Titulares/La Tele del Pueblo

¡A mayor gloria del alcalde de turno!

Pongan en el titular la población que quieran, la que conozcan con TV municipal. Acertarán.

El Nuevo Gobierno

-`Cucha´, Plinio; que han cambiado el Gobierno

-Y quién es el nuevo Presidente

-José Luis Rodriguez Zapatero

-Auuuuuuuuuuu

(¿Es verdad que alguien dijo que el cambio bien entendido empieza por uno mismo?)

Quiero ser minero

Anticorrupción llega al pueblo. Van a echar un ojillo al llamado "Pabellón 2", que eso sí es poderío: numeran los pabellones como si fueran millones. Eso parece que vale, un millón -de €-. ¡Y no lo sabían oiga!. Los pobres, creían que con poco más de doscientos mil euros les edificaban un palacio. ¿O sabían que no? Sospecho que ahí está la madre del cordero.

O les metieron un gol, ¿tontos?, ¡por favor, no insulten!; o hay un trato de favor a los constructores porque les resultan simpáticos, ¡es que no hay nadie más que pueda hacer la obra!, pues métanse en Google; o...pase, señor fiscal, pase, ¡eso nunca!

Toca defenderse: 

• Se ha cumplido escrupulosamente la ley. Dirán, y así será. Alguien saldrá y les dirá que se asomen de nuevo al Google y busquen "fraude de ley". ¿O estaban de vacaciones sus asesores?
• Es una maniobra, se acercan las elecciones y nos quieren perjudicar . Puede ser, aquí el que no corre, vuela. Propongan, pues, que se suspendan las leyes un año antes de las elecciones. Para no enturbiar. 

Con todo, esto no deja de ser más de lo mismo. Para los civiles es como un episodio de los Simpon: ya está visto, pero tiene su aquel; para los militantes es como "El Café de Rick": amigos y enemigos juntos en el mismo local, mucho humo, muchas mentiras y mucho dinero, y con la esperanza de que...siempre nos quedará el partido. Lo espectacular ha sido la declaración del Gran Timonel:"...esto de ser político se ha convertido en una profesión de riesgo. Hoy en día es más peligroso ser alcalde que minero"  Se esperan cientos de autobuses abarrotados de mineros dispuestos a cambiarle el curro al alcalde. Para su relax, la del alcalde que prefiere ser minero.

Paseando por la red he leído la linea de defensa que propone un partidario: el fiscal investiga los hechos, si son legales o no lo son. No investiga la moralidad. Mi duda: ¿no investiga porque no es competente o porque ya la conoce?

Lástima que no la investigue, me gustaría saber algo sobre la moralidad de los políticos, la de los mineros la supongo. En otra ocasión, que la habrá.

El Búho de la Sala

¡Esa tontería de las encuestas!

El Secretario General Del Partido Socialista Obrero Español, José Luis Rodriguez Zapatero, está convencido de que en dieciocho meses le puede dar la vuelta a las encuestas.

.....

Sabe de qué habla. En 2004 bastaron dieciocho horas para voltear los sondeos.

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Titulares/Camuflaje

¿Dónde está la noticia? Ellos, los sindicatos, convocan... ...ah, sí! en los titulares chicos.

Es la noticia camuflada

¡No sale!

¡PUM...plaff!

-¡Laostia, no sale! Se ha encasquillado. 

-¡Pide tiempo muerto!

-No puedo, no sale la bala.

-¡Pues llámalo tregua!

Titulares/Provincianos

¿Por qué no completan la información y nos desvelan cuándo saldrá de la crisis "el resto de España"?. ¡Provincianos!

La lata de trabajar

Tropiezo en la puerta de un local con unos conocidos por los que siento un especial afecto. Están en un local comercial que preparan para la apertura de un negocio.

-¿Para cuándo?

-¿Abrir? Pues cuando abra el Ayuntamiento. Hemos ido para los permisos y están de vacaciones. Esperamos que a partir del 1 de septiembre haya alguien.

A la caída del sol me encuentro con mi amigo el señor Equis. En la pequeña ciudad de provincias la tarde llega desperezándose de una siesta que no se ha ganado, aspirando pausadamente un agosto aletargado y aburrido, y con un ligero cosquilleo al ver las luces que anuncian las fiestas patronales. "¿Mucho lío en fiestas?", pregunto a mi amigo, el mediocre remero que cuenta los días que le faltan para la prejubilación. "Lo que no está en los escritos, Búho. Es cuando más trabajamos. Procesiones, exaltaciones, verbenas, toros, visitas a los barrios...ufff, ¡y no veas el gran Timonel!, porque claro, la gente va a la verbena y por la mañana duerme, pero nuestro guía ha de acudir a otros actos. La gente, la buena gente, quiere verlo, vitorearlo y abrazarlo en estos días tan señalados. Y los Timoneles se deben a su pueblo...meses antes de las elecciones" . Pedimos dos gintonics y le refiero el encuentro de la mañana, el del local pendiente de permisos.

-Serán extranjeros, Búho, porque a ¿quién se le ocurre hacer gestiones en el Ayuntamiento en el mes de agosto? La maquinaria está parada, y la gasolina que le queda es para trabajar en fiestas, en las fiestas quiero decir.

No le aclaro si son de aquí o son de allá. Apuro el gintonic, pago y me voy

El Búho de la Sala

Titulares/Rigor

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Seamos rigurosos.

No es lo mismo recuperar (RAE) que invadir (RAE)


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Titulares/Espectáculo

Una decepción y una perplejidad.

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Decepción en el espectáculo. Pensé que era por la actuación de Elton John y es por el fútbol.

Perplejidad por el "arranque". ¿Alguna vez han `parado´ los partidos de fútbol?

El poder de los Timoneles

Apreciado Luís Andrés:

Lo he intentado, pero nada, imposible. Quería ilustrar estas lineas con una imagen colgada en tu página. Igual tú puedes echarme una mano. Se trata de una foto en donde aparecen un par de señores maduros jugando como niños, están tirados en el suelo y lucen unos trajes muy elegantes. Uno de ellos no lleva chaqueta, igual es que es más joven. Sí, es la foto donde se ve a  un montón de gente, ellos y ellas, aplaudiendo y sonriendo como si estuvieran en un circo. He preguntado y me han dicho que los palmeros ovacionan porque son paniaguados. Ellos sabrán.

Es el caso que no sé qué habilidades extraordinarias atesoran los señores que juguetean en el suelo para que les aplaudan y les admiren con sonrisa estándar incluida. O qué poderes. He vuelto a preguntar y me han contado que pueden ser Timoneles. Si son Timoneles de largo recorrido se supone que son señores con extraordinarias habilidades; la habilidad de la supervivencia. De lo que no cabe duda es de que tienen poder. Solo aceptando que tienen un ilimitado poder se entiende que personas adultas y bien vestidas aplaudan y rían el patético espectáculo de los dos señores rodando por el suelo.

-Lo más vergonzoso, amigo Búho, es que escenifican una mentira. Fingen inaugurar unas instalaciones que saben que no pueden abrir. Todo por la foto.

Me ha sorprendido el señor Equis, amigo de un servidor y remero mediocre -esto, la mediocridad, espero que me garantice el cargo hasta la jubilación-, con estas palabras, pero "es que todo tiene un límite, amigo Búho, hasta la ridiculez", sentencia.

El Búho de la Sala 

Titulares/PP

O lo que es lo mismo, y leído de abajo a arriba: Camioneros marroquíes protestan en la frontera (supongamos que hispano marrroquí) ante los nuevos bloqueos y la tensión impulsada por Rajoy y sus muchachos.

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Malabarismo conceptual nada comparable con aquel titular que me sumió en el error durante años: "el mundo en vilo a la espera de las represalias de Bush" (12 de septiembre de 2001). El 11 de marzo de 2004 descubrí que el enemigo de los países democráticos no era EE UU, son los terroristas islámicos.

Titulares/Impuestos

Creo recordar que fue José Luís Rodriguez Zapatero quien dijo en sede parlamentaria que "subir los impuestos es de derechas".

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El ministro Blanco se ha puesto ha reflexionar en pleno mes de agosto y ha llegado a la conclusión de que en España los impuestos son muy bajos, por lo que ha decidido dejar de ser de izquierdas en favor de la caja y subir los impuestos. Socialdemocracia en estado puro.

Titulares/Aniversario

Tres años...sólo. Tengo la sensación de que estamos en crisis desde hace una eternidad. O más

Titulares/Ayuntamiento

Al primer golpe de lectura pensé que era el ayuntamiento leridano el que se dedicaba a la exportación de frutas. Un segundo después rechacé la idea: un Ayuntamiento se dedica a mantener limpias las calles, no a meterse en negocios que desconoce (lo del ladrillo es otra cosa). Y pensé que se refería a alguna ONG local. Tampoco, y en esta ocasión no me ha bastado leer los subtitulo, he tenido que entrar en el desarrollo de la noticia para saber que los que exportaban eran exportadores de fruta y agricultores.

La ciudad no es más que el lugar donde está la aduana que despacha la mercancía. Si hubieran añadido "desde", me hubiera ahorrado unos minutillos de mi vida.

Me recuerda el titular de un periódico de mi pueblo: "La Ciudad ve con asombro cómo se le niega el agua que le sobra a los vecinos". No, perdón; la asombrada no es la ciudad, es a los ciudadanos a los que se le queda cara de gilipollas.

Ciertamente hay mucho papel de pueblo en todas partes, sobretodo cuando la mayor fuente de ingresos es la publicidad institucional.

Titulares/alcaldes

En la letra pequeña, la última frase: "No es lógico ni de recibo", aseguran. 

¿Quién lo asegura, de dónde llega el lamento, de los alcaldes manirrotos o de los acreedores? 

Titulares/Sasha

A la niña Sasha, la hija pequeña del hombre más poderoso de la Tierra, le han cerrado un trocito de la playa de Estepona solo para ella...y para una amiguita de importación, para un cordón de policías y agentes de seguridad, para un montón de periodistas y cámaras de TV, una legión de curiosos...viendo la foto no creo que sea un privilegio.

Titulares que me confunden/Controladores

Garantizados 200.000.-€ por congelar la huelga dos días. ¿Cuánto por desconvocarla?

Titulares que me confunden/Cayetana

Lo que me ha llamado la atención no es que Doña Cayetana esté entre las mejor vestidas, lo que me ha abierto los ojos es que esté vestida. Y no porque me imaginara a la duquesa desnuda, que de ese asunto se ocupó Don Francisco de Goya con sobrada maestría, sino por mi limitada capacidad cognitiva.

Cuando me encuentro a la grande de España, generalmente en la televisión, comienzo procesando su peinado, sus gafas, su rostro, su voz...y se llena mi disco duro sin llegar al análisis del vestido. Salvo cuando luce traje de flamenca, en este caso los lunares se imponen.

Imagino a la de Alba en el momento de elegir vestido...

Echame una mano prima

Que viene mi novio a verme

Estoy tan nerviosa que,

No sé qué vestido ponerme

Cierto que no es la Niña Pastori, pero más cierto que goza de una voz personalísima.

Titulares que me confunden, III

Ummmm....casi!!!. Pero mapa en mano sería en Mahón o alrededores. Eso, claro, si aceptamos que el sol asoma antes por el este y con él el día. Incluido el 21 de junio. Otra cosa son los usos horarios oficiales; burocracia.

Es posible que el titular sea una metáfora, pero miren lo que provocan las noticias para iniciados -que eso son la metáforas-: estas tres muchachas corren alegres y confiadas al encuentro del primer minuto del verano...cuando el primer minuto ya ha pasado.

Titulares que me confunden II

Una lectura rápida del titular me hizo imaginar que los cuñados de Puerto Real lucen pistolas en lugar de manos.

Digo pistolas porque eran tiros, de haber sido disparos se trataría, sin duda, de revólveres. Y no me pregunten por qué. No lo sé.

Tras recuperar la sensatez recordé que en mis viajes a Cádiz solo encontré buena gente. Por eso sale en los papeles, porque es la excepción.

Titulares que me confunden

Por un momento pensé que la Guardia Civil iba a multar a las aguas que se saliese del cauce del río.


La letra pequeña me aclara que el interés de los guardias no es tanto el tráfico del caudal como los caudales con los que se trafica. Mejor.

Sueltos

Leo:

-El 85% de los ciudadanos está orgulloso de ser español
Cánovas del Castillo -"son españoles los que no pueden ser otra cosa", Don Antonio dixit- diría que están resignados a ser españoles.

-El Gobierno prohibirá los anuncios de prostitución.
No, no es el recuerdo de una iniciativa del gobierno autoritario de la dictadura franquista. Es el gobierno socialista. La gran coalición.

-El Gobierno autonómico de Valencia mostrará ecografias en 3D a las mujeres que pretendan abortar con el objeto de disuadirlas.
Aún me tiemblan las carnes cuando recuerdo las escenas terapéuticas en la Naranja Mecánica


-Cada 15 segundos muere un niño por falta de acceso al agua potable y saneamientos
Si los niños pudieran votar en EE.UU o en España ya les habrían comprado el voto con agua clara. ¡Qué les den derecho a voto!

Cojan Vacaciones

Sobre el debate.

Unos dicen que ha ganado Rajoy, otros que Zapatero, algunos que Durán Lleida. No importa. Lo importante, por perverso, es que el parlamento se ha convertido en un cuadrilátero de boxeo. Llamarlo `campo del honor´sería un exceso.

Hubo un punto de decencia, de vergüenza torera: no se apropiaron de la Copa del Mundo. En el fondo saben que este país onanista se procura las satisfacciones sin contar con ellos.

Tomen vacaciones, funcionamos mejor.

El Estado de las Vacaciones

Estado de la Nación, primer efecto:

¡Se acabó la alegría! el bálsamo que supuso el campeonato de mundo, se terminó. En lugar de a Iniesta, nos topamos con Zapatero; en lugar de Casillas, Rajoy. Cambiamos a Shakira por Fernández de la Vega y a la paraguaya Larissa por la ministra Salgado.

Lo que digan importa menos, o nada. En el fondo lo sabemos: ustedes son los malos, dicen unos y otros. Lo que digan, digo, no importa, salvo, claro, que hablen por boca de Obama, Merkel o el jefe de los chinos.

Mientras, los parlamentarios calientasillones se pasan folletos de playas y montañas para votar dónde van de vacaciones. ¡Váyanse ya!, soy más feliz sin ustedes.

El Pulso

Una sensación:

Se ha producido un pulso no declarado entre La Roja y España. Ha ganado España.

Quienes, con buena voluntad, bautizaron a la selección La Roja, pensaban que el Mundial lo iba a disputar un equipo de fútbol. Pero no. Ha sido una Nación la que, impulsada por una joven generación de españoles que no se resignan a ser apátridas y quieren reír y llorar colectívamente, ha jugado cada partido.

Para algunos esto ha sido una sorpresa, para la mayoría es lo natural.


Felicidades, España

Empequeñecen cuando crecemos

 Los encargados españoles de los asuntos del fútbol mandaron a Sudáfrica a un equipo llamado La Roja, por el color de su uniforme. El equipo resolvió con alguna dificultad el trámite del grupo y eliminó, en octavos, a Portugal. Pasó a ser El España. El equipo ya portaba banderas. Con las victorias del España comenzaron a colgar banderas españolas en los balcones de las ciudades. Llegó Alemania. Semifinales, `O.K. Corral´, alemanes y españoles se cruzan la mirada sin pestañear. El España suelta el lastre del articulo y se convierte en España. Ya no es un asunto de colores y banderas; es un país. Un país que volvió a ganar a la potente Alemania.

La final. Holanda, excolonia del Imperio español con la que guerreamos y le dimos lo nuestro en Flandes. Luego se independizaron para perder el Mundial frente a España. Nos tienen ganas. Pero ya no juega La Roja, ni tan siquiera El España, ahora es España. Una Nación, cosa seria.

Durante unos días los timoneles han estado desaparecidos. Y la pequeña ciudad de provincias que observa triste y resignada la mediocridad de sus timoneles, ha despertado alegre, viva, pujante y con personalidad para formar parte de una Nación que ha ganado una copa del mundo.

La grandeza de estos días empequeñece a los timoneles. A los de aquí y a los de allá. Se puede ser feliz sin timoneles, incluso es más fácil

El Búho de la Sala

Llamados para la Eternidad

Cuento:

En España, el millón es la medida de una concentración humana extraordinaria. El millón de la feria de Abril, el millón del Rocío, el millón de las Fallas, el millón de los sanfermines, el millón contra la guerra, el millón contra el aborto, el millón recibiendo a la selección. Ahora, el millón contra la Constitución.

Una de indios y americanos:
-Capitán, vienen unos dos mil dos indios en pie de guerra
-¿Cómo sabe que son 2.002, soldado?
-Verá, mi capitán, vienen dos indios delante y unos dos mil detrás.

Lo importante no es saber quienes son los indios que van en cabeza, ni a cuantos arrastran. Lo que importa es la cabeza de los que alimentan las fantasías de los indios.

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Cambio de tercio. He leído en un periódico: "Cita con la eternidad". Habla de fútbol.

El anterior Presidente de Corea del Norte -la comunista, antes la roja- padre del actual presidente, fue proclamado, no presidente vitalicio, no; lo declararon Presidente eterno.

Si España gana, compartiremos eternidad con Kim II-sung

España, un Deporte

Parece que somos más país que hace un mes.

Es muy probable que el 11 de julio ganemos la final y lo convirtamos, al 11, en le día zero, el día adán, el primer día de nuestra vida como nación.

La historia es caprichosa y puede forjar un país, éste, al margen de los políticos y de la política.Va a ser un deporte el que, si se gana, aúne más que la misma Constitución. Esto es España, un juego.

Dudas

Dos:

Reforma de la ley del aborto, sin entrar en el fondo del asunto:
¿Debe un Gobierno impulsar reformas legales sobre una cuestión de la que no hay demanda social y sí pueden provocar una fractura en la sociedad?

Reforma de la ley del aborto, sin entrar en el fondo del asunto:
¿Manda más el Gobierno regional de Murcia en Murcia que el Gobierno de la Nación en Murcia?

Somos aptos

Nos observan.

Pulsan nuestro desmedido ardor patriótico durante los partidos de fútbol del Mundial. Toman nota de las banderas nacionales ondeando al viento. Sonríen satisfechos al comprobar las ovaciones cerradas que le ofrecemos a nuestros ídolos y al escuchar nuestros gritos de júbilo. Fotografían nuestros rostros pintados con los colores nacionales y nuestras camisetas imitando a los jugadores.

Anotan en su agenda: Les gusta el camuflaje, los uniformes y los símbolos guerreros. Se enardecen con facilidad y siguen a los lideres. Aptos para la guerra.


¡Alemania, temblad, vamos a por vosotros!

Tic-tac, tic-tac

Esto es lo lógico, aunque con ellos nunca se sabe:

    Julio y Agosto. Los calores estivales debilitan las fuerzas y aplastan las voluntades. Lo suyo, lo de ellos, es, mustios y desganados, ver pasar los días. No hay prisa, hay elecciones con la llegada de la próxima primavera. La consigna es no moverse, no dejarse ver, no cometer errores. El verano ayuda. Y Julio y Agosto son mucho verano.

    Septiembre: festejos y resaca. Después, arrancar la pesada maquinaria administrativa, poco a poco, no hay prisa, hay elecciones. Es el final del verano, el principio de un otoño melancólico y provinciano con sus tardes ocres y sus políticos en la penumbra. Eso ayuda.

    Tic-tac, pasa el tiempo.

    Octubre, noviembre, meses de revoluciones, de movimientos para entrar en calor. Eso era antes, ahora toca cambiar el armario y sacar la ropa de invierno. Mas ellos, los Timoneles,  sacarán la ropa de precampaña, las promesas olvidadas y las poses ensayadas. 

    Ya todo gira en torno a las elecciones, a las listas, a no quedarse fuera, ¡qué frío! a que te incluyan en "lugar de salida", a recordar que has sido un remero sumiso y obediente, a zancadillear a quien moleste, a pasar la mano por la espalda del Timonel. Ha llegado el momento de la humillación a cambio de un puesto, el momento de canjear el silencio y la obediencia por cuatro años de placidez y sosiego. Alta política. Firmes principios. Grandeza. 

    Ha terminado la primera parte de la función Tic-Tac, Tic-Tac...acomódense, comienza la segunda. Ellos se juegan mucho, nosotros, ni se sabe.

    El Búho de la Sala

Una asamblea de Párvulos

 Como penitencia preventiva por un pecado que aún no he cometido, escuché parte -sólo parte, que mis pecados apenas alcanzan la categoría de veniales- de la magna reunión de timoneles y remeros. Reunión larga y estrecha. Larga en tiempo y estrecha en emociones. Horas y horas hablándole a una cámara de televisión, a unos micrófonos de radio y a ellos mismos, sobretodo a ellos mismos. Les encanta escucharse. Y no sé por qué.

    De lo oído en esta Asamblea de niños chicos, tres asuntos:

    1.- El extraño caso de políticos mutados en periodistas. Será por ese conflicto vocacional por lo que no acaban de brillar en la política y desconocen la información, la información libre. Como si de un ciudadano Kane venido a menos se tratara han decidido castigar al aspirante a Timonel imponiéndole silencio y quién sabe si dejándolo sin postre. Son la envidia del orangután rojo venezolano, ni siquiera han tenido que expropiar la TV, es de ellos. 

    2.- La multiplicación de los panes y los peces en versión de presupuesto para una pista deportiva. Lo que se dijo que valía dos, cuesta nueve. Es una pequeña desviación en el tiro, apuntaron en la agenda "salud para los ciudadanos" y le dieron a la cartera de los contribuyentes. No es un mal local, es una `torpeza´ nacional. Pero no son tiempos, o sí son tiempos, tiempos de crisis, tiempo de afinar la puntería. 

    3.- Reducción del personal en el puente. Escándalo. Pero no he oído ni un solo argumento que desmontara la perentoria necesidad de adelgazar las prebendas. Bien hubieran podido argumentar que su sublime falta de preparación la han de compensar con duro y abnegado trabajo, pero no lo han hecho. Quizá no hayan querido mentir en la segunda parte.

    El colofón lo ha puesto el Gran Timonel que, como si oliera a sangre, ha exclamado: ¡señores, se palpa la precampaña! 

    ¿Cuánto le cuesta a esta pequeña ciudad de provincias, callada y melancólica, el divertimento de los Timoneles y de sus remeros?.

    Mientras escribía estas lineas he recibido un sms: "Espero que el día de la gran convocatoria para elegir Timonel haga buen tiempo. Me muero por hacerles un corte de mangas desde la playa"

El Búho de la Sala

15-J

Quince de  Junio de 1977, primeras elecciones después de la muerte de Franco.

Había una oferta de doscientos partidos. Se produjeron fusiones, coaliciones, alianzas y pactos con la naturalidad de quien lo ha hecho toda la vida. Y no era así, salíamos de una dictadura y la mayoría de los protagonistas no habían vivido en democracia. Eran listos, aprendieron rápido y se aplicaron en la ejecución de un plan nacional que debía terminar en un régimen de libertades y tolerancia. Era la Transición. Era la responsabilidad de una generación que no quería volver la vista atrás y prefirió cogerse del brazo de sus adversarios para empezar la travesía democrática.

De madrugada se supo que había ganado la UCD de Adolfo Suárez, que el PSOE de Felipe González era la alternativa, que el PCE de Carrillo y la derecha de Fraga se limitaron a los nostálgicos. Y los nacionalistas, entonces llamados "minorías", se presentaron como los altavoces de algunas regiones. Estos, más o menos, eran los mimbres, y con ellos se construyó un sistema que ha sorteado al embestida de los militares golpistas, del terrorismo, de los nacionalismo más radicales y hasta la torpeza de un presidente que ha roto todo un hilo de buenos presidentes.

Han pasado treinta y tres años de aquella noche en la que Martín Villa -ministro de Gobernación- tuvo que usar las computadoras de telefónica porque el Ministerio no tenia infraestructura suficiente. Un tercio de siglo desde que La Pasionaria y Blas Piñar se cruzaran en los pasillos de las Cortes sin cruzarse la cara. Una vida en la que hemos pasado del blanco y negro al TDT. Hemos cruzado un siglo, un milenio y la mayoría de los españoles no han conocido a Franco.

Hoy es 15-J, un buen día para recordar que el futuro está delante. Por eso me joden las memeces de unos nostálgicos que piensan que el futuro está en el pasado, en un pasado fraccionado y sectario. 

 No me lo podía creer. Lo leí en un diario provincial: la Gran Timonel de la Gran Ciudad de la Provincia tiene una cuenta en Facebook. Me abalancé sobre mi ordenador, abrí facebook y busqué a la Gran Timonel. Allí estaba, a pelo, recibiendo a puerta gayola la opinión de sus contribuyentes. Tecleé el nombre de nuestro Timonel. Nada. El nombre de los Timoneles chicos. Nada. El nombre del aspirante a Timonel. Nada. Ausentes. A lo sumo algún remero, poca cosa.

     Será la ciudad, que por acomodaticia y apática solo produce Timoneles mediocres y pusilánimes en las cosas de la comunicación. Sólo se comunican con la tripulación, y ello para

palmearse mutuamente. Aunque tal vez no sea por culpa de la pequeña ciudad de provincias.

    Empujado por la curiosidad escribo el nombre de la ciudad: ¡sorpresa!, hay numerosos ciudadanos y agrupaciones pululando por el facebook. 

    -Eso demuestra, Búho, que tenemos una sociedad civil vibrante y con iniciativa -mi amigo Equis, remero silente, se apropiaba sin rubor de las virtudes ajenas- Eso demuestra, Equis, que la sociedad civil es mejor y más osada que sus Timoneles y que sus remeros.

    Buceé en los blogs buscando Timoneles, remeros y palmeros. Nada. Nuestros próceres nos tienen huérfanos de ideas, esconden sus sabias palabras y ocultan sus brillantes propuestas. No entiendo las razones, no comprendo por qué se reservan sus luces, sus planes y sus inquietudes. En este punto aparté de mi recuerdo una frase de Umbral: "Azorín escribe con frases cortas porque tiene ideas cortas", para no aplicarla al silencio de nuestros Timoneles: callan porque no tienen nada que decir, por falta de ideas. Demasiado cruel.

    

    -No te irrites, Búho. Los Timoneles hablan, lo hacen en su facebook particular, en sus blogs particulares...en la radio y la televisión que les preguntan qué le han de preguntar. Son prudentes.

    -Es habitual confundir prudencia y cobardía, amigo Equis

    -Hacen `bolos´ por los barrios, se preocupan por lo que siente la gente.

    -Se preocupan por lo que vota la gente, Equis.

     Repasé melancólico el fesbook de la Gran Timonel de la gran ciudad de la mediana provincia. Algún día, soñé, tendremos un Gran Timonel que sepa escribir. Me conformo con que tenga algo que dictar. 

El Búho de la Sala.

El milagro

 El milagro

Mi amigo Equis, el apóstol que me habían asignado, a pesar de su casi medio siglo de vida no tenia más experiencia laboral que la política y una breve incursión en una oficina amiga de la familia; lo suficiente para emborronar un currículum que nunca necesitó.


Pidió el segundo gintonic mientras me hablaba

-Se ha puesto duro el oficio de Timonel, Búho. Muy duro.
-Por las pesetas...
-Por las pesetas que no hay. Ya no podemos acudir a los prestamistas. Mal menor, porque nos han avisado con tiempo para aprovisionarnos. Lo peor es la desbandada de los ladrilleros, ya no vienen con sus carteras llenas y sus regalos para la ciudad. Así no hay Timonel que pueda prometer nada.
-¿Dónde está el problema, acaso las promesas son para cumplirlas?
-El problema, amigo Búho, es que ahora el populacho sabe que no se pueden cumplir.
-Pues algo tendréis que prometer. El populacho elige Timonel dentro de un año.

Equis miraba el fondo del vaso y removía el hielo que flotaba en el gintonic con la punta de su dedo indice. Se concentraba, buscaba una repuesta. Tenía que haberme preparado más, pensó, aunque hubiese sido en la escuela nocturna. Derrotado, levantó la mirada, clavó sus ojos en los míos y apretó los labios.

-Si no hay dinero, ¿qué se puede prometer?. El populacho necesita carnaza, incluso en una pequeña ciudad de provincias melancólica y abúlica como ésta.

Lo miré, parecía preocupado. La Gran Casa, las palmaditas al Timonel y el café de las once eran toda su vida. Le hubiera gustado ser funcionario, pero no se preparó y se tuvo que conformar con entrar a la Gran Casa con su mano acariciando la espalda de un Timonel. Pero ahora...

-Necesitamos un milagro, Búho.
-Prometer que vais a mantener abierta la Gran Casa, que conseguiréis que no se cierre y que todo seguirá funcionando. Si lo lográis será un milagro.



El Búho de la Sala. 

Palmeros

En tiempos de escasez, cuando el ahorro no es una virtud sino una miserable necesidad, los asesores externos, esos extraños que no comparten apellidos, esos bastardos acogidos en la gran casa, han de ofrecer su cabeza para lucimiento del pater, para que el timonel presuma de meter tijera y ahorrar por el bien de la comunidad.


Es la dura vida del palmero: no ha conseguido el acta de remero, se ha quedado fuera de la galera a pesar de haberse roto las palmas aplaudiendo al timonel, de haber reído sus gracias y defendido su honor frente a los piratas enemigos. Como recompensa por los servicios prestados el timonel lo acopló como grumete a cambio de comida y techo.

Los palmeros son más leales que los remeros, saben que se lo deben todo al timonel, que no tienen el aval de los votos y que a un gesto del jefe pierden las prebendas y la soldada. Por eso les duele a los timoneles el sacrificio; y por eso hay jefes que cometen el error de no sacrificar a los grumetes. Pero, ¡ay!, son malos, muy malos tiempos para la generosidad y es preciso aligerar el barco para que se mantenga a flote. Mas tanto sacrificio...¿qué hacer? Le pregunté al apóstol que vela por mi pureza:

-¿Qué piensas Equis, soltarán lastre los timoneles?
-Si es preciso, no lo dudes Búho, no lo dudes. Pero será el último recurso. Los guias necesitan sentir el calor de una palmada en la espalda; los jefes precisan de los halagos como del oxigeno, y nadie como los palmeros para regalarles el oído.
-Pues creo que se quedan.
-Mira Búho, los palmeros caerán en cascada allí donde el timonel haya de elegir entre su imagen ante los más o el agradecimiento de los menos.

Mientras el timonel decide, los palmeros redoblan palmas, agrandan la sonrisa y multiplican sus reverencias para conservar sus pagas. Mas es la gente común la que, con el dinero de sus bolsillos, llena las carteras de los palmeros.

El timonel echa cuentas: ¿cuantos votos me puede costar tan grande generosidad?



El Búho de la Sala 

Jornaleros

Me tienta, me tienta la idea de hacer demagogia con los jornales de los timoneles y de los remeros. Pero no. Voy a ser coherente y a defender lo que siempre he considerado lo más cabal: lo timoneles merecen más jornal. A esta conclusión llegué de la mano de un amigo, ex-primer edil, que dejó el timón de su pueblo para recogerse en su despacho profesional. Necesito ganar dinero, me explicó, y el Ayuntamiento no me paga lo suficiente y hay demasiadas tentaciones, así que mejor lo dejo antes de pecar. Y acabó su mandato como termina el soneto de Cervantes: "Fuese, y no hubo nada"

Sueldos abultados como antídoto contra la corrupción, es un argumento. Pero ya no sirve, no se puede combatir el tifus con una aspirina. Las tentaciones de Jesús en el desierto fueron un juego de parchís al lado de la capacidad de seducción de los nuevos diablos, los demonios que vienen cargados de ladrillos y prebendas. Contra esta enfermedad no queda otra cura que encomendarse a la divina providencia y confiar en que los timoneles y los remeros lleguen inmunizados de casa. Es fe.

Me queda una razón para desear mejores jornales para nuestros timoneles: atraer a los mejores. La vocación de timonear una pequeña y melancólica ciudad de provincias es tan extravagante como la virginidad en una casa de putas. Y si algún timonel, confundiendo molinos de viento con gigantes, proclama en voz alta su "espíritu de servicio a la comunidad", provocará, ya lo verán, un estallido de risa que bien pudiera servir como terapia en estos tiempos de crisis. Más me fío de quien diga que trabaja de timonel movido por un jugoso jornal y por las reverencias de sus remeros que por una abnegada afición por favorecer a sus vecinos. La vida real es así de mezquina.

Concluyo, paciente lector (me consta que cuento con uno, y que usa siglas por nombre), exigiendo a los timoneles que se suban sus emolumentos hasta donde lo permitan las deudas municipales. ¡Pero ay!, también les pido que no basten dos peonadas para percibir un PER, les solicito humildemente que cumplan jornadas laborales, calendarios de trabajo, y, sobretodo, que animen -o amenacen, en caso de rebeldía- a sus remeros para que se ocupen del duro trabajo municipal. O que den apariencia de ello al objeto de no soliviantar a las masas, tan prestas ellas a la critica descarnada. Y si no me excedo en la súplica, bueno sería que solo perciba jornal quien se lo gane, y solo se lo pueda ganar quien tenga tarea que realizar, y todo ello sin inventar ocupaciones ficticias; con lo que, ya lo sé, muchos palmeros tendrán que cambiar de oficio. 

-No se dará el caso, Búho.

-Eso me temo, amigo Equis, eso me temo. Mas confiemos en la naturaleza caprichosa de los hombres, tan capaz de volver estúpido al sensato como de tornar justo al inmoral

El Búho de la Sala 

Un año no es nada

 

En las cosas del poder el tiempo corre más que en las cosas del querer. Y un año no es nada, es el tiempo que falta para la gran regata, para saber quién empuñará el timón de esta pequeña ciudad de provincias. En los camarotes de las Galeras se cuecen conspiraciones, favores, promesas y componendas para designar al timonel-aspirante.

El timonel que escora a babor, el que aparenta guiar hoy a esta pequeña ciudad de provincias, dicen que dice que quiere seguir al mando. Si no hay patrón de más altura que lo impida, no se encontrará remero ni pasajero que vacile: es el mejor, se repiten. El único, gritan otros; afirmación ésta de doble y diabólico filo.

Otro timonel, el que ganó la última regata y perdió los laureles de la victoria, aspira a repetir triunfo sin perder la gloria. Pero tiene a algunos remeros y a bastantes pasajeros con la duda en la neurona. Amargor que pasará, piensa él, con la miel de la victoria, que ya se sabe que el poder amalgama más que el mismísimo cemento.

Los otros dos timoneles en ejercicio, los timoneles chicos, no tienen quien les escriba y su voluntad es la única voz de la tripulación.

Más compleja parece la confección de la nómina de remeros. Mi apóstol Equis, el remero medio decente que vela por mi salvación, me instruye sobre las artes para colocarse en lugar de privilegio:

-Básicamente hace falta una cosa, amigo Búho: hacer saber que tu mayor talento es el silencio y la sumisión.
-¿No es eso mediocridad, amigo Equis?
-La brillantez está reñida con la ambición tranquila, que es la única que se tolera para entrar en la nómina de la Galera.
-Entiendo -mentí-. ¿Y para ganar, amigo Equis, qué se precisa para ganar la gran regata cuando es el pueblo quien decide?.
-Fácil Búho, fácil. Ya se ve que no entiendes de política. Para ganar hay que moverse lo menos posible, no cometer errores y dejar que sean las otras Galeras las que tropiecen con el arrecife. Ten en cuenta, amigo mio, que en este viejo país no se vota por alguien, sino contra alguien, de ahí que tan importante es atraer como no rechazar.


Siguió la conversación. Ya les contaré.

El Búho de la Sala 

1977, Pactos de la Moncloa. 2010...

Parece que han inventado la teoría de la `evolución inversa´. Es como si avanzáramos hacia atrás. Los políticos son así.

Foto en blanco negro que, curiosamente, representa un momento político de más color

En 1977 se firmaron los Pactos de la Moncloa. ¡Y ojo, lo firmaron nueve partidos políticos! Ahora, dos tíos, sólo dos, no se han puesto de acuerdo. Evolución inversa. Y mira que lo tenían fácil: todo el mundo acojonado, la calle como una balsa de aceite, el personal dispuesto a creer lo que dijeran, los ciudadanos, visto lo visto en Grecia, dispuestos a cualquier sacrificio, incluso a creer en ellos. Y nada, faena de aliño y a los corrales. Y hoy, ¡qué gente!, echándose los trastos a la cabeza por tan magro acuerdo. 

Lo que creo que no saben es que los ciudadanos ya lo sabíamos, lo temíamos. Teníamos la esperanza de que la evolución hubiera llegado a la clase política y se portaran como portugueses, pero no nos ha sorprendido lo que ha pasado. Seguimos desconfiando. 

Oiga, a quien corresponda, que es Zapatero, ¿por qué no convoca elecciones? Yo creo que lo sé.

Los 6000 de Madrid

Parece que no han pasado de seis mil los manifestantes del uno de mayo en la concentración estrella, en la de Madrid, donde estaban los lideres nacionales de UGT y CC OO y las cámaras de todos los medios de comunicación. Número, 6.000, engañoso. Restemos el personal de la organización y de la prensa y nos quedan los empleados de los sindicatos, y no todos.  Si el número de seis mil es cierto, y debe de serlo porque los sindicatos los han elevado sólo a sesenta mil, hay que concluir que, de hecho, no ha ido nadie.

Y eso es malo, es un síntoma de que algo no funciona bien. Unos sindicatos sin capacidad de convocatoria con cerca de cinco millones de parados y con sus arcas llenas por las subvenciones...algo no encaja, salvo que llamemos las cosas por su nombre y aceptemos que lo que hay en las arcas sindicales es el precio del silencio. `Paz social´ le llamaban a esto. Y todo, ¿para qué?. Tal vez es que algo ha cambiado.

Hasta el siglo pasado, los sindicatos -llamados de clase cuando quieren decir de partido- eran considerados como un grupo de presión ideologizado en apoyo a los propios y ataque de los adversarios, calmaban el descontento social o crispaban a las masas según la estrategia política. Así funcionaban, y era una labor importante e imprescindible; unos sindicatos potentes garantizaban el control de la calle. Hoy, cuando las concentraciones realmente espontaneas se convocan por internet, los sindicatos están descolocados. No saben dónde está su terreno. Al parecer, no está en la calle.

Los sindicatos, poco a poco, van plegando velas y asumiendo una función que sí es importante para los trabajadores: el de asesoramiento. Cada vez más, los sindicatos se repliegan en las oficinas y asesoran a los trabajadores sobre sus derechos y velan por los intereses de sus `clientes´. Eso sí se entiende, o sí lo entiendo. Entiendo que su utilidad camina por la evolución hacia una megaasociación de asesoramiento y defensa de los trabajadores-clientes. Desde ese punto de vista podrían intentar justificar el río de dinero que corre desde el bolsillos de los contribuyentes hasta las cuentas de los sindicatos.

Otra cosa, es pasado.

PD.- ¿Por qué esa obsesión de ondear banderas inconstitucionales en las manifestaciones?

Un policía per capita

El grueso de las portadas de los periódicos lo ocupa el paro, la crisis y Garzón. Hay, sin embargo, una pequeña noticia en la esquina de un periódico que me ha obligado a frotarme los ojos. Es esta:

Consulto el calendario: 2010. Consulto el mapamundi: España, Europa. Vuelvo a mirar la noticia y me acuerdo de la suprema aportación de Trillo a la cultura popular: ¡manda huevos!

Lo lamentable es que puede ser cierto. Y lo triste es que puede crear escuela y plagarse la geografía nacional de inspectores de buenas costumbres.  Y a más: alentar a la población a delatar a los `malos ciudadanos´.

Hace años, el líder de una pequeño partido nacionalista valenciano propuso que se recogiera en un reglamento la elaboración de la verdadera paella valenciana. Alguien le preguntó: Don Vicente, ¿qué hacemos, creamos el cuerpo nacional de inspectores de paellas con libre acceso a todas las cocinas españolas?.

La ministra Aido se ha propuesto convertir la anécdota en categoría. Y es sólo el principio. Pronto nos colocarán un policía de buena ciudadanía en cada esquina

una piscina para la eternidad

 Ellos lo saben, los timoneles lo saben. Y los remeros también.

    Un remero medio decente me lo cuenta delante de un Chivas (bajando de este nivel -se justifica-, el wisky me produce ardor).:

    -En política, Búho, lo que importa no es lo que se hace día a día. Lo trascendente, lo que se graba en la memoria colectiva, es lo que dejas hecho. Es lo que se ve cuando paseas. 

    -Lo que dejas hecho...

    -Claro, es la prueba de vida de un político. A ver, ¿Tú sabes, Búho, cómo gobernaban los faraones egipcios, sabes acaso cómo se compotaban con su pueblo?

    -Así, a bote pronto...

    -Pero sabes quiénes eran los faraones...

    -Claro, los que levantaron las pirámides.

    -¡Ahí lo tienes!. ¡Qué importa si fueron justo o injustos con su pueblo, qué más da lo que pensaran o en qué creían! Las pirámides, eso es lo que dejaron hecho y por eso se les recuerda.

    -¿Otro wiski, Equis?

    -Me paso al yintonic. Tengo la garganta seca.

    Equis es el apóstol que me han asignado para devolverme al redil. Yo me dejo querer. Me divierte ver cómo mi apóstol se convierte en mi `garganta profunda´

    -Y digo yo una cosa, amigo Equis, ¿cuales son vuestras pirámides?

    -Cosas modernas: piscinas cubiertas, campos de deporte, un plan general, las fuentes, la plaza de toros, las calles nuevas, los locales que inauguramos...muchas cosas, Búho.

    -La piscina no tiene agua, los nuevos deportivos han multiplicado su precio, las fuentes no dan de beber pero darían de comer a mucha gente con lo que habéis pagado...no sé amigo Equis, creo que han de pasar muchos años para que el pueblo se fije sólo en lo que dejais hecho y no en cómo lo habéis hecho.

    -El pueblo es de memoria frágil. Y el circo que va a empezar entretiene y anestesia. No entiendes de política, Búho, no entiendes. 

    -Y no sé si quiero entender....

    

    Por mi apóstol Equis he aprendido que los timoneles nunca caminan solos, nunca piensan solos, nunca trabajan solos; he aprendido que los timoneles no son nadie solos. Los timoneles necesitan que los arropen, que piensen con y por ellos, que les trabajen. Los timoneles necesitan ruido, remeros rendidos y halagos sin fin para sentirse útiles. Y sobretodo los timoneles nunca planifican más allá de las elecciones; salvo cuando sueñan con la eternidad, con su eternidad ligada a una fuente o a una piscina, aunque estén secas.

    Y qué fácil es eso en una pequeña ciudad de provincias preocupada en tener fresca la cerveza.

El Búho de la Sala. 

Nostálgias

El `caso Garzón´ no es el caso Garzón. Es un pretexto. Lo que en realidad se discute es un asunto que se creyó resuelto hace la friolera de treinta y tres años. Son los nostálgicos.

Muerto Franco, Fraga presentó a Carrillo en el Club Siglo XXI, donde el dirigente comunista -de tomo y lomo, dijo Fraga- reivindicó la reconciliación nacional que `El Partido´venia pregonando desde los años cincuenta.  Fue la escenificación del `pelillos a la mar´, del corte de mangas a los odios fratricidas; el ya está bien de darnos de hostias, fue el mirar para otro lado y hacer como que olvidamos, el tomar un café juntos y hablar:

-Bueno, ¿qué hacemos?
-Mirar p´lante. Los españoles de hoy no tienen la culpa de que nosotros fuéramos unos gilipollas. Vamos a construir juntos desde cero.

Los españoles de la época se entusiasmaron y se pusieron manos a la obra: amnistía, libertad. Constitución hecha por todos. Respeto a la voluntad popular. Futuro. Libertad sin ira ni rencor. La transición. El transito de una dictadura a una democracia con la base del consenso y la reconciliación. Y funcionó. Era el espíritu de la transición que impregnó una sociedad joven e ilusionada.

La Constitución del 78, 32 años, que es la más longeva tras la moderada de 1876 y que ha demostrado ser un marco donde caben todas las opciones democráticas, fue apoyada por los grandes partidos nacionales y por la inmensa mayoría del pueblo español. Fue la materialización del gran pacto nacional.

Hoy, los nostálgicos ponen en entredicho ese pacto nacional, el primer pacto serio desde que nos invadió Napoleón. Hoy, los nostálgicos que necesitan a Franco para justificar su existencia, quieren abolir el espíritu de la reconciliación y volver al enfrentamiento civil. Son la reacción, los reaccionarios.

Esto y no otra cosa es lo que se debate con el pretexto del caso Garzón. Por cierto, el juez y su defensa han pedido sosiego para no enturbiar su defensa. En toda esta locura donde se ha acusado al Tribunal Supremo de cómplice del franquismo, ha sido el imputado juez Garzón el más prudente; hasta ahora, que fácil es que se deje llevar por la marea reaccionaria que está pidiendo un nuevo enfrentamiento civil.

Las cosas, digo, en su sitio: la extrema izquierda se quiere cargar el sistema de división de poderes, quiere romper el principio de legalidad y pretende fundar un nuevo sistema donde la ideología prime sobre la ley. Que lo digan abiertamente y se lo propongan a los españoles en unas elecciones: queremos -deben anunciar- romper el sistema democrático y pasar a un régimen donde, como en el franquismo, sólo quepan unos pocos españoles. Y a ver qué pasa.

Y mientras, los extremos de derecha e izquierda toman la calle, enarbolan banderas inconstitucionales y se reúnen para decir lo mismo con distintas canciones. De seguir este acoso a las instituciones habrá que pensar si no hora de que los demócratas tomemos la calle en defensa del sistema de libertades y el estado de derecho.

Suenan igual

 

   ¿En qué de diferencian? No es una pregunta retórica, es curiosidad. Me refiero a los `lideres locales´. Los tres con mando ne plaza -el camarote de los Hermanos Marx- coinciden hasta en la desconfianza. Procesionan detrás de la Virgen mirándose de reojo; visitan a Ripoll -el jefe provincial- vigilando cada paso que da el otro; se alinean en formación para salir en la foto y se miden los tiempos de propaganda televisada. ¡Qué pesadez, tanta mano para tan poco timón!

    El otro, el aspirante, según cuentan los iniciados, bebe los vientos por una procesión y jura en arameo contra la censura impuesta por el poder...ya llegarán los mios, debe de pensar.

    Intercámbienlos, es lo mismo, suenan igual. Unos con más acento, otros con menos, pero todos con el mismo sonsonete: que nos subvencionen, que nos den pelas para pagar las nóminas, levantar fuentes y ampliar presupuestos. Y rápido, que hay mucha foto pendiente. Se sienten importantes, hasta se creen imprescindibles. ¿Para qué?

     En la pesada atmosfera del pueblo hay suspendidas dudas que no le quitan el sueño a nadie. Es parte del juego, nos decimos resignados. Presupuestos millonarios que se estiran como el chicle, rumores de `gratificaciones´ a los de confianza, encajes de bolillos para cuadrar presupuestos aquí y allá. Y mucha foto, y mucha risa triste, y mucha palmadita en la espalda. Y más que habrá: se acercan las elecciones y el paro puede le llegar a la casta. Nos da lo mismo, son lo mismo. Es la casta. Son gente de estirpe.

    Y el puto polvo islandés que nos impdide coger un rayaner y huir...

El Búho de la Sala. 

de la cojera a la gangrena

(Pudo haber sido así:)

    Le pregunto a un tipo medio sensato en la intimidad de un gin-tonic: ¿cómo es que os habéis juntado, acaso no veis que la compañía os achica?  "El gran timonel -me dice- no ha nacido para perder, somos grandes, somos ganadores" Era el primer gin-tonic. Lo intento de nuevo, le recuerdo que quien se junta con un cojo, si al año no cojea, ranquea. "A nosotros no nos pasa -sentencia-, controlamos, somos astutos" Apuramos el gin-tonic. Pido otro.

    Que el poder ciega lo sabía; que la codicia de poder prostituye, lo sospechaba; pero que la necesidad de poder humilla, lo ignoraba. Y es que a mitad del segundo gin-tonic descubro que aceptaron la alianza por necesidad. Mísera y vil necesidad.

    "Hay que tener humanidad -se pone tierno-, entiende que los hay que están a un rato de la jubilación, otros que se han quedado sin trabajo, alguno que no sabe hacer otra cosa. Y el timonel, el gran timonel, que necesita vencer al recuerdo de su propio nombre. No lo entiendes -remata con un suspiro-" Gran verdad, no lo entendí. O sí, pero me dio vergüenza.

    Tal vez, sólo tal vez, la cojera se ha extendido. Tal vez, sólo tal vez, el mal ha gangrenado y haya que amputar. En democracia se amputa con el desdén.


El Búho de la Sala. 

Todos quieren la maquinita de hacer dinero

 

   El PSOE ha emprendido una campaña para denunciar la manipulación de los medios de comunicación municipales. Bien, pero corto. Les ha faltado valor, o les ha sobrado corsé doctrinario. Lo más probable es que sólo estén pidiendo su cachito de la tarta y que le levanten la censura.

    Me sumaría a la protesta si fuese completa. Y sincera.  Me uniría a la protesta contra la existencia de medios públicos, contra la maquinaria de propaganda. No se atreven. Quieren su cachito de tarta, quieren vigilar la maquina de la propaganda para el día que ellos tengan la llave. Es trampa.

    Peor es lo del PP. Se supone que es un partido con ribetes liberales. Falso. Están encantados con el artilugio de la propaganda, con la posibilidad de ofrecer su versión de la vida municipal, con la comodidad de mostrar su visión de la perezosa vida pública. Están en su derecho de hacerlo, como lo está el PSOE, pero con su dinero. Que lo paguen de la cuota de sus afiliados, no de los impuestos de los ciudadanos. Que hagan como El Corte Ingles: pagar la publicidad de su bolsillo. Del suyo, no expoliando la cartera de los civiles que nada tienen que ver con las fobias y filias de los políticos. Son otro mundo, un mundo pesado y aburrido que no tenemos por qué pagar.

    Ni unos ni otros tienen autoridad moral para protestar. Si alguien puede reclamar son los empadronados, los paganos; y los profesionales que trabajan en los medios y tienen que sufrir las disputas de unos niños revoltosos que mandan o quieren mandar. Una lastima.

    Nota.- Dense por nombrados los dos timoneles que acompañan al PP y que ya disfrutan de su cachito de tarta.

El Búho de la Sala 

Timoneles

 

    Se equivocó George Orwell cuando dijo que la libertad de expresión es "decir lo que la gente no quiere oír". O eran otros tiempos. O era otro planeta. O era un ingenuo. En este país y en esta ciudad donde los políticos han expropiado a la sociedad alguna de sus funciones, la libertad de expresión es decir lo que el poder no quiere oír. Y tener dónde decirlo.

    La noticia es que los tres timoneles se han reunido para declarar que la oposición no se puede manifestar en sus medios de comunicación. Censura en los medios del poder, en los medios que controlan los timoneles, en los medios que de verdad llegan a la mayoría de la gente. Motivo: solapada acusación de robo y estafa; un politiqueo bobo. Una estupidez. Cuando alguien tiene sospechas de que se está robando o estafando lo investiga y lo denuncia en el cuartelillo de la Guardia Civil. Otra cosa son palabras al viento que se quieren colar en un titular. Un juego. Niños.

    La almendra de esta polémica provinciana y aburrida no es que los tres timoneles copien con entusiasmo las prácticas de Chavez o que el aspirante se deslengüe con acusaciones sin probar, el problema es que los políticos tienen medios de comunicación. De ellos, de su propiedad, porque  todo lo público -eso creen- es de su propiedad. Y ejercen como propietarios, y abren la puerta o la cierran a su capricho, y admiten o expulsan según les apece; y se sorprenden si alguien quiere entrar sin su permiso. Y se cabrean y los echan. Lo hacen los tres timoneles y lo hará el aspirante a timonel cuando lo sea. Porque se lo creen, se creen timoneles, se creen guías y luz.

    Mientras que la política, los políticos, los falsos políticos, piensen que la ibertad depende de ellos, la libertad estará amenazada. Ahora piensan que la libertad de información en esta pequeña ciudad de provincias depende de ellos, de su arrojo y valentía. No entienden que la libertad es de cada individuo y que no necesitamos que nos la administren. Limítense a tener las calles limpias, iluminadas y bien asfaltadas, a que nos sintamos seguros y libres, y dejen que las leyes establezcan el marco para el ejercicio de las libertades. Dejen que la política, la convivencia, la ejerzamos los ciudadanos y no se metan en lo que no saben.

O construyanse un pueblo de cartón piedra y jueguen a políticos de cartón piedra.

El Búho de la Sala 

De cartón piedra

    Fue hace muchos años; lo dijo un alcalde en tiempos de la transición: "El futuro de Monóvar es convertirse en una ciudad dormitorio". Así me lo contaron, y eso me irritó con la cólera del nacionalismo herido, del localismo agraviado, del orgullo mancillado. Con el tiempo se me pasó.

    La edad me ha templado el carácter, los viajes han curado mi escaso nacionalismo y las lecturas me han abierto la mente. No sé si si mucho, sé que lo suficiente para darle la razón al alcalde que quería convertir Monóvar en un enorme dormitorio. Ahora ya es tarde. La ciudad se ha convertido en un pueblo de cartón piedra que centra todas sus esperanzas en servir de escenario para fotografías de propaganda. Los políticos deben aceptar el futuro de Monóvar y ahorrarnos un buen dinero. De haberlo hecho antes hubiera sido suficiente una piscina de cartón piedra para la foto, una foto que ha costado millones de euros en una piscina de verdad de la que han perdido las llaves.

-Señor, es uno del pueblo que quiere saber cuándo se abre la piscina
-Gutiérrez, usted que tiene labia, explíquele que eso es un lío.

    Y continúan pasando perezosamente las hojas del `Marca´.

    Van a echar abajo el `Fleta´ y lo van a levantar de nuevo. ¿Tanto dinero para una fotografía?. Construyan un decorado de cartón piedra para la foto, es más económico. No me harán caso y se gastarán un dineral para lucirse en colores, luego -es lo patético- perderán las llaves como han perdido las de la piscina o se han olvidado del plan general que iba a revolucionar el pueblo.

-Señor, es un forastero que quiere sabe si se aprueba el plan de los ladrillos para construir en el pueblo.
-Gutiérrez, usted que tiene labia, explíquele que eso es un lío.

    Y mueven lentamente la cucharilla en la taza de café.

    Ya es tarde. Monóvar es una ciudad melancólica que los jóvenes mejor preparados quieren dejar atrás. Con un paro que dobla al de la media de la Comunidad Valenciana, saben los jóvenes que no es un pueblo con futuro. Una ciudad cuyos dirigentes se han peleado a brazo partido para tener un jugosos -relativicenlo con sus trabajos- sueldos y para colocar a sus amigos, no es de fiar. Es viejo, está anquilosado. Los veinteañeros con estudios y los treintañeos con iniciativa buscan su futuro fuera del pueblo de los abuelos. Los que pasan a mejor fortuna se instalan en ciudades con pulso en las calles. Ni siquiera una ciudad dormitorio. Ya es tarde. Sólo los que nos envolvemos en la nostalgia de un pasado más vibrante o nos quedamos paralizados por el temor a las sorpresas, aspiramos resignadamente a pasear por un casino de provincias entre cuchicheos y miradas de reojo. La gran aventura de nuestras vidas.

    Demasiado tarde. La crisis, la maldita crisis, les ha quitado a nuestros políticos el juguete de los `pais´, el entretenimiento de contar los millones que las constructoras les mostraban para redondear sus negocios. Nuestros políticos de 9 a 3 y los fines de mes a cobrar, se han quedado desorientados, no saben qué hacer con este pueblo. O sí: echar abajo y levantar de nuevo para salir en la foto. Pues háganlo de cartón piedra, al fin y al cabo hablamos de políticos de cartón piedra. Políticos tristes a los que les da pereza gestionar un pueblo cada vez más de cartón-piedra.

    Se acercan las elecciones y no le importa a nadie salvo a los políticos con el sobre a fin de mes. Y a los que han colocado. Y a los que quieren el sobre a fin de mes. Y a los que defienden con uñas y dientes que el sol sale por el oeste si el cargo y el sobre depende de ello.

-Señor, es la gente, quieren saber que qué hay de lo suyo.
-Gutiérrez, usted que tiene labia, mándelos a tomar por culo.

    Demasiado tarde. Monóvar hubiera podido ser una ciudad dormitorio decente. Al menos era un proyecto, ahora no hay proyecto ni modelo. Sólo cartón piedra.

    Y miran con desgana la plaza del ayuntamiento desde sus ventanas. "Ha quedado mona", piensan. Luego, descansan.



El Búho de la Sala