Tardes de verano V / COLORIN COLORADO

 Memento mori y carpe diem no es lo mismo. Suenan ambos a expresión cultureta y pelín pedante, a pub de moda y a frase pija en la barra del Piripi, pero no son lo mismo. Tienen en común que son latinajos, sí, pero mientras que uno –memento mori-  es una ducha fría de realidad, el otro es un anhelo.  Son los dos de una descripción absoluta, completa, sin matices. Y difíciles de emplear. Servidor, que conoce su significado por el mismo motivo que ignora otras muchas más cosas, por casualidad, nunca he sabido cuándo ni cómo encajarlas en una conversación. Hay que tener muchos libros leídos y muchas tertulias inteligentes oídas para dejar caer un carpe diem sin afectación, como si fuese la extensión de uno mismo. Es como el fumar; conocí a un tipo que en la misma Iglesia se encendía un Ducados después de tomar la comunión sin que nadie reparase en el embriagador aroma de las cerillas. Así de natural es el nota.  Con esto de los latinajos pasa un poco lo mismo: lo importante es que parezca que lo traes aprendido de cuna, que no se note que te lo has estudiado la noche anterior. Y si no, mejor no emplearlo y dejarlo correr, que es lo que hace un servidor de ustedes. Salvo hoy.

Y es que hoy y aledaños es el último carpe diem del verano, la última oportunidad de aprovechar un postrero suspiro estival. Nos lo venían avisando todo el verano: memento mori, esto no es eterno, ¡se termina!; así lo auguró nuestro particular siervo romano, el pepito grillo tocapelotas. Y llegó el final. Queda el asunto de las fiestas locales, una prorroga veraniega que ya pertenecer a otro capítulo.

Ha sido un placer estar con los dos o tres lectores que me dice Luís Andrés he tenido este mes de agosto.  Uno es el mismo Luis Andrés, por obligación, otro un servidor, por narices; y el tercero es un despistado sin identificar renovado semanalmente. Me encantaría decir que un servidor escribe para lectores de calidad, pero no. La verdad es que lo hago para un alma cándida extraviada que, eso sí, va cambiando en cada entrega. Y colorín colorado, fin. ¡Se acabó!

A partir de ahora, la asquerosa realidad: Barcenas, EREs, Rajoy, UGT y sus extrañas facturas, Artur Mas, Junta de Andalucía, nacionalismos, mentiras, subvenciones robadas, niños malnutrido en Cataluña, subvenciones para propaganda en las TVs , políticos, corrupción, banderas, paro, Gibraltar, Urdangarín,  impuestos, recortes, mariscadas sindicales, sobresueldos, guerras, lista de espera en los hospitales, Salvador Poveda que estás en la alcaldía, Vidal y Orgilés que no queréis la alcaldía, gota fría, twitter, Telecinco, días cortos y noches frías…¡ufff, qué lejos queda la primavera!

Y llueve.

Feliz regreso a la realidad.

Tardes de verano IV/ CUANDO LA TEMPORADA DE FÚTBOL INVADE LA TEMPORADA ESTIVAL

Las fuerzas conjuntas del maligno y del benigno se han confabulado para que este agosto lo sea menos. Incluso que no lo sea. Tan es así que ya pensé que estábamos fuera del puro verano. Pero es que no. Es solo cosa del negocio. Del negocio del futbol, lo que me ha desorientado.

Cuando un servidor era niño chico, Gento jugaba los domingos, con bufanda y en blanco y negro.

 La canción, ¿les suena?

Por qué, por qué… los domingos por el fútbol me abandonas
no te importa que me quede en casa sola.
No te importa
por qué, por qué… no me llevas al partido alguna vez!

[Época en que las chicas se preguntaban qué potente veneno es el fútbol que incluso fomenta el abandono conyugal.]

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Quizás quizás… tu me mientes al decir que vas al fútbol
es seguro que lo empleas como escusa
es seguro
quizás quizás… yo me entero alguna vez de la verdad!

[La sospecha]

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Te seguiré y comprobaré si con otra vas,
no me engañarás
contigo iré y si no es así, tú verás…
con mamá, mamá, mamá volveré!

[La gran ventaja de las chicas…siempre les queda mamá]

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Los campos de fútbol  los recuerdo embarrados, con el balón frenado en los charcos y las gradas repletas de señores con bigotito y media calva que de pie y enfundados en abrigos con el cuello subido le gritaban al árbitro cosas feas. Hijo de puta y eso. En el NO-DO lo traducían como “una respuesta del público a la provocación ‘del de negro’. Indignados, los buenos aficionados españoles le preguntan al árbitro si está ciego”. Esto, claro, si se trata de un partido internacional y el árbitro, ¡inglés!, se ha comido un penalti de libro. Si el partido era de liga nacional el NO-DO prefería hablar de la “legendaria bravura de los vascuences, dignos herederos de los míticos conquistadores hispanos,  que no dejan pasar un error arbitral”. Pero para mí que le decían hijoputa.

Me hice del Madrid por ser de alguien, aunque mi pasión oculta siempre ha sido el Hércules. Oculta, tan oculta que nunca recuerdo que le tengo querencia. Y lo poco que ellos ayudan. Pero cuando uno es un buen español, un españolazo diría yo, ese uno tiene que ser de un equipo de fútbol con la misma seriedad y firmeza con la que es pro o anti taurino. Así que me hice forofo a tiempo parcial de un equipo cómodo y no encontré motivos para convertirme en antitaurino. La tarea, reconózcalo, no es fácil, porque ¡manda huevos ser un españolazo en España!  Pero aquí estoy, resistiendo: del Real Madrid y taurino. Ya solo falta que me guste el fútbol y los toros.

Les he contado todo esto para justificar mi retraso en estas citas estivales, citas de tardes agosteñas empapadas de naderías. Como pueden comprobar, el motivo tiene sustancia. Tanta que siento decirles que la temporada estival, sabedora de sus flaquezas, huye en desbandada ante la regia presencia del futbol, el imbatible. Señores, señoras, Su Majestad el Fútbol. Con bufanda y abrigo. Aun en Agosto.

Tardes de verano, III / EL DÍA QUE INTERRUMPIERON EL MES DE AGOSTO

Hay en agosto días en los que la tarde se funde con la noche. Tardes melosas, caribeñas, suspendidas en el tiempo. Y días de mañanas tardías, de esas mañanas que el desayuno alcanza al aperitivo. Días, mañanas, tardes y noches de verano, de holganza, de pereza buscada…

¡…Pero siempre hay algún desaprensivo que te jode el sueño…!

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¡Ring-ring, clic-clic, cataplof! Se acabó la siesta.

Y que mal despertar. A ver, gente… que SP se está marcando una ‘jota’ en honor a Orgilés y al PSOE en agradecimiento a su esfuerzo y aplicación para evitar la moción de censura. Y es que el hombre se ve, ahora sí, acabando la legislatura tan tranquilo, y después a la Dipu. ¡Guau, qué grande el tío!

Entrevistas en la radio… (Perdón, perdón, perdón, dije entrevista y han sido mítines. Se anunciaban entrevistas en Radio Monóvar pero ha sido media hora de discurso para cada uno: gim y psoe ¡Qué pena de tiempo, con lo que debe de costar!) Un representante del PSOE y tres de GIM se han acercado a la radio oficial y ala, a largar. Estas son las cosas que les permiten decir a los políticos que trabajan 24 horas al día. Se engañan solos, como en los mítines radiados. Como digo, han largado la perorata que traían preparada y después a la playa, o a donde les plazca, que nadie les va a preguntar porque a pocos les importa ya.

 Se me confunden las banalidades de unos y de otros. Unos presumen de verse más preparados que nadie para ser alcalde cuando se miran al espejo, otros alegan  que la gente de la calle les pide a gritos que la alcaldía sea para ellos. Es lo mismo, son argumentos intercambiables. Son gente intercambiable. En el fondo, y pienso que en este punto son sinceros, no creen que puedan enderezar este desastre de Ayuntamiento en dos años. Y ponerse ‘paná’, es tontería. Porque al final lo que buscan es un pequeño reconocimiento, aunque sea un simple oropel que ellos presentarán como una corona de oro y brillantes. ¡Qué más les da el pueblo!, lo importante es cómo queden ellos en la foto. Y si no hay foto porque el buen fin no está garantizado, ea, no se ponen y punto.

Esto jode, es agosto y yo hablando de insignificancias. Pero era esto o malencararnos con el golfo de Barcenas y con los golfos que han arrasado Andalucía a golpe de ERE. O encanallarnos con lo de Gibraltar, que no es tanto el peñón y sus monos como sí lo es la envidia cochina que algunos le tenemos a la Gran Bretaña y a su falta de complejos. O ponernos tristes como un fado  recordando el accidente de Santiago. O fruncir el ceño por la indiferencia de otro accidente, el de Ávila, con 9 muertos que no son 79, en un bus que no es un ferrocarril de alta tecnología que queremos vender.

Jode, porque las tardes de verano son otra cosa.

Palabras descatalogadas

Tardes de verano

II.- PALABRAS DESCATALOGADAS

Las tardes de agosto tienen fama de contagiar la desgana. Por la calina. Presumen de ser las ‘auténticas’ tardes de verano: amodorradas, planas, soporíferas. Y eso es cierto sólo en parte, en la primera parte del mes. Luego ya saben, las cabañuelas, los cambios de humor y el largo adiós al verano. Y es que las palabras tienen eso, que las asimilamos a situaciones concretas que al cambiar arrastran su memoria.

Un ejemplo: calidad de vida.

La calidad de vida dejó de ser un valor cuando ya no pudo ser una opción. Mientras estaba en nuestra mano hacer más horas extras, más guardias o más visitas a clientes, mientras podíamos elegir entre ganar más dinero o  -desplieguen tópicos- dedicar más tiempo a la familia, al ejercicio, a la lectura, a los amigos, a los viajes, a uno mismo… la calidad de vida tenía el valor de ser una elección. El valor de la libertad. Porque podíamos ganar menos dinero sí, pero –y aquí está el meollo-  lo que ganábamos lo íbamos a ganar siempre. Esa era en realidad la calidad de vida: la tranquilidad.

Con la crisis, ni los trabajos ni los negocios, ¡ni los empleos de funcionarios ni las pensiones!, están garantizados. Aunque ganemos más de lo que necesitamos hoy, no sabemos si mañana ganaremos para acabar el día. Fin de la tranquilidad, fin de la calidad de vida. Y nuestra máxima aspiración: que nos quede, al menos, la vida

Otro ejemplo: Pelotazo.

En los negocios legales y en los ilegales, ¡qué más da! Con dos pelotazos como este tenemos pagado de por vida el recibo de la luz. Era un braguetazo a la vida misma. El pelotazo, hoy, se ha caído de nuestro vocabulario, al menos el pelotazo popular, el que estaba al alcance del vecino del quinto. Ahora, con suerte, presumimos de pillar una chapucilla.

Otro: Concejal de urbanismo.

Hoy, en estos tiempos oscuros, concejal de urbanismo lo es cualquiera. Incluso gente de bien. En los años del pelotazo y de la calidad de vida siempre había un concejal de un partido minoritario que ponía y quitaba alcaldes a cambio de la concejalía de urbanismo. Eran tiempos, ¡oh témpora, oh mores!

Más ejemplos: Menú largo y estrecho.

Es una frivolidad, lo sé. Pero también es un síntoma. En días de vino y rosas siempre había un menú largo y estrecho para degustar. Es nuevo, te decían, de la escuela de Adriá. Nunca conocí a un cocinero con tantos alumnos.  Total, remataban para seducirte, son 120 euros, lo que te va a costar comer en cualquier sitio si te pasas un poco con el vino. Hoy, jornadas sin vino ni rosas, calibramos el  menú del día, y el vino lo mejoramos con gaseosa de marca blanca.

Más: “Quita, quita, ni se te ocurra. Esta es mía”

La ronda. Esa costumbre tan española de ofenderse porque no te dejan convidar. Es un espectáculo que siempre me ha fascinado: con una sola mano sacamos la cartera del bolsillo y los billetes de la cartera, mientras que con la otra espantamos otras manos voluntariosas con sus billetes al aire. ¡Cielo santo, qué habilidad! Hoy te acercas, saludas y antes de que te pregunten qué quieres tomar y entrar en el círculo de las convidadadas, le pides al camarero un gintonic, de Larios mismo, y anda, cóbrate lo mío ya. 

Puedo poner más ejemplos, pero no me da la gana. Estamos en Agosto. Que lo disfruten

Plinio.