31 jul 2012

¡Vacaciones!


Ea, que lo pasen ustedes bien. En la playa, en el monte o donde sea. Hasta más ver.


Y SP da por concluido el pleno.

Un pleno más de qué hay de lo mío, casi como el del verano pasado, con la diferencia de que en el pleno del pasado año un portavoz de SP dijo “defender a muerte sus sueldos” y este año simplemente no ha intervenido, lo han guardado. Será porque este verano´2012 lo que toca es, siguiendo el guión socialista, bajarse mijilla los sueldos. Mijilla no, moltilla, dirán los afectados, y es que cualquier rebaja es dolorosa, bien es cierto. Lo que está por ver es si rebajarán también la dedicación de sus quehaceres municipales, porque, sin venir a cuento, no hacen más que repetir lo mucho que trabajan y lo más que trabajarán. Y ya me decía mi abuela aquello de “dime de qué presumes y te diré de qué careces”. Pero en fin, se verá si no lo ocultan.  Otra diferencia, y esta sorprendente: el alcalde SP ha reconocido que la cosa ya huele y que deben de ocuparse de algo útil y dejarse de tanto parloteo sobre sus sueldos. Ha estado bien, mira.

La cosa es que Picó les ha rebajado el sueldo algo más del 20% a los concejales y del 30% al alcalde. Dice Poveda en nota del Ayuntamiento que ha sido un gesto de cara a la gale…perdón, a la ciudadanía. Eso, un gesto sin convencimiento. Verdad dixit.

Pues nada, ahora Agosto cool y a quemar la paguita extra del verano, que igual es la última. Ah, y a poder ser gástenla aquí en el pueblo, que buena falta hace, y no hagan caso al alcalde cuando dice que lo de la estadística del paro es poco menos que una milonga. Como prueba científica de su recelo al número de parados, le dice al periodista del El País que “ahora los bares están vacios porque está la gente trabajando en algún sitio”. Fino análisis, sí señor. Pero paro hay, y mucho.

También yo quisiera desearles un buen Agosto a todos los que tengan un Agosto de reglamento. Y a los que no lo tengan, mi deseo de que les llegue.

Plinio.


26 jul 2012

Buscando desesperadamente el minuto 1 de la historia


Los políticos españoles, particularmente los socialistas y muy en especial el expresidente Zapatero, están convencidos de que la historia comienza con ellos. Qué digo la historia, ¡el mundo! `Adanismo´ se llama el fenómeno. Pues eso no es nada comparado con nuestro ZP local, el alcalde Poveda. Se presenta SP en Radio Monóvar para explicar las últimas medidas que le ha dictado el partido socialista y en un doble mortal sin red consigue superar en cuatro cuerpos la teoría del adanismo. Poco más o menos dice que “cuando llegué al gobierno hace poco más de un año, los sueldos políticos estaban en 317.000 euros, ahora (y aquí desgrana las medidas que se negó a tomar hasta que le faltó aire y no tuvo otra) lo hemos reducido en un 60%”. ¡Fantástico! SP no solo le enmendó la plana a su correligionario y anterior alcalde Amorós proclamándose el salvador del Ayuntamiento, sino que, en un alarde de superación verdaderamente olímpico , ¡se ignora a él mismo! Es como si no hubiera sido el alcalde de Monóvar cuando se regalaban los sueldos. En fin…

Las palabras de nuestro alcalde no dejan de ser una anécdota menor provocada por el calor del debate político, pero son un síntoma. Y si no lo consideran un exceso, me parece un síntoma de falta de patriotismo. Los gobiernos aceptan la herencia de las administraciones salientes a beneficio de inventario pero al revés, solo les vale la herencia si es mala. Justifican así sus propias carencias con la disculpa de la “herencia recibida”. Rajoy por ejemplo. Si la herencia tiene saldo positivo y no la pueden usar como coartada, la estrategia es echar mano del adanismo. Le pasó, por otro ejemplo, a ZP, que recibió de Aznar un país en condiciones y a falta de chivo expiatorio le metió mano  su propia y particular memoria otorgándole la categoría de histórica.

Les molesto con estas bobadas porque revisando unos archivos me he tropezado con una foto realmente sorprendente. Posan juntos en el despacho Oval, Obama, Bush padre, Bush hijo, Carter  y Clinton; los presidentes vivos. En otra foto me encuentro a Obama con Clinton y Bush haciendo causa común a favor de Haiti tras el terremoto. Repito, los presidentes de los Estados Unidos, juntos, representando a una institución y a una Nación. Raro, eh?

Mientras que aquí, ya ven, andamos con las miserias de suprimir todo lo anterior a la llegada del  nuevo jefe, e incluso, y esto ya es cómico, dar por real únicamente lo sucedido desde el segundo advenimiento del redentor municipal. Echo en falta un poco de patriotismo. Y de normalidad en las cosas.

Plinio.



21 jul 2012

La última colleja al alcalde Poveda

Desde que Poveda se dejó mecer por las minorias, desde siempre, deambula por su despacho de alcalde sin iniciativa ni criterio. Le ha gobernado Orgilés, Ginés y ahora Picó. Solo reacciona a golpe de colleja. La última es la paralización de la subida de impuestos y una rebaja de los salarios que si bien se ha formalizado con un decreto de alcaldía, lo ha firmado presionado por el PSOE después de lanzar a sus portavoces a defender su -y sus- salarios "con uñas y dientes". Ahora, la tropa que defendió con entusiasmo los salarios, se queda con el culo al aire.



La situación del Ayuntamiento es la que es: mala, como la del país entero. Buscar culpables y enzarzarse en un "y tú más" no soluciona nada. Lo empeora. El sentido común aconseja dos cosas elementales: reconocer que estamos en bancarrota, y arrimar todos el hombro. El reconocimiento de la quiebra económica se produce por la vía de los hechos cuando el Ayuntamiento deja de pagar a sus proveedores y se acoge al plan de pagos del Gobierno central. Esto ha sido fácil, bastó una colleja de la cruda realidad para que Poveda se diera cuenta de que no hay un euro. Lo complicado es conseguir  que todos trabajen con el único interés de aguantar el tirón con el menor daño posible para los ciudadanos y ganarse la comprensión de unos vecinos que estamos algo más que rebotados. Aquí es donde no encaja Poveda.

Salvador Poveda le puede hacer un último servicio a su pueblo marchándose a casa. El alcalde, por imperativo de la ley electoral, ha de ser un cabeza de lista o, en caso de dimisión, quien le siga. Picó o Desirée (Orgilés o Ginés). Solucionen el pequeño detalle del quién es el alcalde y pónganse manos a la obra antes de que el pueblo se venga a abajo.

Y usted, Sr. Poveda, háganos un favor y olvídese de "salvar al Ayuntamiento".

Plinio.

19 jul 2012

Respuesta a Séneca cara a cara

En respuesta a mi anterior escrito, Séneca publica este.

Me veo ne la obligación de responder. Digo:

Cierto es, amigo Séneca, que nos cruzamos en el Centro de Salud de Monóvar. Incluso nos saludamos. Y cierto es también que por decoro o por vergüenza o por desconocer lo que te venía encima, o debajo,  me ocultaste el incomodo momento al que te ibas a enfrentar. Cosa que te agradezco, amigo mio, que no son los traseros asuntos para conversar en público y menos si es con alguien que como tú, gesticula y escenifica los hechos. Incluso los que están por hacer.

No deben de ser las posaderas objeto de conversación entre caballeros salvo que platiquemos sobre nalgas femeninas, que en esto hay bula; como bula hay para las damas cuando glosan las ancas masculinas. Sobre esto y para frenar el lobby feminista, quiero alegar como defensa el desparpajo con el que hablaba del culo de Mourinho la muy progre y nacionalista Pilar Rahola en un programa de radio muy políticamente correcto y algo -más bien, muy- pijo. Observa, amigo Séneca, que he yuxtapuesto los términos nacionalista y progre, y no progresista, que como todo el mundo sabe o debería de saber, progresista y nacionalista casan como el agua y el aceite.

Nada que objetar a tu visión de las funciones naturales de la parte del cuerpo que te trae de culo (perdón por la gracieta, ya sé que no es lo mio). Pero no olvides, y como ilustración te lo digo, que siendo como son  la función natural de las manos aplaudir al líder, ocasiones hay en que las levantan para entonar el Cara al Sol o las trasforman en puño cerrado para arrancarse con la Internacional. Multifunción se llama. Quiero decir con esto que no te limites a las instrucciones del fabricante y deja volar tu imaginación. ¡Y frena tus fantasias, por los dioses! Porque fantasía es verte como te ves: tú y el Don, todo a media luz, copa en mano y fumando cigarrillos Chesterfield con filtro mientras escuchais a Julio Iglesias cantando aquello de "que no se rompa la noche, por favor que no se rompa..."

Y hasta aquí la parte poética de esa gran aventura de la vida y que te ha convertido en un hombre nuevo, Séneca amigo. Porque lo que sigue en tu carta, la mención a los muchos gobiernos que nos gobiernan, tiene un fácil resumen: ¡¡Nos están dando por culo!!

Con la confianza de que todo vuelva a su sitio natural, recibe un fuerte abrazo cordial saludo de un amigo que siempre te mirará de frente.

Plinio  

14 jul 2012

Chascarrillo español

La anécdota es real. Tan real como el Centro de Salud de Monóvar, donde sucedió. 

Servidor de ustedes está amenazado por un colesterol. Del malo, me dice el médico en una aclaración del todo innecesaria, ¿o acaso saben de alguien alguien que haya enfermado por un ataque de salud? El caso es que para confirmar lo que aparentemente ya sabe, me ordena el médico una analítica que básicamente consiste en chuparme la sangre, esa sangre roja y hermosa que he ido cultivando con mimo a lo largo de toda una vida. A las ocho y media en ayunas, ¿te va bien? Como usted diga, Don. Ya ven que acaté y no respondí, porque a los médicos no se les contesta, se les obedece. Usted podrá discutir con su asesor fiscal, con su alcalde, con la señorita de Movistar y hasta con un Guardia Civil o incluso con su suegra, pero no con un médico. Ni los médicos se prestan a discusiones. Cuando aparentan preguntar están practicando el juego de las preguntas retóricas: "¿cómo estas?", ¡coño, si estoy aquí es que no muy bien!; ahhhhgggg, "¿te duele?",...un pelín;. "eso es lo que te ha puesto malo, ¿lo tienes claro?", como el agua; "¿entiendes lo de la dieta?", entiendo que me ha prohibido comer decentemente, Don. 

En fin, que allí estaba yo, a las 8:30 y en ayunas compartiendo espera con otros afectados en una sala diseñada para aburrir y poner a prueba la paciencia de los pacientes. La sala de espera, muchos la conocen, es como el pasillo de un internado de los maristas: ancho, sin ventanas y con sillas de plástico pegadas a la pared. Para meternos en ambiente han añadido un posters de "no fumar" y otro de una enfermera, dedo índice en los labios ssscccchhhhhhh, pidiendo silencio .

El caso, y es a lo que voy, es que un señor se asoma a la puerta, saluda a un presunto amigo y comienza  a rajar como un tertuliano de la radio: que si esto que si aquello, que si estos que si aquellos. Ya les digo, lo mismito. Entre puyazo y puyazo, la rajá alcanza su punta de audiencia con una denuncia muy puesta en suerte: los medicamentos. Trascribo:



-Pues ya te digo -quien "dice" es el rajaor-, cuando me piden cuatro euros por las medicinas les digo que de eso nada, y que me vayan devolviendo la receta como devolvieron el rosario de su madre. ¡Pues no!

......(Atronador silencio del presunto amigo, no muy dispuesto a la cháchara matutina). Sigue el rajaor:

-Que no hombre que no, que no pago yo cuatro euros por unas medicinas que tengo en casa tantas como para montar un puesto en el mercadillo.

Levanto la vista del semanario monover.com en el que finjo leer un articulo sobre la historia de los  medicamentazos en España y miro con descaro al rajaor. Intento adivinar qué males le han llevado a almacenar medicinas en cantidades tan indecentes. En esto que me llaman: ¡Plinio, su turno! Me toca. Entro al matadero, cierro los ojos, me pinchan, siento cómo me  aspiran la sangre, abro los ojos, miro mi sangre ya embotellada, ¿qué harán con ella?, me pregunto. Ni una gota -pienso- ni una gota de sangre me van a dejar el rajaor y la enfermera. Cada uno por lo suyo: la enfermera por mi bien, supongo; el rajaor por su estúpida codicia, seguro. Ahora -me digo- el reto es que los eurillos ahorrados del rajaor lleguen a quien los necesita, sin que se pierdan en los despachos de banqueros, políticos, comisionistas y demás gente con un buen pasar.

Es sólo una anécdota entre miles de historias de pensionistas que tienen que elegir entre la pastilla para la tensión o la leche para el desayuno, lo sé. Pero no despreciemos los sucesos banales en un país que se organiza siguiendo el eco de los chascarrillos.

Plinio.

12 jul 2012

El sol se detuvo hace quince años

(Es un post prestado, se publicó el 13 de julio de 2011, en el decimocuarto aniversario del asesinato de Miguel Ángel Blanco a manos de un pistolero de ETA. El autor me pide que no desvele su identidad. Le he añadido un año al titulo; el resto, tal cual.)

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En una semana el sol ha retrasado cinco minutos su salida. De las siete o´clok a las 7:05 AM. Una vez comprobado que el invierno nos acecha, me ha invadido un cabreo de no te menees. Hasta que, por la radio, he oído que hoy se cumplen catoce años del asesinato de Miguel Ángel Blanco.

¡Hijoputas


Olvido la vaguería solar y oigo crujir mis entrañas. ¡Vaya país el nuestro! tan distinto, tan grande, tan hermoso, tan plural, tan antiguo, tan sacrificado, tan divertido, tan cargado de historia...y tan mal habitado. Cuando un asesino sin alma baleó la nuca de M.A. Blanco, este país reaccionó como lo hacen las naciones grandes: con indignación, rabia, unidad y propósito de enmienda. Nos creímos, yo lo creí, que más de cuarenta millones de gargantas íbamos a rodear y acallar  a unos miles de desalmados que nos matan porque pensamos distinto, o simplemente porque pensamos. Ahora, catorce años después, sus amigos, los amigos de los pistoleros, gobiernan ayuntamientos, manejan nuestros impuestos e imponen su doctrina. 

No, no es España la que está mal habitada, son algunos despachos y algunas instituciones.



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"Voy a sacar la pistola y os voy a dar dos tiros
"¡gora ETA militarra!"
(Josetxo Ibazeta, secretario personal de Juan Carlos Izagirre, alcalde de San Sebastian, de Bildu. Los amenazados son unos jóvenes que festejaban la victoria de la Selección Española de Fútbol en la Eurocopa. Su delito: celebrar una victoria de España con banderas españolas)


¿Es una excepción?. No lo creo. Están crecidos, manejan mucho dinero y mucha información. Son peligrosos. Son Batasuna y sus segundas marcas. Son un lastre para la libertad.

Plinio.

9 jul 2012

Déjà vu en el Ayuntamiento de Monóvar

Hace, ¿cuánto, siete años?, Poveda y los suyos dejaron al alcalde Buendicho y al grupo de gobierno con el salario mínimo. Hoy es Picó quien quiere reducir la masa salarial de los políticos monoveros a la mitad. Déjà  vu con intercambio de papeles. Sería un gesto de camadería que el PSOE le pasara al PP  un resumen de los argumentos que utilizó entonces. Y viceversa, que Poveda le diera a Picó el argumentario para rebajar los salarios .

No lo van a hacer,y es que no es cosa de regalarle argumentos al enemigo. Ni falta que hace. Si algo tienen nuestros políticos es imaginación. ¡Ya te digo! Sobretodo cuando se trata de defender "con uñas y dientes" (sic un portavoz de Poveda) y voz desencajada su sueldo de cada veinticinco días (las pagas dobles, que siempre se les olvida). 

El sueldo de los políticos siempre se ha prestado a fáciles demagogias en un sentido o en otro. Personalmente pienso que ser rico de cuna no ha de convertirse en un requisito para dedicarse a la política, y si no se va rico a la política es necesario que nuestros representantes tengan lo que se ha dado en llamar un `salario digno´. Y ganárselo, claro. Y no salir sospechosamente rico de la política, claro. Lo dificil es cuantificar el `salario digno´. Hasta no hace mucho un mileurista era un paria en el mundo laboral; hoy es una situación tan excepcional como un premio de lotería. La devaluación salarial ha llegado hace tiempo y aun  hay políticos no saben cómo ha sido.

El gobierno central anuncia otra subida del IVA, el gobierno municipal guarda en el cajón de Poveda un subidón de todo lo que la ley le permita subir. De todo. Seria un escándalo que los políticos se aseguren sus ingresos y observen aburridos desde el balcón del Ayuntamiento el hundimiento de Pepe, de Juan, de Alicia, de Ana, de Reme, de Carlos, de Enrique..de la gente.

El PSOE tiene razón: no hay presupuesto para gestionar y no hay trabajo para tanto concejal liberado. El departamento de políticos, sección concejal de pago, necesita un ERE. En realidad, lo que necesita el pueblo es una reducción de todo el departamento de políticos. ¿De verdad son necesarios diecisiete concejales en Monóvar?

Plinio.

2 jul 2012

Un pueblo tranquilo y eso



(A un amigo forasté que pasó un día por Monóvar
 y prometió volver cuando tuviéramos playa en el Casino Nuevo)


No es un pueblo grande ni es un pueblo chico, no está lejos ni cerca, no es famoso y tampoco anónimo. Vive más que deja vivir y es el orgullo de sus gentes cuando están lejos. Si viajas muy lejos y te preguntan de dónde eres, contestas que de un pueblo. Qué pueblo, quieren saber. No lo conoces, respondes en voz baja. Insisten y les das, por fin, el nombre. Mueven levemente la cabeza de un lado a otro mientras bajan la mirada. Tímido por si no es suficiente, les das una pista: está cerca de Tal y Tal. ¡Ah, ya! exclaman con un suspiro. Concluyes que conocen Tal y Tal pero que ni puta idea de tu pueblo. Con el orgullo herido les hablas de los próceres locales. De uno, es lo más. El que fue. Encoges los hombros y sentencias: como pueblo no está mal, tranquilo y eso. Te arrepientes al punto, sabes que no hay nada que ningunee más a un pueblo que la tranquilidad y eso. En un intento por arreglarlo dices que para vivir está bien, y antes de terminar adviertes que te has vuelto a equivocar y procuras darle la vuelta: también para ir de visita es un buen pueblo. Tu voz ya no resulta convincente, necesitas darle un vuelco a la conversación. Les hablas entonces de otros lugares, de lo bonito que es Barcelona o Madrid o Sevilla; que vean, que vean que eres más de mundo que de pueblo. Y es cuando sientes que te alejas de tu pueblo. Que lo escondes. Que lo niegas como un San Pedro.

Cuando te quedas solo, repasas. ¡Coño, si es que es verdad! Es un pueblo tranquilo y eso. Un coñazo. Negarás aun bajo tortura que has tenido esos malos pensamientos. Nadie que no se haya trajinado tres gintonics acepta que su pueblo es de mírame de lejos y no te acerques. Y si es necesario, iremos a la guerra. Es el pueblerismo, es esa reducción del nacionalismo. ¡Ah, qué viene a ser lo mismo! Sí pero. El nacionalismo se queda en los palacios oficiales y con los gastos de representación mientras que el pueblerismo se mete en la cocina. Una cocina que huele a pueblo, a comidas de cuchara de la abuela; a mesa puesta en las fiestas patronales; a sandia en verano, uva en otoño, turrón con mistela en navidad.

¡Maldita sea!, pones la tele y un programa, Conozca España o algo parecido, te cuenta que todos los pueblos huelen a comida de cuchara de la abuela y a mesa puesta en cada fiesta de cada pueblo. Desilusionado, piensas que los pueblos están fabricados en serie, sin alma ni emociones, diseñados para ser tranquilos y eso.

Te rebelas. El mundo es grande, te gritas en silencio. Abres el portátil y en Google Maps escribes: mundo. Nada. Lo intentas con tierra. Nada. Con planeta. Nada. Quizá con universo. Nada. No están, no existen. ¡Adónde ir entonces!

Te rindes, te preparas un gintonic y esperas a que sean tres. Hablarás después del tercero ¡Y ay cómo te entiendan!

Cruzas la línea y vas por la cuarta copa. Largas más de lo que piensas. A ti, te lo cuentas a ti porque estás solo. No te gusta lo que oyes, y callas. Aparece un amigo, de los de verdad, de los que te cambian el gintonic por un café. Le cuentas, le lloras mientras él te mira en silencio. No existe el mundo en Google Maps -balbuceas-, ni la tierra, ni el universo; y yo con un pueblo de saldo, de zona outlet. El amigo del café toma aire, te taladra con la mirada y habla:

-Es la gente, imbécil. Lo que tienes que buscar es la gente

Plinio.

(PD.- Quizá me excedí, pero le prometí a mi amigo el forasté
que algún día tendríamos playa en el Casino Nuevo.
Otros prometieron convertir Monóvar en una franquicia del Paraíso
 y no les ha pasado nada por mentir.
Qué miedo voy a atener, aunque…es un amigo,
 no un votante incauto que me tiene llenita la nevera…)



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