Ya vienen, padre

Ya vienen las comadres, padre. Ya vienen todas juntas. Ya se oyen. Ya Rumorean.

Y no dicen nada.

Estrella del Rocío sabe cuándo vienen todas juntas a rumorear y a no decir nada. Son muchas temporadas a pie de barra en El Búho de la Sala. Las más  jóvenes piden café, las cosmopolitas, té, y las veteranas un poleo. Rocío las conoce, saben cuándo vienen;  y ya vienen, padre. Dos asuntos para rumorear, dos: dos concejales, dos. Que si uno, dicen, es un magnate inmobiliario al tiempo que se encarga de diseñar las calles de Monóvar; que si el otro es un bala perdida que se baña en las fuentes reservadas para los aficionados al futbol mientras es la voz de su partido.

Y a rumorear. El magnate, el empresario que tiene una empresa sin actividad y que alquila un local propio ¡con contrato oficial!, esa extravagancia. El bala perdida, un joven embriagado de fiestas de pueblo al que le gana la juventud frente al cargo. ¿Y ahora qué? Ahora toca ponerlos de vuelta y media, toca run-run y que no se escapen vivos . Entre café, té y poleo, las comadres, padre, rajan de arriba a abajo, desuellan sin compasión ni miramiento. ¡Un par de hostias les daba yo!, se viene arriba una comadre sorbiendo café. ¡Pero bien dadas!, hacen el coro sus colegas de té. Se crecen, saben que el nuevo Mesías tiene esa irrefrenable querencia a la violencia, "a la masculina manera, con un par de huevos" como Él mismo define sus acciones. Su nuevo líder. Y es que nunca las comadres, padre, han estado tan cerca de un hombre  con los puños rotos por pegar a unos desarrapados del lumpen. ¡Qué coño, así se arregla España!, "sin mariconadas, con violencia proletaria". Son palabras del líder que emocionan, es como ese poquito de anís del Mono en el poleo. Estimulan, le hacen sentir a una viva.

Los que vamos quedando, los de la ley y el orden, los de la Constitución y la libertad, esos, padre, sabemos que la justicia es ciega para no ser puta, y por eso, por ser justicia decente, aplica la ley con el mismo rigor o con la misma benevolencia a concejales y a gente corriente. Iguales. No es una medida justa levantar la mano por ser concejales, ni es justa medida el ensañamiento por el mismo motivo. Si hay enmienda que se enmiende. Y la justicia con los ojos vendados, sin ver a quién. Para no ser puta.

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(Nota 1.-El entrecomillado son declaraciones cogidas al oído en Youtube. Videos que están a disposición del público  interesado. No menciono el nombre del individuo ni el de su grupo político para no dar publicidad a un grupo que predica la violencia, el sexismo y el clasismo.

Nota 2.- Este articulo bien podría haber comenzado con un "Ya vienen las comadres y los compadres, padre y madre. Ya vienen todas y todos juntas y juntos... "etc, etc. Un coñazo que ustedes, que han tenido la paciencia de llegar hasta el final de estas líneas,  no se merecen

Nota 3.- ¡Once puntos arriba en Escocia! Hay esperanza, se puede frenar al involucionismo  que nos quieren regresar a las 'ciudades-estado')

Tardes de Verano V / Colorín colorado y Bon Apetit

La liturgia es siempre la misma: El primer día fasegures, en pasqua. El primer día fasegures, en setembre. El primer día fasegures, en nadal. Invariablemente. Con mi abuela, con mi madre, conmigo mismo. Los segundos días solían ser para los gazpachos, y el arros en conill para el tercero. Era en los tiempos de dos, tres días consecutivos de fiesta de calle y familia. Añadamos la gachamiga, los ajos y  alguna olleta y casi que completamos la carta. Luego los dulces. Podríamos incluir los embutidos: morcilla y longaniza secas o tiernas, chorizos y manjares similares, pero créanme, las ‘excolonias’ nos dan sopas con honda en asuntos de charcutería. La realidad desnuda es que Carrefour vende “embutidos de Pinoso” y no embutidos de Monóvar. Por meritos propios.

Como ven, la gastronomía local no es para sacar los nanos i gegants a la calle y echar cohetes al cielo. Ni es, sobretodo, dieta para el verano. Las ensaladas, ya, sí, pero Murcia gana por la mano. Un plato monovero ‘de tenedor’, me comenta un famoso alguien, consiste en huevo frito, cansalá, longaniza, morcilla, ajos tiernos  y tomate seco. O ñoras, en fin por ahí. Todo frito y nada de pescado. Festival de colesterol. Lo demás, hasta donde recuerdo, son condumios ‘de cuchara’. Hemos tenido que importar ideas refrescantes como las ensaladas de pasta, las sopas frías y otras recetas con brisa de mar para airear el ambiente. Somos, Monóvar, como un restaurante ‘de carta corta’. Rafa Poveda publica diariamente en  Facebook unas líneas del ‘Dietari de Bernardo Rico i José Rico’, libro de Rafael Poveda y Consuelo Payá. Las cosas que cuenta Bernardo, el prota, suceden a finales del S. XIX. Usos y costumbres de la época. Pues bien, ojo: ¡apenas comen! Bernardo se pilla algún conejo para los señoritos pero nada más. Las reseñas gastronómicas son prácticamente inexistentes. Luis Andrés, editor  y sufridor de esta página, encontró en el Quijote una referencia de los gazpachos y corrió emocionado a publicarlo en MONOVER.COM. No es para menos. Ya, ya, que lo que hacemos lo hacemos bien; ¡sólo faltaba!

 En Monóvar, aceptémoslo,  no tenemos recetas autóctonas para combatir el calor de las tardes de verano. Incontestable, creo. Nos salva del erial, y porque es begüet , la horchata de avellana, exquisitez a la que soy adicto y cuyo autor intelectual -me dicen que El Churrero, y si no autor, sí impulsor- merece una calle.

Les cuento esto del déficit gastronómico local para suavizar la despedida del verano. Con las fiestas patronales llegan las primeras faseguras y el inicio de un nuevo curso en todos los frentes. Los políticos de la localidad, de hecho, ya tienen un pleno en sus cuentas corrientes. Pleno, por cierto, que dejó algunas perlas. Orgilés me encandiló, ¡cómo mejora cuando calla! Mejor lo dejamos. ¡Estem en festes!

Se acaban las tardes de verano. 

Creo haber cumplido la promesa que le hice a Luís Andrés –en realidad sólo lo pensé- de que ésta serie agosteña de 2014 alcanzaría, al menos, los lectores del año pasado: ¡Uno! Y aprovecho para agradecer a mi sobrino su esfuerzo por fingir que me lee desde un ordenador distinto cada semana, en una descarada maniobra para sumar diferentes direcciones de IP para las estadísticas. Ya me gustaría a mí tener el tirón de Serrello, el hombre que dispara las audiencias de Radio Monóvar cuando habla por la emisora, según cuenta él mismo. Pero miren, yo como el alcalde, mientras voy y vengo por el camino me entretengo, que vaya veranito divertido.

En fin, como he dicho, el verano se acaba a la vuelta de las fiestas. Sin embargo, los finales de verano actuales se me antojan menos traumáticos que los del siglo pasado. Puede ser por el efecto Internet, que nos mantiene constantemente en contacto con las nuevas relaciones. Puede ser porque los Rayaners hacen posible los reencuentros clandestinos por cuatro chavos. Puede ser. El caso es que el final del verano no supone el fin de las nuevas amistades o de los nuevos amores, esos amores de verano que si han logrado resistir hasta finales de agosto, pueden aguantan hasta navidad.

Estos cambios vitales exigen un discoforum  en el Búho de la Sala para explicar canciones como la que, click click, suena en la gramola del Búho.

Ojalá hayan tenido todos ustedes un buen verano, con amores nuevos o viejos, con esperanzas rejuvenecidas.  Bones festes.

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Nota Bene.- Hoy no les sugiero ninguna ruta alternativa. Les suplico que, si es de su interés, se mantengan firmes en Monóvar durante estas fiestas, le den la bienvenida a los visitantes por muy forasteros que sean y demostremos todos que somos lugareños de mente abierta y pensamientos frescos. Lo que viene siendo buena gente; esa puede ser nuestra ‘marsellesa’

¡Y disfruten, que son dos días!

Tardes de Verano IV/ Repito: ¡Vive la France!"

(En las tardes de verano, con los políticos de aquí y de allá en stand bay y con escasas posibilidades de cometer barrabasadas, los temas escasean, la imaginación se aletarga y las trivialidades se multiplican.

Por ejemplo:)

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Cuentan los papeles que las francesas han perdido interés por el topless. Lo dice un estudio que por cierto no incluye el nivel de interés de los franceses sobre el tema. Pero interés, haylo. Introduzcan las palabras “topless francesa” en Google y en milésimas de segundo aparecerán cerca de 600.000 entradas.  Mi conocimiento de internet, apenas un vulgar ‘nivel usuario’,  no me permite saber si Google clasifica las consultas por zonas geográficas y poder así comprobar si hay más curiosidad en las zonas costeras o en el interior. A falta de métodos más científicos para averiguar si el desinterés de las ciudadanas de la V Republica francesa  por el desnudo pectoral femenino influye en las tardes de verano monoveras, podemos acudir a dos clásicos de la sociología popular: el taxi y la barra del bar, indicadores de los de andar por casa con un alto grado de fiabilidad. Personalmente creo que el criterio del taxista es mucho más fino y atinado, se trata al fin de un hombre de negocios cuyo principal objetivo es entretener  a un prójimo mientras lo traslada de un lugar a otro. Y ojo a esto: ¡sin malos rollos, que es cliente! Por todo ellos deduzco que el tema con el que inicia la conversación un taxista es asunto de máximo interés y ya convenientemente tertulianeado en las radios y las televisiones de España. En Monóvar, el ‘universo’ -que dirían los sociólogos- de taxis objeto de estudio es el de servicios mínimos: uno.

Vamos al bar.

El Búho de la Sala, cuya existencia ya ven que se remonta a la noche de los tiempos, solo tiene registrados dos debates sobre el asunto éste del topless. Uno, de menor interés, cuando Interviu sacó en portada una imagen con tres cuartos de Marisol desnuda. Una niña mona, sin más. El topless peleón y racial lo provocó la misma revista con una portada de la Faraona  a pecho descubierto.  La Lola de España, la pechera de una nación (cuesta mucho escribir ‘teta’ hablando de la Lola). Asuntos puntuales, apenas. Nunca hubo en el Búho de la Sala un debate serio sobre el topless, por lo que deduzco que el tema, en este Monóvar sin playa y con piscinas familiares, tiene poca chicha. Comprenderán sin embargo que el topless y por extensión el  nudismo, por su propia naturaleza fresca y desinhibida, es asunto muy conveniente en las tardes de verano. Y por la poca controversia que suscita, circunstancia ésta que favorece mucho la vespertina desidia de los agostos municipales. Por lo general, las conversaciones sobre el topless y momentos similares, cuando son entre hombres, suelen acabar – insisto: terminar-, consensuadamente con un tolerante “que hagan lo que quieran” o un chulesco “no nos van a enseñar nada que no conozcamos”. ¿Que cómo son las conversaciones sobre la cuestión entre las chicas? Ni idea. Pero intuyo, por su capacidad de fijarse en los detalles, que mucho más interesantes.

Sea como fuere, a ciertas edades de unas y de otros, la fuerza de una par de tetas está más en lo que encierra que en lo que enseña.  Comparen la fotografía de la Lola en Interviu con los abanicazos de la misma Faraona en el arranque del video y me entenderán. Una vez más me rindo ante la racionalidad francesa: menos tetita ñoña y más Zarzamora con ojos de mora. ¡Vive la France!

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N.B.- Rutas alternativas en busca de nuestra ‘marsellesa’. Hoy, un símbolo que se nos rompió:

La Fuente de los Leones. Palacio de la Alhambra, Granada

Alguien, siempre hay alguien, nos contó en versión novelada cómo el Espíritu de Toledo tomó forma de fuente en Granada.

Ibn Ahmar, rey de Granada, quedó prendado de la fuente que su visir Ibn Nagriella tenía en su palacio. El visir se la regaló al rey, que la convirtió en el centro de uno de los patios principales del palacio que estaba construyendo, el llamado palacio Al-Hambra. La fuente, sin embargo, es un conjunto de significado judío: los doce leones, que representan las doce tribus de Israel, tienen marcada en la frente la estrella de David. Ibn Ahmar era un rey de inteligencia poco común, y sabia que la fuente no simbolizaba la fe judía sino el tronco común de nuestras creencias. El agua, explicaba el rey, que desde el centro del patio cae de la boca de los leones, desemboca en cuatro canales que se dirigen a cada uno de los puntos cardinales, evocando la fuente que según el Corán está en el centro del paraíso. O los cuatro brazos que, según el Génesis, resultaban de la división del río que salía del Edén: Pishon, Ghion, Tigris y Eúfrates. Es un texto común a las tres religiones. Y hay más: el diseño del patio se inspiró en otro patio, el de Salomón descrito en el Libro de los Reyes de la Biblia. Y, si me lo permiten, un último dato que convierte a esta fuente y su entorno en una nostalgia de libertad y tolerancia: la construcción del patio se la encargó el rey moro a un arquitecto cristiano. Solo esta circunstancia permitiría conjugar los recuerdos de los claustros de los monasterios cristianos rodeando el patio con la evocación de primitivas casas árabes, es decir, las tiendas de lona del desierto, en un mismo escenario.

(Más detalles y mejor narración en “Peón de Rey”, de Pedro Jesús Fernández)

La fuente de los leones ya no puede ser nuestra ‘marsellesa’. La inquisición, la expulsión de los judíos y siglos de intolerancia católica rompieron el embrujo. Ni siquiera podemos recuperar el espíritu de las tres religiones en comunidad; la intolerancia islámica, el asesinato de cristianos y el Yihad, han roto la esperanza de una nueva convivencia.

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Tardes de Verano III / Agosto libre de fiestas

Segunda quincena de agosto y ya ven, ni una finca ocupada ni un Mercadona asaltado. Dicen quienes están en la pomada que la partida del Gordillo se está reservando para algo grande: el asalto a la Roca (de Gibraltar). Se mantiene en secreto la intención última de la banda, aunque todo indica que pretenden reconvertir la colonia en una reserva donde poder aislar al cada vez más numeroso colectivo de corruptos hispanos - pequeño lo veo- o bien rescatarlo de las zarpas británicas para crear un gran centro I+D. El Silicon Valley español. El lugarteniente del Gordillo dice muy serio que el ataque (acción la llaman ellos) se hará al grito de ¡Gibraltar andaluz! Para despistar, sin duda. Aún hay tiempo, confiemos en nuestros clásicos para que nos amenicen el ferragosto del 14.

En verano se agradecen, por lo entretenidas, las historias de bandoleros. Particularmente en Monóvar, donde andamos cortos de divertimento en las tardes agosteñas. Es lo que tiene Monóvar en agosto. O lo que no tiene: fiestas del pueblo. Santa Bárbara no cuenta. Aunque la santa del porchet procesiona a finales de agosto, tiene la fiesta un penetrante sabor septembrino al ser la semana tradicionalmente elegida para acabar el  veraneo en el campo. “Pa santabarbera en el poble”. Tampoco debemos contabilizar las pedanías, no vayamos a ponernos en plan señorito metropolitano y apropiarnos de sus fiestas, por mucho que pose el alcalde para la foto junto a la reina que conoce. Es por eso, por la falta de emociones fuertes, por lo que las tardes de agosto en Monóvar son tardes de verano de reglamento. Lo son ahora pero no lo fueron siempre. Hubo una época, época del alcalde Peiró, que los barrios monoveros tuvieron una gran afición festera. Recuerdo Santa Bárbara, La Goletja, San Roc, las fallas de Venta de Blay y de la Cenia. El pueblo era una fiesta y nosotros más jóvenes. De todo aquello solo ha quedado la fiesta del barrio de Santa Bárbara. Como tiene que ser. Otra cosa sería una chulería impropia de una ciudad seria y laboriosa. ¡Y que es mucho ajetreo para el confortable agosto de aire acondicionado! Así es como hemos conseguido pureza de calendario, con un agosto soporífero, dulcemente tedioso y con las fiestas fuera del casco urbano. ¡Qué aprendan!

Goran Smirnoff, exmafioso de largo recorrido y que sabe tela de fiestas y fiestorros, pontifica en la barra del Búho de la Sala:

-Como experto en saraos de todo pelaje, os hago notar la diferencia entre fiesta y fiestorro. La primera es pública, con alcalde, banda de cruzar el pecho y banda de tocar música, santo (o santa) muy venerado (o venerada), con baile al son de la música oficial mientras se exalta la belleza local y con mucho paseo callejero y ‘casinil’ para dejarse ver por los vecinos. Todo muy pesado. De esa fiesta te libras en agosto, Plinio, de unas fiestas que suenan a dulzaina y tamboril, a gigantes y cabezudos, a música antigua y algo rancia. Tradición, lo llama la corrección política. La otra, la buena, la fiesta de iniciativa privada, el fiestorro  de tocata y fuga, esa suenan a según dónde y cuándo. Habla, gramola. Clic clik

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N.B. En las rutas alternativas en busca de nuestra “Marsellesa”, les propongo tres visitas rápidas en Madrid. En orden cronológico al sucedido de las cosas

1ª.- Palacio de Oriente, donde en la mañana del dos de mayo de 1808, el maestro cerrajero Jose Blas de Molina, al grito de “¡que nos lo llevan!”, puso voz a un pueblo que por primera vez se revolvía como nación.

2ª.- El lugar que ocupaba el Cuartel de Monteleón, Plaza de dos de Mayo en la actualidad. Un amigo bastante ingenuo, convencido de que se puede ser patriota y español además de europeo y librepensador, me habló del Espíritu de Monteleón. Sucedió que el día en el que el cerrajero advirtió del intento gabacho de secuestras al infante; aquel dos de mayo, le dijo Pedro Velarde a Luís Daoiz, capitanes: “Es preciso batirse”. Los capitanes, desobedeciendo órdenes superiores, lideraron la revuelta popular desde el Cuartel de Monteleón. Murieron a manos del invasor, como otra tanta gente. Son, como tantos madrileños, héroes del dos de mayo. Fue un levantamiento popular y espontaneo, el personal se sentía parte de algo llamado nación, los reyes y sus disputas dinásticas parecía (¡qué error!) algo superado. Se luchaba, ahora sí, por un país y por su gente. Ojalá la otra guerra, la de las ideas, la hubieran ganado los franceses.

3.-ª Montaña del Príncipe Pio. Francisco de Goya situa en este lugar su cuadro “Fusilamientos del tres de mayo”. El ejército francés arcabuceó sin piedad a la resistencia popular.

(Un político recientemente incorporado a lo que él mismo llama ‘la casta’, ha manifestado que lo mejor de la revolución francesa fue la guillotina. Seguimos sin vencer en la batalla de las ideas.)

Plinio

Tardes de Verano / Los Sonidos del Verano

Siempre he pensado que la primavera se huele. Así huele abril. Aromas de vida, de frescor, de lozanía, de sonrisa… El invierno en cambio, eso me parece a mí, se paladea. Recogimiento obligado por el frio con un algo que entone el cuerpo. ¡Que mira qué te digo, que si no hay fasegures, que sea aunque sea un Colacao, niña; eso sí, mira que esté calentito!… Otoño, la mirada se pasea desde la hoja amarilla caída en el parque hasta la hoja del calendario, esperando.

Y el verano.

El verano se oye, se escucha, tiene sus sonidos propios, sus ruidos de temporada. Lo contaba Goran Smirnoff en la barra de El Búho de la Sala. Pasión escuchaba y asentía.

-Supe de los sonidos del verano una  noche de junio, Plinio. Una noche de suspiros, rota por un estruendo lejano que hizo temblar la habitación de aquel singular hotel. Escondido en la montaña, tiene ese hotel vistas a un mar lejano, iluminado aquella noche por la luz de una luna llena fuera de calendario y suspendida sobre las aguas de la playa. “Por ser la noche de sanjuán”, me explicó la luna.  Entre el mar y la luna, ¿qué cabe entre el mar y la luna, amigo? Encendí un puro y guardé un respetuoso silencio. Hasta las guitarras callaron aquella noche de verano para averiguar qué cabe entre el mar y  la luna.

Al estallar el último y sonoro cartucho susurré en voz baja, con miedo a romper el hechizo: “acabamos de oír al verano llamando a la puerta.” Cogidos de la mano nos fuimos a romper  la noche.

-¡La historia es mía, Goran ladrón! Te la conté una tarde de verano. No está bien robarle una historia a un amigo. Y lo peor: ¡me has robado la noche!

Goran se quedó con la chica y me devolvió la historia. Era verano, era por la tarde. En las tardes de verano no se discute. Pero quiero reivindicar aquella noche de sanjuán; sin estridencias, en voz baja. En lo alto de una montaña, camuflado entre la vegetación, hay un hotel sin recepción ni servicio de habitaciones, de estancias individuales a modo de bungalós y paseos entre pinares donde nunca te cruzas con otros paseantes. Un refugio desde donde se ve, abajo, lejos, un pedazo de Mediterráneo.  El lugar ideal para unos ejercicios espirituales, si es que quedan espíritus para ejercitar. También son ciertos los fuegos artificiales, y que me despertaron, y que aquel sonido me acompañó los siguientes meses, justo hasta la gran mascletá de septiembre, fiestas del pueblo. Así ha sido cada año, cada verano, cada septiembre. Mientras llega la traca final, en las tardes de verano velamos armas entre horchata de avellana y gintonic. Todo es poco para mantener vivos los sonidos del verano. Para alargar el verano.

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N.B. Les propongo rutas alternativas para estas vacaciones. Lugares históricos que han imprimido carácter a esta nación. Es la búsqueda de nuestra “Marsellesa”

Oratorio de San Felipe Neri, Cádiz.

Alguien lo ha señalado como el origen. En San Felipe Neri , con el altar cubierto por un velo, empezamos los españoles a hablar de libertad e igualdad. Hoy, como en el Cádiz de 1812, ha sido necesario recordar que somos libres e iguales. Allí, donde todo empezó.

Tardes de verano I/ Entre el Búho de la Sala y el Café de Rick

Tardes de Verano I.

Entre el Búho de la Sala y  el Café de Rick

Donde antes dije ‘colorín colorado’ digo ahora ‘érase una vez’. Con ésta entrada dimos por terminada la temporada estival 2013. Empezamos la 14. ¡Un año!  El agosto pasado teníamos a un viejo rey en Mallorca y a un alcalde de mediana edad en su apartamento de la playa. Este año, rey y alcalde son otros, más jóvenes. El joven rey, continuidad dinástica, sigue vacacionando en Mallorca. Del joven alcalde nada sé, a lo más que llego es a presumir que retomará la poesía y la música, que es lo que de verdad le pone, según confesión de parte. Orgilés ahí está, donde solía, basculando, impasible el ademán, sin que pasen por él los veranos. Para todos lo demás, un año más.  Con sus historias.

Resumir las historias del año es tontería. Recordar lo malo, digo yo que para qué. Y lo bueno, los buenos momentos de ayer, por comparación agravan los malos de hoy, y a los buenos los enturbian. Total, mejor no repasar el año. Igual en navidad, quién sabe.

Estoy contento porque el joven alcalde se divierte en verano. Lo ha dicho aquí,  en un artículo   publicado en MONOVER.COM: “Este verano está siendo muy divertido”. Está bien. Un alcalde aburrido es peligrosísimo, nunca se sabe cuándo va a comenzar a garabatear decretos para distraerse.

-¿No es eso lo que ha hecho, Plinio? ¿O qué es si no lo de Fabra, el himno, el rey y otras milongas?

-Quita, quita, Estrella del Rocío, eso sólo son juegos estivales para llamar la atención. Cosas de niño chico. Nada más. Si logramos tener las fiestas en paz, y digo yo que así debe de ser, el joven alcalde cogerá la tiza de garabatear cuando el otoño enseñe la patita. Y entonces sí, entonces, viendo los ensayos, que una de las dos Españas nos acoja con generosidad.

Las tardes de verano en el Búho de la Sala son agradables. A primera hora hay poca gente, y la que está finge no estar para que no la molesten. Los parroquianos están atrapados en un velo de desgana, de ¡chico espera que sean las siete o las ocho, a la caída del sol si acaso! Alguien ha colgado detrás de la barra una reproducción del cuadro de Velázquez “Las Meninas”, con algunos cambios. A la menina Mª Agustina Sarmiento le han colocado la cara de Rajoy; la otra menina, Isabel de Velasco, luce el joven rostro de Sánchez el socialista. En el centro del retrato han sustituido a la rubia infanta Margarita por la rubia princesa Leonor. En un segundo plano, cuchicheando ERE’s, han plantado las caras del duo Mendez y Toxo donde antes estaban las de los guardadamas Don Diego Ruiz de Ancona  y Doña Marcela de Ulloa. Pujol se ha incorporado en el último minuto ocupando el lugar de Mari Bárbola, la enana alemana. Nicolás Pertusato, personaje de aspecto infantil que en realidad es un liliputiense de edad adulta y un maltratador de perros, deja el puesto a Pablo Iglesias, no el socialista sino el amante de las guillotinas. El tuneo más osado, el cambio que le puede costar clientes a Garrafón, es el de la imagen que refleja el espejo del fondo: Felipe IV y Mariana de Austria han sido sustituidos por Felipe VI y la reina Letizia. Mala leche, y agria si contamos con el cambio de Don José Nieto y Velázquez por el rey padre Don Juan Carlos I, en el último plano, en el umbral de la puerta, sin saber si va o si viene. En el cuadro, una primitiva selfie, aparecía Don Diego Velázquez, el autor, hasta que se trasformó en alcalde Vidal. ¡Cachis! -se lamenta el alcalde autor-, por muchos paletazos que doy, no logro cambiar la realidad a mi antojo.

La realidad española tiene blancos, negros y grises. Y unos símbolos que representan, mal que bien, los valores de la libertad y la igualdad. Libres e iguales, y disculpen el guiño nacional no nacionalista. Son los valores republicanos si estuviéramos en Francia. Son los valores monárquicos si estuviéramos en Suecia. Son los valores españoles, y aquí los representan nuestros símbolos. Entre otros, la Corona.

Y porque yo también me apunto, como lo hiciera un amigo en esta misma página, a la Republica francesa, le dejo el video que, click-click, ha seleccionado la gramola del Búho para homenajear el empuje de los símbolos y el de los valores que hacen grandes a las naciones y por lo tanto a sus nacionales. A la gente, vamos.

La fuerza del Café de Rick que tanto le deseo al Búho de la Sala

Les deseo un feliz agosto. Plinio.  

Abrasilados

Alemania le metió siete a Brasil, y porque se contuvo. La humillación brasileña no ha sido por perder con un resultado de patio de colegio. Lo que hunde a Brasil es la altura del desplome. Las expectativas que ellos mismos crearon les ha caído en todo el samba.

El mismo día, horas antes, el Ayuntamiento de Monóvar celebró un pleno municipal, parece ser que extraordinario. Los partidos que han formado la coalición para la mayoría, abrasilados los dos, han visto cómo se la han colado por arriba, por abajo, por el centro y por la escuadra. Un chorreo. La pinza Ginés-Lorenzo ha sido demoledora. Daba la sensación de que la coalición no había entrenado y llegaba justita de fuerzas, además de adolecer de una más que evidente falta de estrategia de juego.

Calentando por la banda, han comenzado con una ley de ámbito nacional. Creo recordar que ha sido la timorata propuesta del PP de reformar un aspecto de la ley electoral para que de una puñetera vez pueda votar a mi alcalde y no me la den con queso. Es de esas leyes que imprimen calidad al régimen democrático, sobretodo si le echa un par y eleva el saneamiento al menos a nivel de CC.AA. Me barrunto que tiene pocas posibilidades. Pero aquí están ellos, como Cánovas y Sagasta en las Cortes de la Restauración reinventando el sistema parlamentario. Reconozco que me desconciertan. Se ponen muy así, muy en plan me las sé todas, y hablan de diputaciones (bravo esa andanada de Serrello contra las Diputaciones), de los sueldos, siempre los sueldos de ellos, los cargos y tal, pero ni palabrita todavía de algo que afecte a mi vecino el de abajo. Claro que para hablar de las cosas del pueblo se van a la radio. Allí sí que largan. Nadie les interrumpe ni les contradice cuando sueltan por esa boca verdades como puños que luego resultan, según ‘los otros’, mentiras como caballos. ¡A saber!

Y si no saben, preguntan. Es lo que hace la gente sensata. Tanto preguntan que han requerido siete informes jurídicos para resolver el asunto del asesor jurídico, lo que indica dos cosas: que son enfermizamente prudentes y que es urgente contratar a un asesor jurídico que ahorre informes jurídicos. Aunque algo más habrá cuando el alcalde Vidal, entre suspiro y suspiro, ha tranquilizado a sus huestes (para vuestra tranquilidad, les ha dicho) revelándoles que la creación de un puesto de trabajo no es un delito. Llegado este momento, Estrella del Rocío, camarera ilustrada del Búho de la Sala, me pasa una nota: excusatio non petita accusatio manifesta. Rocío exagera. Con esto y otras cosas han ensamblado un pleno que comenzó a la hora del aperitivo y terminó a la hora de la merienda. Desde un legendario pleno presidido por Enrique Peiró que se alargó hasta cerca de la madrugada, no recuerdo otro tan surrealista como este. Tanto lo ha sido que he echado de menos al alcalde Paco Picó. Ya, ya sé que Picó no ha sido alcalde. Aún así. El caso es que me parecido todo muy abrasilado, muchas expectativas en la samba.

Plinio.

PD.- Final del mundial: Alemania-Argentina. La doble A. Allá cada cual con sus preferencias, servidor animará a los suyos, a los europeos.

Noches perdidas, plenos perdidos

“…Esas músicas, esos poemas, esos bailes, esos cantes. Esas almas. Nunca imaginé, amigo Plinio, que tanto arte estuviera a la vera misma de la calle, que solo con franquear una puerta y pedir  de beber se pudiera disfrutar de lo que en otros lugares no se consigue ni con toda la plata de  Potosí. No, porque no lo hay. Solo estando donde estuve se vive lo que viví.

Un abrazo. Goran”

Así termina una de las cartas que Goran, el exmafioso albanokosovar,  me mandó hace tiempo. Es la que le sigue a esta y esta. Aunque las cartas están fechadas hace años, se lo confié a ustedes hace sólo unos meses. Sin embargo, cartas y confidencia parecen de tiempos remotos. De lejanas épocas en las que reinaba Juan Carlos y alcaldeaba Poveda. Trivialidades históricas. Lo sustancial persiste, me apunta Goran: las medias negras, los tacones de aguja y las ajustadas faldas de tubo; el humo del tabaco, las luces de neón, la voz desgastada de Billie Holiday y la complicidad de la noche.  Es lo que enloquecía al exmafioso y turbaba a un servidor. Hasta que el albanokosovar tropezó  con el arte a la vera misma de la calle. Morenas autenticas de muslos desnudos, lunas llenas y brisas marinas. Arrebato de gentes con alma. Le cambió la vida. Aprendió a leer en ojos ajenos, a distinguir la mirada limpia de la torticera; supo cómo acariciar la sonrisa que brota de lo más hondo y cuándo despreciar la risa fingida. Se licenció en la vidamisma.

Con lo vivido y aprendido, Goran regresó a Monóvar en busca de Pasión, ya saben, la morenaza que, toc-toc,  golpea los adoquines bamboleando sus caderas. Ella lo esperaba con disimulo. Nunca confesó que bebía los vientos por el kosovar, que incluso rechazó ir en la lista del BLOC para las municipales confiando que Goran le propondría buscar juntos una nueva vida lejos del pueblo. Pero tampoco lo ocultó. Lo sabía Estrella de Rocío, camarera del Búho de la Sala, lo intuía el mismo Goran Smirnoff y lo sospechaba Thomas Garrafón, el viejo dueño del Búho, siempre dispuesto a imaginar historias inconfesables detrás de cada palabra o de cada silencio. Se lo contó Pasión a dos amigas del alma, Carmela y Macarena, dos morenas serranas con las que compartió en el pasado llantos y risas. Todos lo sabían menos un servidor.

-Nunca llegué a imaginarlo. Es  lo que me pasa con las mujeres, Roció, que me cuesta saber si vais o si venís.

-Pues espabila, Plinio. Ya no eres un niño.

-Sí, la verdad es que algo debería de haber sospechado cuando Pasión no quiso presentarse a las elecciones con el BLOC

-Va a resultar que es cierto, Plinio –me contestó Rocío-, que no entiendes a las mujeres. ¿De verdad piensas que Pasión se encerraría en un grupo que va de nacionalista? Esa gitana que lo es sin serlo, es mujer de mundo, amigo mío.

El encuentro de Pasión y Goran se produjo en la Plaza de La Malva. Ella salió de un pub cercano, desilusionada por no encontrar a Smirnoff  en el local, y se sentó pensativa en un banco de la plaza. Tan concentrada estaba en sus temores que no se dio cuenta de que alguien se sentó en el otro extremo del banco. Pasados un par de minutos, él carraspeo levemente para captar su atención. Se miraron de reojo, ella reconoció a Goran y reprimió su primer impulso de correr hacia él. Ambos se mantuvieron  firmes, como estatuas sonrientes. Se impulsaron con un leve movimiento de piernas y se acercaron…una vez, dos, tres veces, hasta que se encontraron. En ese momento se fundieron en un abrazo al tiempo que una nube de golondrinas revoloteaba sobre la plaza. Juntos, sin mediar palabra, con sus  cuerpos entrelazados y una sonrisa en los labios, llegaron al Búho de la Sala.

-Despediros de las noches perdidas - le susurró Rocío a la pareja antes de echar una moneda de cinco duros en la gramola, clic-clic. Comenzó a sonar…-

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Estas son historias que me cuchichean Rocío y Garrafón. He dudado contárselas porque no sé si son ciertas, pero la alternativa a las noches perdidas son los plenos perdidos, es el anacrónico y esperpéntico pleno del lunes. Un pleno tan absurdo como si Colón hubiese decidido llegar a Guanahani el 31 de octubre del 92; pues eso, que se habría encontrado América ya descubierta, porque, como todo el mundo sabe, eso tacaba el 12 de octubre. Pues estos igual, convocan un pleno para echar la mañanita y charlar un rato, porque otra cosa no la veo. Sigo pensando, por cierto, que quien mejor charla tiene es el concejal Lorenzo. Convincente y estructurada. Estaba yo prácticamente persuadido de que el baile de fechas había sido una mano del PSOE dentro del área cuando ¡ay, ay!, oigo al día siguiente por la radio a la representante oficial de la derecha y se me esfumó el convencimiento y la estructura. Después de escuchar lo que ella misma se quiere y de presumir de lo querida que es por la gente toda, creo que deberían de suministrarle dosis industriales de memento mori.  A ver si estamos a tiempo.

Plinio.

La tercera opción

¡Ojo a los terceros, a la tercera opción más votada en Monóvar en las elecciones europeas! Sin contar la abstención, que viene a ser un nada, la primera ha sido el PP seguido por el PSOE a un centenar de votos. Y luego la sorpresa. Y después el resto.

En el resto hay de todo.  Cachondeo andaluz con sabor rociero en los dos votos para el Partido Andalucista; ocho votos para un partido que, con la guardia baja, pensarías que es un partido de los que está en algún gobierno: los Piratas. Dieciséis votos para un partido de nombre polivalente, X; y otros partidos, hasta un total de 36 –siete más que en 2009-, con siglas que no siempre soy capaz de interpretar. Algunos son partidos conocidos y serios, como Ciudadanos o UPyD, otros serios y poco conocidos y por eso los desconozco. En fin, ya digo, de todo.

Incluso los hay vomitivos.

Como Bildu. Y más arcadas provocan los diez votos que ha obtenido en Monóvar. Diez vecinos de Monóvar han pasado la mano por la chepa filoetarra. Los votos más canallas, los votos más tristes.

Hablando de triste, en Monóvar también ha llegado con fuerza el partido de Pablo Iglesias II, el hombre que nunca sonríe, el hombre perpetuamente triste. Tan Don Quijote su figura…  Es la consecuencia de la crisis, la corrupción y la sinvergonzonería del establishment. La reacción ultra frente al duopolio  PP-PSOE. Tantos años mirando por el rabillo del ojo derecho temerosos de que llegara la extrema derecha y se nos cuela la extrema izquierda. Bueno, esa es la grandeza de la democracia liberal que combaten los ultras: que los asumimos. Eso sí, si ganan y copian sus modelos políticos se acabó el sistema de libertades. Detalles menores.

Pero de lo que yo les quería hablar es de la tercera opción más votada en las elecciones del domingo. Una opción que ha pasado del 1,56% en 2009 al 8,18% en 2014. De 80 votos a 367, algo así como subir un 450%. Eso sí es un subidón.

Se trata del voto nulo. No la abstención, no el voto en blanco que prácticamente se ha mantenido igual, no. Hablo de un voto elaborado, de un voto que conscientemente se ha destruido, de un voto que no ha considerado suficiente no decir nada sino que ha tachado, mutilado, roto o enmendado una papeleta. Lo mismo da de quién. Pagaría un café y hasta un gintonic por leer alguna de las papeletas nulas.

Plinio.

Dos concejales y un alcalde

Ella, la señora concejal hoy en el gobierno, con ese hablar valenciano tan elegante, académico y lejano que parece mismamente la corresponsal de Canal Nou en Castellón de la Plana, ha revelado en Radio Monóvar un dicho del alcalde de la localidad, músico y poeta de vocación, que busca frontispicio. Dice que dijo:

“Los medios de comunicación son el Boletín Oficial del Pueblo”

Como en los tiempos viejos la religión era su opio, la del pueblo. Sigue la concejal con su discurso y construye una frase con conceptos tan disociados como ‘boletín oficial’ y libertad de expresión. Uno tras otro, sin solución de continuidad. Confundir un periódico oficial con una libertad individual es de un buenismo muy socialdemócrata, muy en linea con la actual fase ‘casa de la pradera’. Las libertades, es un pensar, hay que batallarlas día a día, esquivando los dardos que disparan desde los boletines oficiales, boletines como el que ha clausurado una docena de televisiones  con el mismo desparpajo con el que años atrás las repartió a capricho. 

Otra concejal, ésta en la oposición, y también desde Radio Monóvar, confiesa sin pudor el alegre cosquilleo que le provoca las dificultades que está teniendo la nueva administración para acoplar su ritmo de trabajo al que presumieron –en su acepción 1 y 2- Le faltó eructar un “que se jodan”

Así de triste me han dejado las ediles. La primera, la muy progre concejal partidaria de una prensa reconvertida en voz del pueblo, me puede dejar sin medio donde escribir cuando recicle monoverpuntocom y lo trasforme en  boletín popular. La segunda, ¡ay!, rencorosa ella, será feliz viendo sufrir al enemigo –ellos, que son muy finos, les llaman adversarios-, tan dichosa se la ve que no ve nada más. Y es, dicen, la líder.

-La  entrevista a Nacho Vidal, alcalde a la fuerza.

Lo más sobresaliente de la entrevista publicada en El Mundo es su firme compromiso de “estar bastante atento a lo que cuentan los portavoces” –en los plenos- y no pensar en sus poemas.  Un alivio. Con todo, lo que le encoje a uno el corazón es su capacidad de sacrificio: “…últimamente y muy a mi pesar le dedico más tiempo a la política…” (que a la música o la poesía). Don Nacho, en su partido y entre sus concejales los hay muy preparados y con mucha vocación; todo sacrificio tiene un límite.

Pero claro, en la misma entrevista declara el alcalde Vidal que su modelo (“el perfil de político que a mi me gusta”) es Rodríguez Zapatero, porque “representa bastante bien la actitud cercana y un lenguaje normal”.  No obstante fue Zapatero quien hizo famosa la frase la tierra no pertenece a nadie, salvo al viento.

Así, tan normal.

La procesión y el alcalde

Se formó en Monóvar una muy pueblerina polémica a cuenta de la procesión y el alcalde. Hubo procesión y hubo alcalde, ambos en la misma ruta pero cada uno a su aire. La procesión arropando al burrito en su día de palmas y el alcalde emboscado entre los músicos que amenizan la romería. Una fuerza viva de la localidad, el alcalde, confundido entre el artisteo, entre la alegre muchachada que pone el son a la fiesta; el cura, la otra fuerza viva -más de lo que parece a la vista de las calles de Roma este fin de semana-  reclamando un alcalde en primera línea de procesión por razones de cantidad. Músicos, dijo el cura, hay muchos, alcaldes solo uno.  Bueno, bueno. Alcaldes, sin salir de España los hay a miles. Músicos, en cambio, según la exigencia estética. Recuerden que a María Isabel –“Antes muerta que sencilla”- hubo quien la llamó artistaza. Pero no es esa la medida.

Son las religiosas unas discusiones buclerianas: tesis antítesis, tesis antítesis. Sin síntesis. Y vuelta a empezar. Todo tan español, tan Don Guido, tan ese gran pagano que se hizo hermano de una santa cofradía, tan según qué día. Tan de aquí también.

Al final, los políticos calculan la cosa de los votos, qué les da qué les quita. Tengo para mí que en este caso ni quita ni da. El juego está repartido y las posturas tomadas. Además, para los que piensan que esto es importante: ¿alguien me sabría decir, sin consultar en Google, cómo va esto de los alcaldes y las procesiones en Madrid o Barcelona?

Vienen y van

Un amigo que fue recibido en audiencia por el rey me dijo en palabras llanas muy llanas, digamos que llanas a nivel ReyBorbón,  que “el tío va tan de normal que si no es porque lo conocemos parecería un paripé”. Pues ya que tenemos a un hombre normal en la jefatura del Estado, tengamos a otro hombre normal en la jefatura del municipio. Juan Carlos y Nacho, Borbón y Vidal. Ahora toca que el alcalde Vidal reparta normalidad entre su equipo, por ejemplo con la historiadora Lourdes Pastor, quien se ha creído en la necesidad de validar el nivel de estudios del concejal Lorenzo antes de continuar debatiendo con él. Por no perder el tiempo con discusiones menores, supongo. Pues nada, al lio que viene élite.

Quiero yo con estas líneas saludar al nuevo Gobierno y en particular al alcalde Vidal, con reconocimiento incluido de su discurso, aseado y esperanzador (¡qué diferencia con los soporíferos cuerpo a cuerpo de los debates!) Y también un adiós ha sido un placer a quien ha alcanzado la perenne e inmutable categoría de ex, Salvador Poveda, quien tanto me ha inspirado. Poveda, en la larga distancia e incluso en la media, en esa distancia torpe e injusta que desenfoca el perfil más humano, resulta frio, distante y autoritario, posiblemente la razón por la que no ha podido alcanzar nunca una mayoría suficiente para gobernar sólo. Y hasta aquí, porque Poveda, dicho sea en su haber, nunca ha traspasado en público la línea de su propio talante; nunca, que yo sepa, ha insultado o se ha saltado las normas. Deseo sinceramente que tenga un buen futuro y disfrute de una restablecida salud.

El primer pleno: hagamos como que no se ha celebrado, o mejor que ha sido el último pleno de la etapa anterior. El típico pleno de vamos a echar la mañana como si fuésemos  Sus Señorías en la Cortes Generales. Toma de posiciones políticas conocidas pero sin capacidad ejecutiva ni legislativa. Pues ya está, prurito satisfecho. Ahora toca meterse en faena, y a poder ser cumpliendo con el manido “único y exclusivo interés de los ciudadanos”, solo por ellos, fingiendo que no tenemos las elecciones municipales a tiro de piedra. Que no estamos en una larguísima campaña electoral.

Les deseo suerte, nos vendrá bien a todos.

Otra cuestión, doble: Ambos llegaron de segundos, ¿pasan a ser primeros?

Una.- PP, ¿Sigue siendo Deseada, la número dos, la candidata o remodelarán la casa con aires nuevos y frescos?

Dos.-PSOE, ¿Será Vidal, el número dos, la foto del cartel?

Vidal, con la alcaldía ha conseguido colocarse. Deseada en cambio, recuerda mucho a los cascotes de una batalla perdida, aunque si siguen la escuela del líder Rajoy, conoceremos el candidato del PP el domingo de resurrección del año próximo. Tampoco nos agobiemos.

Plinio

PD.- Es Jueves Santo. El Búho de la Sala está abierto y Rocío mírenla, a pie de barra. Las puertas del Ayuntamiento, en cambio, están cerradas. ¿O me ha parecido?

La Comunidad Valenciana y España, esas dos

Me encanta. Es de esas frases que se le ocurren a uno para que otros le den forma. Como cuando tienes un buen titulo para un artículo y le acoplas cualquier texto, aunque quede descolgado. Pero miren, tiene trasfondo. No el mensaje, que ya sabemos lo inestable que es una idea sometida al traqueteo político. Es la frase misma, es la presentación del duo Comunidad-España como dos entidades distintas. Es el desaliño intelectual.

Tal vez sea la necesidad de buscar un titular o la de comprimir una idea, pero la frase deja un inquietante tufillo nacionalista que habrá emocionado al mismísimo Mas. Por un lado la Comunidad Valenciana y por otro España. La confusión de términos (confío en que se valore  mi esfuerzo por evitar hablar de empanada mental) no es exclusiva de este caballero, que, por otra parte, dice cosas bien sensatas en la entrevista; una aspirante al parlamento europeo tuitea lo siguiente: “queremos una mayoría para reconstruir el alma de Europa, la Europa (aquí se viene arriba) q hizo a españoles y catalanes progresar”. Sus compañeros de partido de un pueblo de Toledo le han recordado en otro tuit que “los catalanes son españoles”. Mira que es simple, por sencilla, la cosa.

El fragor de la batalla, los nervios previos a una campaña, el ‘miedo escénico’ ante las urnas… alguna explicación ha de tener esta jerga política a la que se ha llegado a base de pervertir la lengua. Y es solo el aperitivo.

Queda inaugurado el nuevo ciclo electoral. En un par de meses las europeas, y sin apenas tiempo para cambiarse la camiseta, una detrás de otra o como toque, el resto. Preparémonos para oír todo el catalogo de frases hechas y seamos condescendientes con los resbalones dialécticos. Por mi parte, además, no atenderé a los políticos cuando se dirijan a los suyos, eso ya me lo sé y tengo poca confianza en su capacidad para refrescar sus argumentos. Pero me beberé sus palabras cuando nos hablen a los ciudadanos básicos. A ver si son capaces.

Plinio

El mercado, los asesores y el triangulo de las Bermudas

Lo del mercado.  Llama mucho la atención que ningún partido político, o mejor ningún político local, se pregunte en voz alta que lo del mercado para qué. Discusiones, energías consumidas, euros gastados, enfados y tensiones para construir en pleno siglo XXI un establecimiento medieval. O poco menos. En su origen el marcado está en plazas y calles, es una sana tendencia  higienista la que mete en locales cerrados y cubiertos los puestos de venta. Mayor limpieza, mejor ventilación, amortiguación del frio y del calor y control de pesos y medidas. Ventajas para los consumidores, y eso en el S. XIX. Eran otras épocas, ahora se encargan del decoro las múltiples inspecciones  y los mercadonas y compañía, estos no por su benevolencia sino por su interés –A. Smith diría-. Objetivamente construir un mercado de nueva planta es una iniciativa tan anacrónica como desafortunada  fue la demolición de la antigua plaza de abastos. Es humano que toda divinidad faraónica desee legar a sus súbditos una pirámide con plaquita incluida; lo que no es comprensible es que nadie se cuestione, aun sin combatir, la idea de la necesidad de una pirámide. No es suficiente, por lo oído, adecentar y actualizar lo que hay. Que sea nuevo, qué caray. Servidor, siempre abierto a nuevas emociones, está a la espera de argumentos que no sean “es que lo llevamos en el programa” y la defensa de los comerciantes y tal. Ya sí, pero…

De vuelta con lo asesores. Fue curioso lo de Doña Deseada, concejal del Ayuntamiento de Monóvar y defensora incondicional de su jefe. Es el caso que la edil manifestó su perplejidad cuando un miembro de la oposición se refirió a los asesores como asesores del gobierno (local, se entiende). Dijo que no. En un arranque de populismo chavista los nombro asesores… ¡del pueblo!, degradando a estos profesionales a un bochornoso nivel belenesteban, princesa del pueblo. Señora, que son gente de valía. Pero lo anterior no deja de ser un tropezón reflexivo de la concejal, el fondo del asunto es si el gobierno se deja asesorar o no. Lo deseable es que los asesores lo sean del gobierno, que es quien supuestamente nos gobierna y quien ciertamente tira de chequera. Los demás, oiga, ya nos procuraremos nuestros asesores. En fin, fue un episodio simpático en medio de tanto aburrimiento.

El triangulo de las Bermudas. Hay un rinconcito en Monóvar  que se engulle los euros y el cemento que es un primor. Hablo de la zona cero; de donde la piscina, los pabellones y los campos de fútbol. A veces pienso que se montó ese tinglado para que los políticos tengan de qué charlar en los plenos. Son sus cosas, les entretiene. Si algún día –no lo creo, pero oye…- no hay problemas en ese autentico triangulo de las bermudas monoveras, los concejales se van a quedar sin tema de conversación a la hora del pleno.

Hablando de plenos, la alcaldesa de Elda. Doña Adela amenaza sancionar a una concejal… ¡por no asistir a los plenos! Sin duda, Doña Olga, que así se llama la ausente, estaría más cómoda de concejal en Monóvar, la ciudad sin plenos. O casi sin.

Plinio

Moción nonata

En dicharachera conversación tuitera con servidor y el infatigable pga, @gines_rico, Serrello en el mundo real, dijo urbi et orbi que “dejamos pasar San Valentín porque los amores no existen…”. Premonitorio. MONOVER.COM titula las primeras informaciones sobre la moción con sabia cautela:

“¿Perdón y olvido?;  PSOE y GIMV intentan volver a mantener relaciones”.

Cada vez que se habla de la moción es de forma condicional… si se presenta…  Esto es Monóvar, la moción es contra SP, y Orgilés anda por medio.  Pero el PSOE no lo supo, el engañado  suele ser el último en enterarse. Porque cuernos, haylos. Como hay indicios que no se vieron.

El primer dato para la sospecha es la propia naturaleza del GIMV y de su líder Orgiles. Ese partido de pueblo -como le gusta decir a Salvador Poveda sin quedar claro si pretende ofender al partido o al pueblo- tiene impreso en su ADN una inequívoca vocación de experto tratante de ganado: engatusar, medio mentir y amagar sin dar. Enredar en fin. Pero el PSOE no lo sabe.

Conociendo contra quién va dirigida la moción y quién participa en ella, es de un candor pastoril no revisar, atar y resaltar cada coma y cada acento del documento base para la moción. Y no se hizo. Aunque parezca mentira, en el documento negociado por los tres partidos de la oposición… ¡no se menciona el asunto de la alcaldía!  Y más: con una inocencia rayando en la ternura, Vidal manifiesta en Radio Monóvar que “se sobreentendía que la alcaldía era para nosotros (el PSOE)”. Cierto, Nacho, cuando trates con gente que mira de frente sí, pero ahora hablamos de política y de políticos. Aunque sean de pueblo.

Los responsables locales del partido socialista están saliendo a los medios para explicar que les han engañado; escriben artículos con la sana intención de desmarcarse de los otros partidos… pero hasta el momento de escribir estas líneas no me consta que hayan reconocido su responsabilidad en lo que ha resultado una nefasta gestión de una moción de censura. Si es verdad que han estado cerca de un año negociando este fiasco, la dimisión es una opción honrosa.  Por sus militantes, sus votantes y por todos los que han visto frustrada la ilusión del cambio

¿Alguien recuerda a Antonio Hernández Mancha? Cavó su tumba política en una moción de censura.

Mientras, en el Búho de la Sala…

Les conté en un artículo anterior que, con ocasión de la moción de censura, se organizó una porra en la taberna. Resultado: solo siete jugadores, de un total de cuarenta y siete, han acertado al apostar por la no presentación de la moción. Dos son del PP y cinco del GIM. Los otros cuarenta son entusiastas seguidores del PSOE y del BLOC, con algún independiente de pueblo.

La ficción de los políticos y la dulce realidad de Goran

Entró al Búho de la Sala, pidió un descafeinado solo con sacarina y susurró al oído de la camarera “Rocío, hay boda”

-¿Es un secreto, señor concejal?

Ningún secreto. Serrello lo dice donde puede y cuando puede: a todas horas y en todas partes. Los novios, que si sí, que si no, son el GIM que se deja querer y el PSOE que posa de duro. Un juego de labios que se acercan y se alejan, que hablan y callan, que se besan y se escupen. Nunca se sabe, son políticos; el disimulo, el llanto en la alegría y la risa en el dolor, qué más da, son políticos. Fingen, son sus cosas. Tanto es así que en el Búho se ha organizado una porra: hay moción, no hay moción, y quién participa en qué. Una moción ahora, siempre con retraso. Si es necesaria hoy lo era ayer, y anteayer, y hace meses. ¿Por qué el retraso?, por el reparto intuyo. ¡El tempo de los políticos, esa ficción teatral tan alejada de los mortales! De este mortal al menos.

Si es, que está por ver, que sea para bien. Eso diría mi abuela, mujer sabia.

Para abstraerme de tanta ficción, le pido un Jack Daniel’s a Rocío y me dispongo a leer la tercera carta de Goran, en la que nos cuenta cómo llegó a la boat y el motivo de su embobamiento, como ya nos anunció en su segunda epístola

Querido Plinio:

El que sigue es un punto de escaso interés para los acontecimientos de aquella noche, pero cronológicamente este es su momento. Te lo resumo: a la salida del local del piano traté con mis camaradas el asunto del condumio nocturno. Como quiera que se formaron dos grupos, uno maduro y reposado partidario de una opípara cena en taberna de alto copete y el otro inquieto y jovial deseoso de conversar con gráciles muchachas, yo eché dos pasos atrás en espera de acontecimientos. En mala hora. La indefinición, amigo, es el mejor camino para la soledad. Preso entre estos dos fuegos, decidí abordar una pequeña taberna donde, sin necesidad de tomar asiento en una mesa, me acerqué al mostrador y allí mismo pedí un vaso de vino con dos tapas, una de espinacas con garbanzos y la otra de chocos fritos, suficiente para lo que esperaba de la noche. Terminada mi suculenta cena y entregado como estaba al placer de saborear un café sin leche o licor que lo enturbiara, me sobresalto el pitido de mi comunicador portátil, ¡qué invento!, y contacté con el portavoz de los jóvenes joviales que así me hablo: “estamos en al boat, te esperamos”. Y cortó la comunicación. Dado como soy a conversaciones breves, entendí el mensaje a las primeras de cambio, de manera que pagué lo consumido y me dirigí a la sala de música y baile.

Una pequeña puerta que no hace justicia al renombre del local da entrada a un minúsculo rellano donde, detrás de una mesa más bien vulgar, se pertrechan tres forzudos porteros dispuestos a cobrar peaje por franquear la entrada. Por fortuna me habían informado de que mostrando a los forzudos porteros la llave del aposento ocupado en e l parador quedaba exento del canon.  Y así fue: asomé la llave y me señalaron, con muy buenas maneras –pase el señor, me dijeron-, unas escaleras escondidas detrás de un pesado cortinaje y que bajan, en tres tramos, hasta un local que deslumbra por su finura y buen gusto. Cegado como estaba por tanto esplendor, mi primera preocupación fue encontrar a mis jóvenes camaradas. Esto –razoné con tino- no es guerra para un solo soldado. A Dios gracias que mi mirada fue arrastrada como un imán hasta la barra. Y claro, allí estaban mis compañeros de batallas, espalda contra la barra, vaso en mano y ojos barriendo el local. Me dirigí hacia ellos como una centella, y sin tiempo para saludar agarré un vaso de licor que me ofreció el mozo encargado de suministrar bebidas al grupo, y en un gracioso contoneo de caderas adopté la misma postura que ellos tenían.

La barra donde descansaba está, si cabe, más acolchada que la de su hermano el local del piano. Allí donde no hay colchón forrado con suave piel marrón puedes acariciar una madera de tanta calidad que miedo daba imaginar los precios de los licores. Apoyada la espalda contra aquel tesoro y con la mirada al frente, la visión que teníamos de la boat era privilegiada: enorme de dimensiones pero cálida de ambiente gracias a la acertada disposición de mesas, sillas y espacios y por unos fastuosos ornamentos que te acarician los sentidos. En el centro del local, rodeado de mesas pequeñas como si fuesen para niños, hay reservado un circulo despejado de muebles y con el suelo de madera noble donde los asistentes pueden practicar sus bailes de moda y sus danzas regionales. Fue con la ejecución de una de estas danzas regionales cuando quedé altamente impresionado, tanto que se me abrió la boca al sorprenderme un súbito silencio y una dulce oscuridad que nos envolvió a propios y extraños, para dar paso, sin aviso previo y con un brio sin par, a un cegador fogonazo de luz dirigida al círculo destinado al baile al tiempo que un rio de armoniosos y rítmicos sonidos inundaban la sala.

“A bailar, a bailar, a bailar alegres sevillanas

Todo el mundo a baila, a bailar, a bailar, ven conmigo a bailar”

Y así durante varios minutos

El alegre soniquete empujó a mozos y mozas de la localidad –los forasteros nos quedamos a la expectativa-, cual si un misterioso resorte los arrojara al círculo del baile. Fue muy emocionante, amigo Plinio, tendrías que haber visto cómo movían brazos y pies los bailarines, cómo los muchachos cercaban a las muchachas, cómo embelesaban las chicas a los chicos mediante sinuosos movimientos y cómo, en fin, se reían y se divertían. Hermoso ritual, hermano

En una próxima ocasión, y con permiso de Goran, desvelaré la carta donde el exmafioso  narra cómo entabla conversación con una muchacha de escultural figura y radiante rostro.

Goran, 2ª Epistola

 (Finiquitada la diarrea de felicidad navideña intentamos acercarnos a la cruda. La mediocridad de la realidad nos devuelve a la  fantasía de la vida misma, sita en El Búho de la Sala.)

Goran, 2ª epístola

Goran llega a una ciudad muy principal, se reencuentra con unos viejos camaradas y empieza una noche de mucho brillo que incluye un cruce de miradas que presagian un inquietante futuro.

Como ya te narré en mi primera epístola, amigo Plinio, conozco la ciudad desde mis ya olvidados tiempos de emprendedor de la noche, por lo que no me ha resultado difícil encontrar la lujosa y confortable hacienda donde, más por deslumbrar a mis proveedores que por necesidad de comodidades, pernoctaba en mis noches de mercadeo. Y ha sido allí, en el parador, junto al mostrador donde recepcionan a los viajeros, el lugar donde me tropecé con unos antiguos camaradas de sufrimientos y verbenas, siendo el encuentro motivo de gran y ruidoso jolgorio por parte de unos y de otros: abrazos, risas, gritos, saltos, palmetazos en la espalda, parabienes y alguna lágrima que otra arrancada por la emoción de los recuerdos. Los recepcionistas, mozos, limpiadoras, alguaciles y demás personal del establecimiento, así como otros viajeros que allí estaban, nos miraron con desconfianza y sospechando que actuábamos movidos por el exceso de vino o aguardiente. Qué bonito espectáculo de amistad entre hombres. Después de quince minutos de saludos convenimos que en otros quince minutos nos volveríamos a encontrar en el mismo lugar, una vez ya acomodados. Subí a la habitación 666 que me asignó una bella señorita, caminando siempre dos pasos por detrás de un mozo con chaleco que porteaba mi equipaje y que se ganó, al finalizar el recorrido, una generosa gratificación de cinco euros en billete sin que le exigiera ni cambio ni recibo, así de emocionado estaba yo. Una vez en los aposentos, revisé la estancia con añoranza al recordar unos tiempos ya pasados, me aseé y cambié mi ropa de viaje por otra más aparente, todo ello en los quince minutos que teníamos como límite. Una vez reunidos en el punto de encuentro acordado nos dirigimos a un local adjunto provisto de un piano en el centro y de una barra acolchada por donde corren los licores en anchos recipientes de vidrio. Era y sigue siendo, una taberna de altos vuelos. ¡Y qué ambiente, hermano! Y me vengo a referir a la decoración, porque en lo tocante a la animación solo contaba con la que aportábamos nosotros, los únicos que gozábamos de tan magnificas instalaciones (abro paréntesis para decirte que no estábamos solos, hecho que supe más tarde y que forma parte de la historia que sucedió con posterioridad); instalaciones que están compuestas, como ya te referí, por un piano con su concertista y todo, y que en el momento de nuestra entrada estaba interpretando una pieza del incomparable Julio Iglesias  
   

 (...sabes mejor que nadie /que me fallaste.../ sabes a ciencia cierta/ que me engañaste/aunque nadie te amaba/igual que yo.../Échame a mí la culpa/de lo que pase...) Y así.

Aunque sin vocalista y sólo con la tonadilla que salía del instrumento, logré entender la tierna melodía, prueba de lo metido que estaba yo en el ambiente. También cuenta el local con espejos detrás de la barra acolchada, desde donde, por cierto, sirven los licores unos caballeros con chaleco negro, camisa blanca y canas en las sienes; por lo visto los servidores más jóvenes y las camareras los reservan para lo que llaman la "boat", como pudimos comprobar más tarde. La luz de la elegante taberna no surge del techo, como es la costumbre, sino de unas lámparas cortas y de color verde colocadas sobre cada una de las pequeñas mesas redondas de madera oscura; únicamente sobre el mostrador acolchado han tenido la cautela de reforzar la intensidad de la luz, sin duda por ser donde se manejan los dineros.

En ésta taberna ideada para VIPS, que ya imaginarás docto amigo que yo ya conocía por mis anteriores viajes, estuvimos una hora y quince minutos más, lo que suelen ser dos bebidas, o tres, según el bebedor. Pagamos unos buenos duros por los licores -es por lo elegante del lugar, se disculpó el mozo- y desfilamos hacia una puerta que comunica directamente con la calle dedicada a un famoso lugareño, evitando así cruzar los suntuosos salones del establecimiento, que dada nuestra crecida jovialidad quizá hubiese resultado comprometido para los alguaciles que velan por el buen nombre de tan reputado parador. Cuando ya iba a alcanzar la puerta, mi mirada tropezó con una figura sentada a una mesa y que sin lugar a dudas pertenecía a una muchacha esbelta y de rostro agraciado que en ese momento, y por la manera con la que paralizó mi mirada con sus ojos de tigresa, me pareció procaz y descarada. Acontecimientos que viví con posterioridad abrieron mi mente y me revelaron que no era procacidad ni descaro, sino que formaba parte de la vida misma.

Sin más entretenimiento salimos del local en ruidosa camaradería, tal como corresponde a una cuadrilla formada en su mayoría por españoles que fuman y beben y que libres de ataduras femeninas desean ansiosos demostrar su hombría.

Y hasta aquí, de momento.

Con la íntima esperanza de que podamos reunirnos pronto, un abrazo. Goran.

 En una próxima entrega, Goran nos contará cómo, después de ir de tapas consigo mismo, se adentra en la exclusiva boat