Fue hace muchos años; lo dijo un alcalde en tiempos de la
transición: "El futuro de Monóvar es convertirse en una ciudad
dormitorio". Así me lo contaron, y eso me irritó con la cólera del
nacionalismo herido, del localismo agraviado, del orgullo mancillado.
Con el tiempo se me pasó.
La edad me ha templado el carácter, los viajes han curado mi escaso nacionalismo y las lecturas me han abierto la mente. No sé si si mucho, sé que lo suficiente para darle la razón al alcalde que quería convertir Monóvar en un enorme dormitorio. Ahora ya es tarde. La ciudad se ha convertido en un pueblo de cartón piedra que centra todas sus esperanzas en servir de escenario para fotografías de propaganda. Los políticos deben aceptar el futuro de Monóvar y ahorrarnos un buen dinero. De haberlo hecho antes hubiera sido suficiente una piscina de cartón piedra para la foto, una foto que ha costado millones de euros en una piscina de verdad de la que han perdido las llaves.
-Señor, es uno del pueblo que quiere saber cuándo se abre la piscina
-Gutiérrez, usted que tiene labia, explíquele que eso es un lío.
Y continúan pasando perezosamente las hojas del `Marca´.
Van a echar abajo el `Fleta´ y lo van a levantar de nuevo. ¿Tanto dinero para una fotografía?. Construyan un decorado de cartón piedra para la foto, es más económico. No me harán caso y se gastarán un dineral para lucirse en colores, luego -es lo patético- perderán las llaves como han perdido las de la piscina o se han olvidado del plan general que iba a revolucionar el pueblo.
-Señor, es un forastero que quiere sabe si se aprueba el plan de los ladrillos para construir en el pueblo.
-Gutiérrez, usted que tiene labia, explíquele que eso es un lío.
Y mueven lentamente la cucharilla en la taza de café.
Ya es tarde. Monóvar es una ciudad melancólica que los jóvenes mejor preparados quieren dejar atrás. Con un paro que dobla al de la media de la Comunidad Valenciana, saben los jóvenes que no es un pueblo con futuro. Una ciudad cuyos dirigentes se han peleado a brazo partido para tener un jugosos -relativicenlo con sus trabajos- sueldos y para colocar a sus amigos, no es de fiar. Es viejo, está anquilosado. Los veinteañeros con estudios y los treintañeos con iniciativa buscan su futuro fuera del pueblo de los abuelos. Los que pasan a mejor fortuna se instalan en ciudades con pulso en las calles. Ni siquiera una ciudad dormitorio. Ya es tarde. Sólo los que nos envolvemos en la nostalgia de un pasado más vibrante o nos quedamos paralizados por el temor a las sorpresas, aspiramos resignadamente a pasear por un casino de provincias entre cuchicheos y miradas de reojo. La gran aventura de nuestras vidas.
Demasiado tarde. La crisis, la maldita crisis, les ha quitado a nuestros políticos el juguete de los `pais´, el entretenimiento de contar los millones que las constructoras les mostraban para redondear sus negocios. Nuestros políticos de 9 a 3 y los fines de mes a cobrar, se han quedado desorientados, no saben qué hacer con este pueblo. O sí: echar abajo y levantar de nuevo para salir en la foto. Pues háganlo de cartón piedra, al fin y al cabo hablamos de políticos de cartón piedra. Políticos tristes a los que les da pereza gestionar un pueblo cada vez más de cartón-piedra.
Se acercan las elecciones y no le importa a nadie salvo a los políticos con el sobre a fin de mes. Y a los que han colocado. Y a los que quieren el sobre a fin de mes. Y a los que defienden con uñas y dientes que el sol sale por el oeste si el cargo y el sobre depende de ello.
-Señor, es la gente, quieren saber que qué hay de lo suyo.
-Gutiérrez, usted que tiene labia, mándelos a tomar por culo.
Demasiado tarde. Monóvar hubiera podido ser una ciudad dormitorio decente. Al menos era un proyecto, ahora no hay proyecto ni modelo. Sólo cartón piedra.
Y miran con desgana la plaza del ayuntamiento desde sus ventanas. "Ha quedado mona", piensan. Luego, descansan.
El Búho de la Sala
La edad me ha templado el carácter, los viajes han curado mi escaso nacionalismo y las lecturas me han abierto la mente. No sé si si mucho, sé que lo suficiente para darle la razón al alcalde que quería convertir Monóvar en un enorme dormitorio. Ahora ya es tarde. La ciudad se ha convertido en un pueblo de cartón piedra que centra todas sus esperanzas en servir de escenario para fotografías de propaganda. Los políticos deben aceptar el futuro de Monóvar y ahorrarnos un buen dinero. De haberlo hecho antes hubiera sido suficiente una piscina de cartón piedra para la foto, una foto que ha costado millones de euros en una piscina de verdad de la que han perdido las llaves.
-Señor, es uno del pueblo que quiere saber cuándo se abre la piscina
-Gutiérrez, usted que tiene labia, explíquele que eso es un lío.
Y continúan pasando perezosamente las hojas del `Marca´.
Van a echar abajo el `Fleta´ y lo van a levantar de nuevo. ¿Tanto dinero para una fotografía?. Construyan un decorado de cartón piedra para la foto, es más económico. No me harán caso y se gastarán un dineral para lucirse en colores, luego -es lo patético- perderán las llaves como han perdido las de la piscina o se han olvidado del plan general que iba a revolucionar el pueblo.
-Señor, es un forastero que quiere sabe si se aprueba el plan de los ladrillos para construir en el pueblo.
-Gutiérrez, usted que tiene labia, explíquele que eso es un lío.
Y mueven lentamente la cucharilla en la taza de café.
Ya es tarde. Monóvar es una ciudad melancólica que los jóvenes mejor preparados quieren dejar atrás. Con un paro que dobla al de la media de la Comunidad Valenciana, saben los jóvenes que no es un pueblo con futuro. Una ciudad cuyos dirigentes se han peleado a brazo partido para tener un jugosos -relativicenlo con sus trabajos- sueldos y para colocar a sus amigos, no es de fiar. Es viejo, está anquilosado. Los veinteañeros con estudios y los treintañeos con iniciativa buscan su futuro fuera del pueblo de los abuelos. Los que pasan a mejor fortuna se instalan en ciudades con pulso en las calles. Ni siquiera una ciudad dormitorio. Ya es tarde. Sólo los que nos envolvemos en la nostalgia de un pasado más vibrante o nos quedamos paralizados por el temor a las sorpresas, aspiramos resignadamente a pasear por un casino de provincias entre cuchicheos y miradas de reojo. La gran aventura de nuestras vidas.
Demasiado tarde. La crisis, la maldita crisis, les ha quitado a nuestros políticos el juguete de los `pais´, el entretenimiento de contar los millones que las constructoras les mostraban para redondear sus negocios. Nuestros políticos de 9 a 3 y los fines de mes a cobrar, se han quedado desorientados, no saben qué hacer con este pueblo. O sí: echar abajo y levantar de nuevo para salir en la foto. Pues háganlo de cartón piedra, al fin y al cabo hablamos de políticos de cartón piedra. Políticos tristes a los que les da pereza gestionar un pueblo cada vez más de cartón-piedra.
Se acercan las elecciones y no le importa a nadie salvo a los políticos con el sobre a fin de mes. Y a los que han colocado. Y a los que quieren el sobre a fin de mes. Y a los que defienden con uñas y dientes que el sol sale por el oeste si el cargo y el sobre depende de ello.
-Señor, es la gente, quieren saber que qué hay de lo suyo.
-Gutiérrez, usted que tiene labia, mándelos a tomar por culo.
Demasiado tarde. Monóvar hubiera podido ser una ciudad dormitorio decente. Al menos era un proyecto, ahora no hay proyecto ni modelo. Sólo cartón piedra.
Y miran con desgana la plaza del ayuntamiento desde sus ventanas. "Ha quedado mona", piensan. Luego, descansan.
El Búho de la Sala
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