplo? Buscando buscando, el asalto a Carrefour puede tener un trasfondo patriótico teniendo en cuenta el origen francés de la gran superficie. Los imagino:

Toda la partida del Gordillo sentados enrededor de la fogata en una finca ocupada y oyendo al líder impartir doctrina. El Carrefú es de los franssutes –dice el jefe de la banda- que vienen a colonizar  la tierra de Blas Infante y ezo-zi-que-no. ¡Andalucía libre de los gabachos imperialistas! ¡Andalucía libre y socialista! ¡Andalucía para los andaluces y viva las subvenciones de la Junta! Aplausos, canticos de la Internacional del himno andaluz. Todo alegría.

¿Y Mercadora, jefe?, pregunta el  bandolero más joven. Mercadona –grita Jozé Manué- es el ariete de los colonialistas levantinos capitaneados por un burgués valenciano. ¡Es el gran capital valenciano sometiendo a los braceros andaluces! Más aplausos, más cánticos. Comprenderán que después de la arenga, armar a la partida de bandoleros con el carrito de la compra y asaltar a los enemigos der pueblo andalú, es cosa hecha.

He intentado salpimentar el asunto con un poco de romanticismo serrano, pero no acabo de verlo. Para mí que son una panda de delincuentes.

Plinio.

¡Vacaciones!

Ea, que lo pasen ustedes bien. En la playa, en el monte o donde sea. Hasta más ver.

Y SP da por concluido el pleno.

Un pleno más de qué hay de lo mío, casi como el del verano pasado, con la diferencia de que en el pleno del pasado año un portavoz de SP dijo “defender a muerte sus sueldos” y este año simplemente no ha intervenido, lo han guardado. Será porque este verano´2012 lo que toca es, siguiendo el guión socialista, bajarse mijilla los sueldos. Mijilla no, moltilla, dirán los afectados, y es que cualquier rebaja es dolorosa, bien es cierto. Lo que está por ver es si rebajarán también la dedicación de sus quehaceres municipales, porque, sin venir a cuento, no hacen más que repetir lo mucho que trabajan y lo más que trabajarán. Y ya me decía mi abuela aquello de “dime de qué presumes y te diré de qué careces”. Pero en fin, se verá si no lo ocultan.  Otra diferencia, y esta sorprendente: el alcalde SP ha reconocido que la cosa ya huele y que deben de ocuparse de algo útil y dejarse de tanto parloteo sobre sus sueldos. Ha estado bien, mira.

La cosa es que Picó les ha rebajado el sueldo algo más del 20% a los concejales y del 30% al alcalde. Dice Poveda en nota del Ayuntamiento que ha sido un gesto de cara a la gale…perdón, a la ciudadanía. Eso, un gesto sin convencimiento. Verdad dixit.

Pues nada, ahora Agosto cool y a quemar la paguita extra del verano, que igual es la última. Ah, y a poder ser gástenla aquí en el pueblo, que buena falta hace, y no hagan caso al alcalde cuando dice que lo de la estadística del paro es poco menos que una milonga. Como prueba científica de su recelo al número de parados, le dice al periodista del El País que “ahora los bares están vacios porque está la gente trabajando en algún sitio”. Fino análisis, sí señor. Pero paro hay, y mucho.

También yo quisiera desearles un buen Agosto a todos los que tengan un Agosto de reglamento. Y a los que no lo tengan, mi deseo de que les llegue.

Plinio.

Buscando desesperadamente el minuto 1 de la historia

Los políticos españoles, particularmente los socialistas y muy en especial el expresidente Zapatero, están convencidos de que la historia comienza con ellos. Qué digo la historia, ¡el mundo! `Adanismo´ se llama el fenómeno. Pues eso no es nada comparado con nuestro ZP local, el alcalde Poveda. Se presenta SP en Radio Monóvar para explicar las últimas medidas que le ha dictado el partido socialista y en un doble mortal sin red consigue superar en cuatro cuerpos la teoría del adanismo. Poco más o menos dice que “cuando llegué al gobierno hace poco más de un año, los sueldos políticos estaban en 317.000 euros, ahora (y aquí desgrana las medidas que se negó a tomar hasta que le faltó aire y no tuvo otra) lo hemos reducido en un 60%”. ¡Fantástico! SP no solo le enmendó la plana a su correligionario y anterior alcalde Amorós proclamándose el salvador del Ayuntamiento, sino que, en un alarde de superación verdaderamente olímpico , ¡se ignora a él mismo! Es como si no hubiera sido el alcalde de Monóvar cuando se regalaban los sueldos. En fin…

Las palabras de nuestro alcalde no dejan de ser una anécdota menor provocada por el calor del debate político, pero son un síntoma. Y si no lo consideran un exceso, me parece un síntoma de falta de patriotismo. Los gobiernos aceptan la herencia de las administraciones salientes a beneficio de inventario pero al revés, solo les vale la herencia si es mala. Justifican así sus propias carencias con la disculpa de la “herencia recibida”. Rajoy por ejemplo. Si la herencia tiene saldo positivo y no la pueden usar como coartada, la estrategia es echar mano del adanismo. Le pasó, por otro ejemplo, a ZP, que recibió de Aznar un país en condiciones y a falta de chivo expiatorio le metió mano  su propia y particular memoria otorgándole la categoría de histórica.

Les molesto con estas bobadas porque revisando unos archivos me he tropezado con una foto realmente sorprendente. Posan juntos en el despacho Oval, Obama, Bush padre, Bush hijo, Carter  y Clinton; los presidentes vivos. En otra foto me encuentro a Obama con Clinton y Bush haciendo causa común a favor de Haiti tras el terremoto. Repito, los presidentes de los Estados Unidos, juntos, representando a una institución y a una Nación. Raro, eh?

Mientras que aquí, ya ven, andamos con las miserias de suprimir todo lo anterior a la llegada del  nuevo jefe, e incluso, y esto ya es cómico, dar por real únicamente lo sucedido desde el segundo advenimiento del redentor municipal. Echo en falta un poco de patriotismo. Y de normalidad en las cosas.

Plinio.

La última colleja al alcalde Poveda

Desde que Poveda se dejó mecer por las minorias, desde siempre, deambula por su despacho de alcalde sin iniciativa ni criterio. Le ha gobernado Orgilés, Ginés y ahora Picó. Solo reacciona a golpe de colleja. La última es la paralización de la subida de impuestos y una rebaja de los salarios que si bien se ha formalizado con un decreto de alcaldía, lo ha firmado presionado por el PSOE después de lanzar a sus portavoces a defender su -y sus- salarios "con uñas y dientes". Ahora, la tropa que defendió con entusiasmo los salarios, se queda con el culo al aire.

La situación del Ayuntamiento es la que es: mala, como la del país entero. Buscar culpables y enzarzarse en un "y tú más" no soluciona nada. Lo empeora. El sentido común aconseja dos cosas elementales: reconocer que estamos en bancarrota, y arrimar todos el hombro. El reconocimiento de la quiebra económica se produce por la vía de los hechos cuando el Ayuntamiento deja de pagar a sus proveedores y se acoge al plan de pagos del Gobierno central. Esto ha sido fácil, bastó una colleja de la cruda realidad para que Poveda se diera cuenta de que no hay un euro. Lo complicado es conseguir  que todos trabajen con el único interés de aguantar el tirón con el menor daño posible para los ciudadanos y ganarse la comprensión de unos vecinos que estamos algo más que rebotados. Aquí es donde no encaja Poveda.

Salvador Poveda le puede hacer un último servicio a su pueblo marchándose a casa. El alcalde, por imperativo de la ley electoral, ha de ser un cabeza de lista o, en caso de dimisión, quien le siga. Picó o Desirée (Orgilés o Ginés). Solucionen el pequeño detalle del quién es el alcalde y pónganse manos a la obra antes de que el pueblo se venga a abajo.

Y usted, Sr. Poveda, háganos un favor y olvídese de "salvar al Ayuntamiento".

Plinio.

Respuesta a Séneca cara a cara

En respuesta a mi anterior escrito, Séneca publica este.

Me veo ne la obligación de responder. Digo:

Cierto es, amigo Séneca, que nos cruzamos en el Centro de Salud de Monóvar. Incluso nos saludamos. Y cierto es también que por decoro o por vergüenza o por desconocer lo que te venía encima, o debajo,  me ocultaste el incomodo momento al que te ibas a enfrentar. Cosa que te agradezco, amigo mio, que no son los traseros asuntos para conversar en público y menos si es con alguien que como tú, gesticula y escenifica los hechos. Incluso los que están por hacer.

No deben de ser las posaderas objeto de conversación entre caballeros salvo que platiquemos sobre nalgas femeninas, que en esto hay bula; como bula hay para las damas cuando glosan las ancas masculinas. Sobre esto y para frenar el lobby feminista, quiero alegar como defensa el desparpajo con el que hablaba del culo de Mourinho la muy progre y nacionalista Pilar Rahola en un programa de radio muy políticamente correcto y algo -más bien, muy- pijo. Observa, amigo Séneca, que he yuxtapuesto los términos nacionalista y progre, y no progresista, que como todo el mundo sabe o debería de saber, progresista y nacionalista casan como el agua y el aceite.

Nada que objetar a tu visión de las funciones naturales de la parte del cuerpo que te trae de culo (perdón por la gracieta, ya sé que no es lo mio). Pero no olvides, y como ilustración te lo digo, que siendo como son  la función natural de las manos aplaudir al líder, ocasiones hay en que las levantan para entonar el Cara al Sol o las trasforman en puño cerrado para arrancarse con la Internacional. Multifunción se llama. Quiero decir con esto que no te limites a las instrucciones del fabricante y deja volar tu imaginación. ¡Y frena tus fantasias, por los dioses! Porque fantasía es verte como te ves: tú y el Don, todo a media luz, copa en mano y fumando cigarrillos Chesterfield con filtro mientras escuchais a Julio Iglesias cantando aquello de "que no se rompa la noche, por favor que no se rompa..."

Y hasta aquí la parte poética de esa gran aventura de la vida y que te ha convertido en un hombre nuevo, Séneca amigo. Porque lo que sigue en tu carta, la mención a los muchos gobiernos que nos gobiernan, tiene un fácil resumen: ¡¡Nos están dando por culo!!

Con la confianza de que todo vuelva a su sitio natural, recibe un fuerte abrazo cordial saludo de un amigo que siempre te mirará de frente.

Plinio  

Chascarrillo español

La anécdota es real. Tan real como el Centro de Salud de Monóvar, donde sucedió. 

Servidor de ustedes está amenazado por un colesterol. Del malo, me dice el médico en una aclaración del todo innecesaria, ¿o acaso saben de alguien alguien que haya enfermado por un ataque de salud? El caso es que para confirmar lo que aparentemente ya sabe, me ordena el médico una analítica que básicamente consiste en chuparme la sangre, esa sangre roja y hermosa que he ido cultivando con mimo a lo largo de toda una vida. A las ocho y media en ayunas, ¿te va bien? Como usted diga, Don. Ya ven que acaté y no respondí, porque a los médicos no se les contesta, se les obedece. Usted podrá discutir con su asesor fiscal, con su alcalde, con la señorita de Movistar y hasta con un Guardia Civil o incluso con su suegra, pero no con un médico. Ni los médicos se prestan a discusiones. Cuando aparentan preguntar están practicando el juego de las preguntas retóricas: "¿cómo estas?", ¡coño, si estoy aquí es que no muy bien!; ahhhhgggg, "¿te duele?",...un pelín;. "eso es lo que te ha puesto malo, ¿lo tienes claro?", como el agua; "¿entiendes lo de la dieta?", entiendo que me ha prohibido comer decentemente, Don. 

En fin, que allí estaba yo, a las 8:30 y en ayunas compartiendo espera con otros afectados en una sala diseñada para aburrir y poner a prueba la paciencia de los pacientes. La sala de espera, muchos la conocen, es como el pasillo de un internado de los maristas: ancho, sin ventanas y con sillas de plástico pegadas a la pared. Para meternos en ambiente han añadido un posters de "no fumar" y otro de una enfermera, dedo índice en los labios ssscccchhhhhhh, pidiendo silencio .

El caso, y es a lo que voy, es que un señor se asoma a la puerta, saluda a un presunto amigo y comienza  a rajar como un tertuliano de la radio: que si esto que si aquello, que si estos que si aquellos. Ya les digo, lo mismito. Entre puyazo y puyazo, la rajá alcanza su punta de audiencia con una denuncia muy puesta en suerte: los medicamentos. Trascribo:

-Pues ya te digo -quien "dice" es el rajaor-, cuando me piden cuatro euros por las medicinas les digo que de eso nada, y que me vayan devolviendo la receta como devolvieron el rosario de su madre. ¡Pues no!

......(Atronador silencio del presunto amigo, no muy dispuesto a la cháchara matutina). Sigue el rajaor:

-Que no hombre que no, que no pago yo cuatro euros por unas medicinas que tengo en casa tantas como para montar un puesto en el mercadillo.

Levanto la vista del semanario monover.com en el que finjo leer un articulo sobre la historia de los  medicamentazos en España y miro con descaro al rajaor. Intento adivinar qué males le han llevado a almacenar medicinas en cantidades tan indecentes. En esto que me llaman: ¡Plinio, su turno! Me toca. Entro al matadero, cierro los ojos, me pinchan, siento cómo me  aspiran la sangre, abro los ojos, miro mi sangre ya embotellada, ¿qué harán con ella?, me pregunto. Ni una gota -pienso- ni una gota de sangre me van a dejar el rajaor y la enfermera. Cada uno por lo suyo: la enfermera por mi bien, supongo; el rajaor por su estúpida codicia, seguro. Ahora -me digo- el reto es que los eurillos ahorrados del rajaor lleguen a quien los necesita, sin que se pierdan en los despachos de banqueros, políticos, comisionistas y demás gente con un buen pasar.

Es sólo una anécdota entre miles de historias de pensionistas que tienen que elegir entre la pastilla para la tensión o la leche para el desayuno, lo sé. Pero no despreciemos los sucesos banales en un país que se organiza siguiendo el eco de los chascarrillos.

Plinio.

El sol se detuvo hace quince años

(Es un post prestado, se publicó el 13 de julio de 2011, en el decimocuarto aniversario del asesinato de Miguel Ángel Blanco a manos de un pistolero de ETA. El autor me pide que no desvele su identidad. Le he añadido un año al titulo; el resto, tal cual.)

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En una semana el sol ha retrasado cinco minutos su salida. De las siete o´clok a las 7:05 AM. Una vez comprobado que el invierno nos acecha, me ha invadido un cabreo de no te menees. Hasta que, por la radio, he oído que hoy se cumplen catoce años del asesinato de Miguel Ángel Blanco.

¡Hijoputas! 

Olvido la vaguería solar y oigo crujir mis entrañas. ¡Vaya país el nuestro! tan distinto, tan grande, tan hermoso, tan plural, tan antiguo, tan sacrificado, tan divertido, tan cargado de historia...y tan mal habitado. Cuando un asesino sin alma baleó la nuca de M.A. Blanco, este país reaccionó como lo hacen las naciones grandes: con indignación, rabia, unidad y propósito de enmienda. Nos creímos, yo lo creí, que más de cuarenta millones de gargantas íbamos a rodear y acallar  a unos miles de desalmados que nos matan porque pensamos distinto, o simplemente porque pensamos. Ahora, catorce años después, sus amigos, los amigos de los pistoleros, gobiernan ayuntamientos, manejan nuestros impuestos e imponen su doctrina. 

No, no es España la que está mal habitada, son algunos despachos y algunas instituciones.

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"Voy a sacar la pistola y os voy a dar dos tiros" 

"¡gora ETA militarra!"

(Josetxo Ibazeta, secretario personal de Juan Carlos Izagirre, alcalde de San Sebastian, de Bildu. Los amenazados son unos jóvenes que festejaban la victoria de la Selección Española de Fútbol en la Eurocopa. Su delito: celebrar una victoria de España con banderas españolas)

¿Es una excepción?. No lo creo. Están crecidos, manejan mucho dinero y mucha información. Son peligrosos. Son Batasuna y sus segundas marcas. Son un lastre para la libertad.

Plinio.

Déjà vu en el Ayuntamiento de Monóvar

Hace, ¿cuánto, siete años?, Poveda y los suyos dejaron al alcalde Buendicho y al grupo de gobierno con el salario mínimo. Hoy es Picó quien quiere reducir la masa salarial de los políticos monoveros a la mitad. Déjà  vu con intercambio de papeles. Sería un gesto de camadería que el PSOE le pasara al PP  un resumen de los argumentos que utilizó entonces. Y viceversa, que Poveda le diera a Picó el argumentario para rebajar los salarios .

No lo van a hacer,y es que no es cosa de regalarle argumentos al enemigo. Ni falta que hace. Si algo tienen nuestros políticos es imaginación. ¡Ya te digo! Sobretodo cuando se trata de defender "con uñas y dientes" (sic un portavoz de Poveda) y voz desencajada su sueldo de cada veinticinco días (las pagas dobles, que siempre se les olvida). 

El sueldo de los políticos siempre se ha prestado a fáciles demagogias en un sentido o en otro. Personalmente pienso que ser rico de cuna no ha de convertirse en un requisito para dedicarse a la política, y si no se va rico a la política es necesario que nuestros representantes tengan lo que se ha dado en llamar un `salario digno´. Y ganárselo, claro. Y no salir sospechosamente rico de la política, claro. Lo dificil es cuantificar el `salario digno´. Hasta no hace mucho un mileurista era un paria en el mundo laboral; hoy es una situación tan excepcional como un premio de lotería. La devaluación salarial ha llegado hace tiempo y aun  hay políticos no saben cómo ha sido.

El gobierno central anuncia otra subida del IVA, el gobierno municipal guarda en el cajón de Poveda un subidón de todo lo que la ley le permita subir. De todo. Seria un escándalo que los políticos se aseguren sus ingresos y observen aburridos desde el balcón del Ayuntamiento el hundimiento de Pepe, de Juan, de Alicia, de Ana, de Reme, de Carlos, de Enrique..de la gente.

El PSOE tiene razón: no hay presupuesto para gestionar y no hay trabajo para tanto concejal liberado. El departamento de políticos, sección concejal de pago, necesita un ERE. En realidad, lo que necesita el pueblo es una reducción de todo el departamento de políticos. ¿De verdad son necesarios diecisiete concejales en Monóvar?

Plinio.

Un pueblo tranquilo y eso

(A un amigo forasté que pasó un día por Monóvar

 y prometió volver cuando tuviéramos playa en el Casino Nuevo)

No es un pueblo grande ni es un pueblo chico, no está lejos ni cerca, no es famoso y tampoco anónimo. Vive más que deja vivir y es el orgullo de sus gentes cuando están lejos. Si viajas muy lejos y te preguntan de dónde eres, contestas que de un pueblo. Qué pueblo, quieren saber. No lo conoces, respondes en voz baja. Insisten y les das, por fin, el nombre. Mueven levemente la cabeza de un lado a otro mientras bajan la mirada. Tímido por si no es suficiente, les das una pista: está cerca de Tal y Tal. ¡Ah, ya! exclaman con un suspiro. Concluyes que conocen Tal y Tal pero que ni puta idea de tu pueblo. Con el orgullo herido les hablas de los próceres locales. De uno, es lo más. El que fue. Encoges los hombros y sentencias: como pueblo no está mal, tranquilo y eso. Te arrepientes al punto, sabes que no hay nada que ningunee más a un pueblo que la tranquilidad y eso. En un intento por arreglarlo dices que para vivir está bien, y antes de terminar adviertes que te has vuelto a equivocar y procuras darle la vuelta: también para ir de visita es un buen pueblo. Tu voz ya no resulta convincente, necesitas darle un vuelco a la conversación. Les hablas entonces de otros lugares, de lo bonito que es Barcelona o Madrid o Sevilla; que vean, que vean que eres más de mundo que de pueblo. Y es cuando sientes que te alejas de tu pueblo. Que lo escondes. Que lo niegas como un San Pedro.

Cuando te quedas solo, repasas. ¡Coño, si es que es verdad! Es un pueblo tranquilo y eso. Un coñazo. Negarás aun bajo tortura que has tenido esos malos pensamientos. Nadie que no se haya trajinado tres gintonics acepta que su pueblo es de mírame de lejos y no te acerques. Y si es necesario, iremos a la guerra. Es el pueblerismo, es esa reducción del nacionalismo. ¡Ah, qué viene a ser lo mismo! Sí pero. El nacionalismo se queda en los palacios oficiales y con los gastos de representación mientras que el pueblerismo se mete en la cocina. Una cocina que huele a pueblo, a comidas de cuchara de la abuela; a mesa puesta en las fiestas patronales; a sandia en verano, uva en otoño, turrón con mistela en navidad.

¡Maldita sea!, pones la tele y un programa, Conozca España o algo parecido, te cuenta que todos los pueblos huelen a comida de cuchara de la abuela y a mesa puesta en cada fiesta de cada pueblo. Desilusionado, piensas que los pueblos están fabricados en serie, sin alma ni emociones, diseñados para ser tranquilos y eso.

Te rebelas. El mundo es grande, te gritas en silencio. Abres el portátil y en Google Maps escribes: mundo. Nada. Lo intentas con tierra. Nada. Con planeta. Nada. Quizá con universo. Nada. No están, no existen. ¡Adónde ir entonces!

Te rindes, te preparas un gintonic y esperas a que sean tres. Hablarás después del tercero ¡Y ay cómo te entiendan!

Cruzas la línea y vas por la cuarta copa. Largas más de lo que piensas. A ti, te lo cuentas a ti porque estás solo. No te gusta lo que oyes, y callas. Aparece un amigo, de los de verdad, de los que te cambian el gintonic por un café. Le cuentas, le lloras mientras él te mira en silencio. No existe el mundo en Google Maps -balbuceas-, ni la tierra, ni el universo; y yo con un pueblo de saldo, de zona outlet. El amigo del café toma aire, te taladra con la mirada y habla:

-Es la gente, imbécil. Lo que tienes que buscar es la gente

Plinio.

(PD.- Quizá me excedí, pero le prometí a mi amigo el forasté

que algún día tendríamos playa en el Casino Nuevo.

Otros prometieron convertir Monóvar en una franquicia del Paraíso

 y no les ha pasado nada por mentir.

Qué miedo voy a atener, aunque…es un amigo,

 no un votante incauto que me tiene llenita la nevera…)

El miedo de la gente corriente

Lo que le importa a los que están en el meollo: Lourdes Pastor, concejal socialista en el Ayuntamiento de Monóvar, ha sido elegida secretaria comarcal de su partido. Felicidades.

Lo que le importa a la gente corriente(*): la secretaría en cuestión ha sido recuperada después de  estar cinco años en stand by. Cinco años y vuelven a fumar. Ellos sabrán. Los que estamos permanentemente expuestos al riesgo de ser gobernados, la gente corriente, nos da lo mismo cómo se repartan sus cosas, pero porfa, que sean sus cosas. No trasladen su modelo a las cosas de comer. Un ciudadano que no viva de la política soporta cinco administraciones, las mismas que disfruta un político: Ayuntamiento, mancomunidad, diputación, autonomía y la general del estado. Hoy no hablamos de las miles de empresas públicas creadas para la buena vida y mejor entretenimiento de los amigos del poder.

Es el miedo de la gente corriente. Vemos cómo recuperan instituciones que no les han hecho falta en cinco años, oímos que quieren sembrar el Ayuntamiento de comisiones de no importa qué, contemplamos impotentes cómo se vienen arriba y le dan a la máquina de fabricar instituciones y no nos queda otra que palparnos la cartera y despedirnos del último euro.

(*)No sé si le importa a la gente corriente. Me importa a mí, que soy bastante estándar. Pero a base de oír a los políticos interpretar lo que piensa la gente en cada momento y sobre cualquier asunto (“lo que piensan los ciudadanos”, “ lo que quieren los ciudadanos”, “ lo que el pueblo siente”…), he resbalado.

Reitero mi enhorabuena a Lourdes Pastor y le suplico a los políticos que contengan su irrefrenable inclinación por crear nuevos organismos. Gracias.

Plinio

PD.- Lo sé, he confesado que soy gente corriente y ahora no me harán caso. Vale, ni antes.

El sí de PP

Una vez que Poveda ha superado el trauma de la ruptura con Orgilés, se ha puesto a la entera disposición del PSOE de Monóvar. Por la alcaldía

En el pleno extraordinario del 19, los socialistas humillaron al alcalde Poveda que únicamente se atrevió, “si a ustedes le parece bien” (sic, Poveda), a sugerir la ampliación de un plazo.  Se le concedió graciosamente

El grupo socialista, hábil, logró aprobar la creación de “comisiones” municipales de no importa qué. Saben que los órganos artificiales son una eficaz plataforma para conseguir una “mayoría social”, eufemismo bajo el que se esconde una labor de colocación de los propios y de captación de los ajenos con el argumento de que los cuerpos intermedios de la sociedad han de reflejar el sentir mayoritario de la misma y bla bla bla. Esto será para cuando probablemente ganen las elecciones próximas, cheque-regalo de Poveda. Mientras, levantarán una tupida telaraña  de comisiones, subcomisiones, comités territoriales, comités sectoriales y lo que se les ocurra ¡Y es que mira que les gusta un lío burocrático!

Y si no, vean el momento Casa de la Pradera: los “presupuestos participativos”. Los participantes son los ciudadanos. Pero no en todo, que no es cosa. Intervienen únicamente en aquello que crea oportuno la élite. Otro lío burocrático que pretende que el pueblo “también sea responsable” (sic, edil socialista), para así blindarse la élite de las posibles críticas del pueblo. Una forma de echar balones fuera, una excusa  timorata e injusta para no gobernar, decidir y jugársela, que es para lo que se les ha elegido. Convertir a la ciudad en una asamblea permanente de la `Facu´ es bonito y muy Casa de la Pradera, pero ingenuo e ineficaz. Ahora realmente poco importa, y esa es otra trampa, porque no hay un euro, pero, como advirtió Ginés, se puede desencadenar una guerra de barrios y un desequilibrio a favor de las zonas más pobladas o más cercanas al poder político. Y el PP traga: sí, señor, la alcaldía bien vale una sumisión. Por cierto, Ginés argumentó más que correctamente sus discrepancias y en cambio votó a favor del invento. Parece como si Serrello estuviera en el Ayuntamiento para divertirse.

Lo más sobresaliente del pleno, sin embargo, fue la intervención de uno de los portavoces populares en el punto de los medios de comunicación. Oír al portavoz popular reivindicar democracia y libertad para los medios de comunicación municipal fue como escuchar a una meretriz cantar las virtudes de la virginidad. Que algún veterano le explique al voluntarioso portavoz que su partido está pisando moqueta desde el 95. De verdad, con todo cariño, ahórrese las poses afectadas y los gritos fingidos de ¡viva la libertad en los medios de comunicación oficiales! O de ¡recuperemos la democracia en nuestra radio oficial! (sic del portavoz, más o menos) Recuerda a Arias Navarro y el `espíritu del 12 de febrero´. Le falta crédito, agradézcaselo a su jefe local.

El PSOE ha comenzado a aplicar su modelo socialdemócrata y el PP ha dicho sí.

Plinio.

¿Es un pájaro, es una avión?

Son Supermanes. Son Superwomans. ¡Son la leche!

Si no recuerdo mal, empezamos el año con nueve concejales dedicados a los suyo 24 horas sobre 24, y...seis ¿nueve asesores? Bueno, una legión. Que por qué tanta gente, pues porque hacen falta, criatura. Mucho curro y entrega total por el pueblo, ese es el lema. En fin, oye, que hay que darle servicio al ciudadano y no es cosa de escatimar un par de brazos jóvenes y fuertes para trabajar. ¡Por ellos, siempre por ellos, por los ciudadanos! Por dios, si aún recuerdo a los concejales de la mayoría explicando en un pleno que ellos de vacaciones, nada de nada. Salvo Salva Poveda, él sí; playita y eso. Pero bueno, es el alcalde.

Poco después, con menos presupuesto que convicción, deciden que los asesores, mucha mucha falta no hacen. Se los quitan de encima...¡por nosotros, por los ciudadanos! Si es que es para darles un beso en la frente...sacrifican a sus amigos -fíate, fíate de los políticos- y cargan ellos, los concejales, con el trabajo que hacían sus asesores. Treinta y seis horas de trabajo sobre veinticuatro. Y qué más da...¡es por ellos, siempre por ellos! O sea, por nosotros los pringadillos.

Pero la crisis, la prima recalentada, la retirada de los ortizes y de su pasta, las facturas sin pagar, la piscina cuatro millones...trae lo que trae: el amor se enfría, los silencios se cortan, las pocas palabras que se cruzan son para lanzarse reproches...hasta que se muere el amor. Y rompen. Dos menos. Y más carga de trabajo para los que quedan. ¡Es por...joder, con los ciudadanos! (la coma previa a ciudadanos igual sobra, pero si se quita…)

Pero se reponen, gritan a los cuatro vientos que ellos -y ellas, vaya- son superman -y superwoman, vaya- y echarán el resto por el pueblo, y hasta la primera papilla echarán si es necesario.

¡Ah coño...! con que sí.... de manera que potando la papilla, sí podéis. ¿Y antes del divorcio con Orgilés? ¿Y antes del ERE a los asesores? Antes no, claro. Antes metíais en un taperguare  la papilla o lo que se dejara pillar, ¡y a volar!

Con todos mis respetos, políticos del pueblo: que ustedes se equivoquen y hasta que sean unos incompetentes, lo paso. Son cosas de la democracia, que como todo el mundo sabe es el peor sistema con excepción de todos los demás (el copyright es de Churchill)...pero que me (o nos) mientan como me (o nos) han mentido sin talento ni gracia, eso no. Si comparan, Suárez o Felipe González, por irnos al principio de los tiempos, mintieron a los militares, a los españoles, a los curas y hasta a sus médicos. En la mayoría de las ocasiones era una `mentira-estrategia´, que es como menos mala; y es que luego se veía a la legua que estos personajes iban sobrados de facultades para mentir. Y hasta gracia tenían. Ustedes no. Ustedes, como mentirosos, son unos chapuceros. Nos dicen que necesitan la plantilla entera del carrefú para hacer las cositas del pueblo, y ahora nos salen con que pueden hacer el trabajo de todos los mercadonas juntos con una mano atada a la espalda y sin despeinarse. ¡Anda ya!

Miedo me da hacer la pregunta, ¡Pero ea, valor!:

-¿Cuándo nos han mentido, antes o ahora?

tic-tac, tic-tac…tic-tac, tic-tac…tic-tac, tic-tac…

Sentado estoy, esperando. Y no, no contestarán.

Plinio.

PD.- En el pleno ordinario de la semana pasada se dejaron en suspenso los puntos relativos a la subida de impuestos. Para la semana que viene –por esta- dijeron. Hemos pasado la semana sin pleno.

La conclusión es tan evidente que puede estar equivocada: PP y PSOE están negociando y les cuesta ponerse de acuerdo. La duda es si sólo están negociando la subida de impuestos o el  PP está valorando una oferta del PSOE para consolarlos en estos duros momentos de post-divorcio. Y aliviarlos de tanto trabajo, claro. Lo que dejaría sin sentido la teoría del superman –y superwoman, vaya-