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Ponerle el cascabel al gato

En el pelotón de los torpes los hay con más pericia para ponerle el cascabel al gato.

Hace unos meses, Miguel Ángel Fernández  Ordoñez, Gobernador del Banco de España, lo advirtió: hay que reformar el sistema de pensiones. Se le echaron a la yugular. Una cascada de palabras tan gruesas y engoladas como vacías desautorizaron al Gobernador del Banco de España -¡un banquero!-. Hasta un oscuro funcionario vestido de líder sindical lo mandó a "su puta casa". ¿Sigue cobrando el lumbreras?. El Presidente, las vices, la mismisima Pajín (ay,...Pajín, Pajín, ¿cómo se pueden decir tan pocas cosas con tantas palabras?) lo pusieron de vuelta y media.

La edad de jubilación, 65 años, se fijó en 1919, cuando la esperanza de vida no llegaba a esa edad. Hoy, la media de vida, está por encima de los 80. Los viejos sindicatos y la vieja izquierda no se había enterado. Los burócratas no salen a la calle.

Que el sistema de pensiones necesita una reforma es de cajón, el problema está en saber quién le pone el cascabel al gato. Quién le dice a un país agotado, cuyo único sueño es acertar una primitiva, que lo que no se trabaja antes hay que trabajarlo después. Sangre, sudor y lágrimas, pero no hay Churchill que lo diga. No hay altura para pedir sacrificios sabiendo que eso implica la posibilidad de perder unas lecciones. Es demasiado para los burócratas.

(Otra teoría: con más de cuatro millones de parados y muchos más millones pendientes de conservar su trabajo, el asunto de trabajar dos años más no es prioritario. La sutileza del argumento lo deja fuera del alcance del Gobierno)

Con esto y aquello el día del examen es mañana y la lección sin estudiar. Queda el último recurso: las chuletas y encomendarse al santo patrón. Pues no. Es momento de pedirle altura de miras tanto al Gobierno como a la oposición.  Nada de politiqueos con el futuro de los españoles. Gobierno, pida ayuda; oposición, tienda la mano. Reflexionen, lleguen a conclusiones que todos los españoles sabemos: que se comienza a trabajar más tarde, que no es lo mismo trabajar en el andamio -a los 60 estás quemado- que desarrollar un trabajo intelectual -¡cuanta experiencia y sabiduría se ha desperdiciado por las jubilaciones a los 65 o antes!-, que se puede incentivar la dilatación de la vida laboral, que hay formulas inventadas o por inventar.

Hay que exigirle al gobierno y a la oposición que trabajen. Así de sencillo. Se supone que son los expertos, que cobran por eso y que tienen vocación. Y si no es así, que se larguen. Pero alguien le tiene que poner el cascabel al gato.

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A mano alzada

Oído en la radio:

"Que la decisión la tomen nueve personas sin tener en cuenta la opinión de todo el pueblo no es democrático"
(Alguien que habla "en nombre del pueblo". Cita tomada al oído. En Ascó y en referencia a la decisión que iba a tomar el Ayuntamiento, 9 concejales, sobre el tema del almacén nuclear.)


No es cosa de entrar en la almendra de la polémica: lo nuclear. Lo que quiero señalar es la falta de nutrientes democráticos después de treinta años de parlamentarismo.

¡Hagan ustedes, ´Padres de la Patria´, una Constitución cuyo tuétano es la democracia representativa, para que ahora les reclamen un asamblearismo como el de la ´facu´!. Nostálgicos.


Decidamos todo entre todos. Y a mano alzada, que es bueno saber qué vota quién. Reunión a las cinco en la plaza del pueblo para la primera propuesta: ¿Suprimimos el IBI,el IVA, tasas varias y demás impuestos?. A mano alzada.

Sobran las elecciones.

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Una calle para Adolfo

Fue una buena idea pedirle a Arias-Navarro que dejara el trabajo. Y mejor idea ofrecerle el puesto a Adolfo Suárez. El Rey estuvo sembrado.

Ahora, en vísperas del 29 aniversario de su dimisión, una televisión le ha dedicado un serial a Suárez. Ya lo veremos.

Con 43 años y una ambición desmedida aceptó el encargo del Rey para desmontar el franquismo y levantar una monarquía parlamentaria y democrática. Pocos creían en la apuesta; entre "los suyos" corría la broma de pedir en los restaurantes un suarez  cuando querían comerse un chuletón de Ávila poco hecho. Acabó seduciéndolos. Esa era su arma secreta: la capacidad de seducción. Entendió que su misión era mediar entre las dos Españas y para ello utilizó todos los recursos. Mintió (a los militares, prometiendoles que no legalizaría al PC), pasó "a la clandestinidad" (reuniéndose en secreto con un ilegal Santiago Carrillo, secretario general del ilegal PCE), se inventó un partido político, UCD,  que le diera cobertura y legitimidad democrática.

Y lo supo hacer, a pesar de que muchos no le creyéramos y votáramos ucedé a pesar de Suárez. Unos votaban centro de la mano socialdemocrata de Fernández Ordóñez. otros como mal menor y sin convicción democrática; algunos, pocos, "cabíamos en un taxi", votamos (vote porque me declararon mayor de edad casi por decreto) guiados por le liberal y llorado Joaquín Garrigues. Suarez, más listo que el hambre, se inventó a los suaristas. Y ganó.

Fueron cinco años, pocos pero intensos, que cambiaron España y quemaron a Suárez. Unos cambios que exigían más acción que meditación, más osadía que prudencia y más patriotismo que mezquindad. Al final, consumado su objetivo, una orquesta de conspiraciones, presiones e intrigas llegadas desde todos los frentes (Iglesia, banca, ejercito, oposición, monarquía, propio partido y, posiblemente, él mismo) le forzaron a dimitir. Lo que pudo ser un precedente -la dimisión- quedó en una anécdota que nadie más ha seguido.

Días después un grupo de militares intentaron poner en marcha la moviola de la historia y devolvernos a una España en blanco y negro.

Sinceramente, creo que se le deben algunas calles a Adolfo Suárez. Mejor, avenidas; y de las anchas.

Buen día,

Mayo del 95, Torremolinos y quince años más joven. Joven.

Durante una llamada rutinaria me dan la noticia de que La Faraona ha muerto. Había nacido tal día como ayer, se me pasó, de 1923 en Jerez de la Frontera. Lola Flores.

Se me cayó un mito. Yo pensaba que era inmortal.

Con el paso del tiempo vuelvo a pensar que lo es.

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Se busca líder

Yo es que me descoloco viendo cómo reaccionan ante la crisis de Haití.

Mientras que los europeos nos miramos de reojo a ver quién mea más lejos, los americanos resuelven el tema con un telefonazo del líder. ¡Ah, el líder! Luego, eso sí, los ponemos a caer de un burro por invasores y colonialistas.

¡Pues que les pregunten a los haitianos! O que le pregunten a los europeos cuando llegó Mr Marshall con su plan. O a los españoles, que nos quedamos con la boca abierta cuando el Sr. Marshall no se detuvo en España ni a repostar. Pues nada, son unos imperialistas más malos que la quina. Como los romanos, otros que tal.

El asunto es el siguiente: imaginen a un grupo de muchachos que se tropiezan con la pandilla "enemiga". ¿Quién decide si se van de futbolines o se lían a guantazos?. Fijense a quién se dirigen las miradas. Ese es el líder, ese el decide. Pues trasladen esta escena a la crisis de Haití: gente muriendo, país devastado; sin médicos, sin comida, sin agua, sin seguridad, sin gobierno, sin policía...¿a quién miramos?. ¿A los burócratas de Europa o al resolutivo liderazgo de los USA?. ¡A quién haga algo!

Mil reuniones para una decisión en tiempos de crisis. Europa.

La crisis de Haití a puesto en evidencia que el coliderazgo Zapatero-Obama (Pajín dixit) está cojo. Zapatero ha cojeado. Vale, seamos clementes: ha cojeado Europa y sus rígidas estructuras. Ha ranqueado la burocracia, que es, en el fondo, el líder suplente.

¿Que qué harán luego los americanos?. Eso, luego.

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TVE nos ha dejado sin realidad virtual.

Realidad pura y dura o fantasía, no hay termino medio. Pasamos de las imágenes de Haití con sus muertos amontonados en las calles; de la última bomba de algún joputa provocando muerte, dolor y sangre; de las corrupciones y de las mentiras, a la películas del oeste, de ciencia ficción o a los programas de vísceras mordidas. Todo sin respirar. Todo sin anuncios. Sin realidad virtual.

Los anuncios, la publicidad, nos enseña un mundo falso; a veces grotesco, donde un tío con cara de gili presumen de no ser tonto cuando se compra una tele de plasma, la gran aventura de su vida; otras veces nos engaña con un mundo glamuroso y sin olores, sólo con aromas suaves y envolventes. Pero todos nos venden productos que vemos en las baldas de los supermercados. Es real. Mejor presentado, más bonito, con mayor encanto, edulcorado, pero real. Esta es la realidad virtual que nos ha arrebatado la tele pública.

Por mi parte encantado de poder ver una película sin cortes publicitarios, aunque a veces eche de menos un poco de oxigeno.

El consuelo es que tenemos cadenas donde elegir, por lo menos hasta la próxima fusión.

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De esto no hay por aquí


Hay días que me mata la envía. Me como las uñas, rayo las paredes con los dientes y me doy cabezazos contra la pared. Hoy, por culpa de ésto, es uno de esos días.

¿Alguien imagina a Zapatero anunciando la creación de una fundación Gonzalez-Aznar?. Igual ahora lo ve y la hace, que nuestro presi es así, si Obama le da sello de progre el nuestro va detrás como un loco.

Pero, en serio, la política americana, norte, será lo que quieran, pero sabe dar muestras de una grandeza de espíritu, de una amplitud de miras y de una generosidad, que a los españoles, por lo menos a este que escribe, lo deja con el labio caído. Aquí estamos en eso que se ha dado en llamar muy atinádamente como adanismo; con el país de nueva planta, con la nación en vías de construcción, con el borrón al pasado y vamos a por todo nuevo, con el aquí no ha habido nadie hasta que he llegado yo. Con la pequeña mezquindad.

Pues eso, que me dan envidia. Que me siento pequeño ante gestos como le de Obama, Clinton y Bush. ¡Olé, señores!

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Tiembla Haití

Nos afecta más la muerte de un vecino de escalera que la de mil chinos en un accidente de tren.

Es la proximidad, la cercanía, el conocimiento de la victima lo que aflora nuestra compasión. Y nuestro miedo.

El terremoto que ha provocado la muerte de más de cien mil personas (se está hablando de cientos de miles) nos ha recordado que Haití comparte isla -La Española- con la República Dominicana, que es vecina de Cuba y que, al fin y a la postre, fue descubierta y conquistada por los españoles y la sentimos como parte de nuestra historia. El tópico de los hermanos del otro lado y todo eso, pero que es real. Haití, posteriormente colonia francesa y hoy el país más pobre de latinoamérica, ha sido descubierta por muchos españoles por culpa del terremoto y con las imágenes de muertos, destrucción y miseria vistas por televisión e internet.

Y da miedo. El miedo que desencadena el mal inevitable. No es una guerra con buenos y malos, no es una catástrofe provocada por el hombre, no es la destrucción causada por la estupidez humana. Es una crueldad de la naturaleza, y ante eso nadie está libre de convertirse en victima. Y eso, el pensar que nos puede pasar a cualquiera, acojona.

La miseria del país, los edificios quebradizos y la ausencia de una mínima estructura estatal agrava las consecuencias. Y eso también nos cosquillea la conciencia.

Cuentas de la Cruz Roja para ayuda a Haití

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El acecho de los neoprós

Perdonen los dos colegas blogueros de Qué!, Ladrón de palabras y Guiller, si me engancho al rebufo de sus post.

Ladrón de palabras sobre las prohibiciones del Gobierno

Guiller sobre el espionaje del Gobierno

Ladrondepalabras se queja de la fiebre prohibicionista del Gobierno. Chapó y de acuerdo, como le he dejado en un comentario.
Y más: lo malo de la calentura es que se extiende como una mancha de aceite desde el Gobierno central hasta cualquier otra forma de gobierno, sin que importe el ámbito territorial ni las competencias que se tengan. Es la reeducación por la prohibición; el redescubrimeinto de que "este país necesita mano dura". Es el neoprogresismo; el considerar, desde una prefabricada superioridad moral e intelectual, que hay que guiar al pueblo descarriado, que "sólo los neoprós que gobernamos sabemos lo que es bueno para el pueblo ". Ese es su planteamiento, y claro, cabe cualquier ocurrencia: probibir, por ejemplo, la hora feliz. No me van a convencer, conociendo el paño, que lo hacen para que bebamos menos. En su estructura ideológica no cabe que nadie se monte una hora feliz sin su conociendo y previa autorización. Ese es el problema. Lo mismo con el tabaco, los toros, la temperatura, internet,...no hay inocencia en su prohibicones, quieren el ciudadano neopró perfecto.

No es fácil de conseguir, y los gobiernos lo saben. Pero tienen al estado. El Estado como herramienta, como aparato al servicio del los gobiernos para imponer el veto, la prohibición, la "reeducación" del pueblo. Guiller lo ha vivido en sus propias carnes. Le han espiado, le han censurado.
No conozco los textos eliminados de su queja ante Hacienda. Pero es suficiente el hecho de que los funcionarios lo estuvieran siguiendo un domingo para que las piernas te tiemblen. No son grises funcionarios con el cuello de la gabardina subido y escondidos detrás de unas gafas de sol -¿o también?-. Son eficientes funcionarios que navegan por la red como antes vigilaban los callejones, los que te vigilan, te observan, te catalogan, te etiquetan y, llegado el caso, pasan un informe para que te reeduquen...

¿Exagerado? Tal vez, pero quien tenemos enfrente es un tanque gigantesco, una maquinaria que no tiene limites y capaz de comerse a sus propios creadores. El Estado sin recortes.

¡Qué obsesión, oye!

El presidente Zapatero (en adelante zP) había consultado con los cientos de asesores que le preparan las declaraciones a la prensa internacional, incluido el lumbreras del "viento", y les lanzó una pregunta con mordiente:

-A ver, que alguien me diga qué puedo prohibir en Europa durante mi brillante presidencia para que se note que he pasado por allí.
-Poco queda, líder -se atrevió a responder Moratinos- Aunque creo que huella va a dejar, maestro..
-No me jodais, ¿cómo que no hay cosas por prohibir?. No se les puede haber ocurrido todo.
-Tengo una idea, líder -Pajín, dando saltitos alrededor de zP, daba palmas de alegria al ver de cerca a la mitad europea del duo Barack y José Luis
-Habla, Leire, habla sin temor.
-Que digo, que si no podemos prohibir, podemos meter multazos. ¡¡Pacaprendan!!
-¡Coño, Pajín, qué mente más brillante!. ¡Ponte otro sueldo, que te lo mereces!

Y zP va y lo cuenta: "Como prueba del neopregresismo hispano, y como ya no caben más prohibiciones, voy a avanzar un pasito más y  voy a multar a quien no cumpla con las normas económicas de la Unión. Recuerda: ¡si no puedes prohibir, multa!"

Dicho y hecho: cientos de guardias urbanos, bloc de multas en mano, rodean a zP, lo miran, se frotan las manos y se lo dicen sin rodeos: "se te va a caer el pelo, por bocazas". zP, sólo ante el peligro, sin pestañear, con mirada de hielo, desenfunda el móvil y con voz firme, ordena: "Elenasalgado más IVA, que hay que pagar una multa. Por bocazas. Y que te ayude la Chacón...esto es al guerra".

Uno de los guardias urbanos momentos antes de multar a zP, custodiando las pruebas requisadas tras una prueba de alcoholemia

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Recalificaciones Montilla

Lo de Montilla es simpático y tranquilizador: sus cartas sólo llevan letras (otras hay más sonoras) y promesas solapadas.

Y digo promesas porque no hay quien se quite de encima este empalagoso espíritu navideño; otros dirían que lo solapado son las amenazas. ¿No?. Hipótesis de trabajo que les propongo:

Imaginen que viven en un pueblo mediano tirando a chico, que es lo que correspondería a Cataluña en la inmensidad de Europa, donde todo el mundo se conoce, se saluda y se invita a café. Una mañana abren una carta del alcalde recordándole lo amigos que son, lo bien que se lo pasan juntos en las fiestas del pueblo y la pasión con la que animan todos juntos como un sólo hombre al equipo de fútbol local. ¿No se mosquean?. Estas cosas se las puede decir en el bar y no vía correo institucional.

Siguen leyendo y empiezan a ver la luz: la cosa está muy jodida, apreciado vecino propietario de un bar con humos molestos; la cosa está muy mal, apreciado vecino editor del periódico local donde tanta pasta se deja éste Ayuntamiento; esto está chungo, apreciado vecino fontanero que tienes la concesión del mantenimiento de los locales municipales; esto es cosa de todos, apreciado vecino constructor pendiente de licencias municipales. Punto y aparte y te explica tu amigo el alcalde cuánta falta hace tu firma para que las autoridades mediambientales permitan la construcción de esa empresa que vale, que sí, que contamina un poco, pero que chico, que va a traer riqueza al pueblo.

Y no hagas caso de las malas lengua, querido vecino que paga mi sueldo -sigues leyendo-. El hecho de que la empresa se instale en unos terrenitos de mi propiedad no es más que un detalle, y prueba de que estoy, yo tú alcalde, dispuesto al sacrificio por la comunidad.

Atentamente, el editor del Boletín Oficial.

Ya, no tiene nada que ver, pero Cataluña es tan española que hay hasta corrupción. Y en estos días de frío recuerdo el dicho de que una buena manta todo lo tapa.

Nota aclaratoria: todas estas letras se me han agolpado al conocer la noticia de que José Montilla, President de la Generalitat, ha remitido dos centenares de cartas a prohombres de Cataluña para meter agua en le vino del Tribunal Constitucional e impedir que eche para atrás la recalificación de su finca.


Nota aclaratoria 2: entiéndase la metáfora, que los hay muy susceptibles.

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'El Barça encarna la épica que guía a la libertad de los pueblos sometidos'

(El libertador Joan Laporta, del tirón y sin respirar)

Y por lo visto decir bobadas no son aval suficiente para que lo fichen. Que eso es lo que, al parecer, anda buscando como loco: que lo admitan en algún partido radical  para hacer carrera política. Al final lo veo montando su propio partidito y haciendo bolos por la tierra sometida.

Tengo que confesar (soy madrista sin pasión) que éste devorador de champán francés ha conseguido convertirme en admirador del Barsa como institución, porque sólo siendo mes que un club se puede sobrevivir a un personaje como Laporta y ganar titulos como los gana el Barsa. Guardilola tiene mérito; me descubro el bombín ante él y sus ante sus jugadores. Y ante los aficionados culés, que mira que tienen aguante, sobretodo los del resto de España y los del resto del mundo.

Le ruego encarecidamente al señor Carod-Rovira y al señor Puigcerda que firmen de una vez con Laporta a ver si consiguen sosegarlo y apaciguarlo.

Espero que el Madrid gane la liga y la Copa de Europa (soy un clásico), pero si lo hace el Barsa saludaré al campeón. Los del Madrid somos así, unos caballeros.

2009-2010-2011

Ya está. A tomar por culo con corte de mangas incluido. El maldito 2009 ha muerto de muerte natural llevándose no pocas cosas por delante. Y ahora, qué.

Miles de años de evolución nos han blindado ante optimismos ilusos y fantasiosos -siempre queda algún tonto naif del que nos podamos reír- que no son más que espejismos mentirosos y malvados con el que aliviar penas propias y ajenas. A pesar del oasis de la navidad ya no creemos en los milagros. Por eso sabemos que el 2010 va a ser malo de cojones, que lo mejor del 2010 serán las 12 campanadas que anuncien que ha terminado. Y a verlas venir.

Sólo una pequeña rendija: que la casualidad permita que alguien logre salvar el campo de minas con las dos piernas intactas. Entonces, y sólo entonces, ese alguien nos podrá contar que ve el amanecer donde está el crepúsculo.

Según los ojos, porque, ¿qué ven ustedes en la imagen, alba u ocaso?